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„Schweigt!“ rief er mit einem entſetzlichen Aus⸗ drucke;„ich habe noch zu ſprechen!“

Doch die Trommler ſetzten ihr Raſſeln fort.

„Thut Eure Pflicht,“ brüllten die Piekenmänner, die das Schaffot umgaben, den Henkern zu.

Dieſe fielen über den König her, als er langſam, einen Blick auf das ſchief geſchnittene Eiſen werfend, von dem er ſelbſt ein Jahr vorher die Zeichnung ge⸗ geben, zum Fallbeile zurückkehrte.

Dann richtete ſich ſein Blick wieder auf den Prie⸗ ſter, welcher knieend am Rande des Schaffots betete.

Es entſtand eine verworrene Bewegung hinter den zwei Pfoſten der Guillotine: das Brett ſchlug um, der Kopf des Verurtheilten erſchien an der Oeffnung, ein Blitz glänzte, ein matter Schlag erſcholl, und man ſah nur noch einen breiten Blutſtrahl.

Da hob einer von den Henkern den Kopf auf und zeigte ihn dem Volke, die Ränder des Schaffots mit dem königlichen Blute beſprengend.

Bei dieſem Anblicke brüllten die Piekenmänner vor Freude; ſie ſtürzten hinzu und tauchten in das Blut die Einen ihre Pieken, die Andern ihre Säbel,— ihre Taſchentücher, diejenigen, welche hatten; dann ſchrieen ſie:„Es lebe die Republik!“

Doch zum erſten Male erloſch dieſer große Schrei, der die Völker vor Freude ſchauern gemacht hatte, ohne Echo. Die Republik hatte an der Stirne einen von den unſeligen Flecken, die ſich nie verwiſchen! ſie hatte wie ſpäter ein großer Diplomat ſagte, weit mehr als ein Verbrechen begangen: ſie hatte einen Fehler be⸗ gangen.

Es herrſchte in Paris ein ungeheures Gefühl der Beſtürzung; bei Einigen ging dieſe Beſtürzung bis zur Verzweiflung: eine Frau warf ſich in die Seine; ein Perrückenmacher ſchnitt ſich den Hals ab; ein Buchhändler