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„Nun wohl, ja, ich werde Euch folgen,“ erwie⸗ derte Gabriel,„doch habt die Gnade, laßt mich noch eine Minute hier,“ fügte er mit flehendem Tone bei.

Herr von Sazerac machte eine Geberde der Einwil⸗ ligung und zog ſich bis zur Thüre zurück, wo die Luft etwas minder mephitiſch und dicht war.

Gabriel blieb auf den Knieen bei dem Leichnam und verharrte, den Kopf geſenkt, einige Minuten unbeweglich und ſtumm, betend und träumend.

Was ſagte er zu ſeinem todten Vater? fragte er ſeine ein wenig zu früh von dem unſeligen Finger des Toves berührten Lippen nach dem Schlüſſel zu dem Räthſel, den er ſuchte? Schwur er dem heiligen Opfer, es in dieſer Welt zu rächen, bis es Gott in jener rächen würde? Suchte er in den entſtellten Zügen, was dieſer Vater geweſen war, den er zum zweiten Male ſah, und wie ſüß und glücklich ein unter ſeinem Schutze hingebrachtes Leben hätte ſein können? Dachte er endlich an die Vergangen⸗ heit oder an die Zukunft, an die Menſchen oder an den Herrn, an die Gerechtigkeit oder an die Vergeltung?

Dieſe düſtere Zwieſprache zwiſchen einem todten Vater und ſeinem Sohn blieb abermals ein Geheimniß zwiſchen Gabriel und Gott.

Vier oder fünf Minuten waren vergangen.

Der Athem fing ſchon an der Bruſt der zwei Männer zu fehlen, die eine Pflicht der Frömmigkeit und Menſch⸗ lichkeit unter dieſe todtlichen Gewölbe geführt hatte.

„Ich flehe Euch ebenfalls an,“ ſagte zu Gabriel der brave Gouverneur,„es iſt die höchſte Zeit, hinaufzugehen.“ „Hier bin ich,“ erwiederte Gabriel,„hier bin ich.“ Er nahm die eiſige Hand ſeines Vaters und küßte ſie; er beugte ſich über ſeine feuchte Stirne und küßte fie.

Dies Alles, ohne zu weinen. Er konnte es nicht.

„Auf Wiederſehen!“ ſagte er zu ihm,„auf Wie⸗ derſehen!“

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