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gen angehalten hatte, ſah ich an einem Fenſter ſitzend,

einen jungen Mann und ein Mädchen; jedes arbeitete

ſeinerſeits: der junge Mann machte Uhren, das Mädchen Blumen.“

„„Ei!““ ſagte ich zu Frau von Montesquiou,„ich glaubte, der gute Gott mache die Blumen.““

„„Allerdings, Sire, der gute Gott,““ antwortete ſie mir. „Oh! nein,““ entgegnete ich, auf das Mädchen deutend,„„Du ſiehſt wohl, daß die Frauen ſie machen.““

„Sie lächelte, und ich ſchaute und horchte fort⸗ während. Die Blumenmacherin ſang ein Lied, und der junge Mann ſang den Refrain mit ihr. Leider ſagte man ihnen wahrſcheinlich, ich ſei da, ganz nahe bei ihnen, vor ihrem Fenſter; denn ſie unterbrachen ſich plötzlich, der Eine in ſeinem Uhrenmachen, die Andere in ihrem Blumenmachen, und Beide riefen:

„„Es lebe der König von Rom!““

„Ich aber rief meinerſeits:

„„Ich will, daß ſie ſingen! ſie ſollen ſingen!““

„Der Wagen ging ab... Roſenha, ich ſehe noch die zwei ſchönen jungen Leute an ihrem Fenſter; oft habe ich ſeitdem von ihnen mit Frau von Montesquiou geſprochen. Als ich Kind war, ſagte ſie mir, es ſeien der Bruder und die Schweſter geweſen; ſpäter begriff ich, daß es Liebhaber und Geliebte waren... Zwei Stieglitze hüpften in ihrem Käſich, das Mädchen ſang, Poſenha, ich würde mich noch heute Nacht auf das Uhrenmachen legen, könnte ich ſie in Paris in einem Stübchen am Ufer der Seine machen, während Du Blu⸗ men machen und das Lied ſingen würdeſt, das im Grunde meines Gedächtniſſes geblieben iſt... Ah! wenn Du wüßteſt, wie oft ich ſeit jenem Tage Stunden der Schlafloſigkeit zugebracht habe, um in meinem Kopfe die verſchiedenen Takte diefer Melodie, welche ſo ſanft und melancholiſch wie eine Melodie von Weber, wieder anzuknüpfen!“

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