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Ein ſolches Wort dem Donner, durch den man ge⸗ tödtet wird, entgegenſchleudern, heißt ſiegen.

Dieſe Antwort der Kataſtrophe geben, ſo etwas dem Schickſal ſagen, dem künftigen Löwen dieſe Baſis geben, dieſe Entgegnung in den Regen der Nacht ſchleudern gegen die verrätheriſchen Mauern von Hougomont, gegen den Hohlweg von Ohain, gegen die Zögerung Grouchy's, gegen die Ankunft Blücher's, iſt die Ironie im Grabe, ſo daß man noch aufrecht bleibt, nachdem man gefallen iſt. Es heißt in dieſen beiden Silben die europäiſche Coalition ertränken, den König jene ſchon bekannten Senkgruben Cäſar's bieten, das letzte der Worte zum erſten machen, indem man den Blitz Frankreichs hineinmiſcht, auf unverſchämte Weiſe Wa⸗ terloo durch den Faſtnachts⸗Dienſtag beendigen, Leonidas durch Rabelais vervollſtändigen, dieſen Sieg in ein Wort zuſammenfaſſen, das ſich nicht ausſprechen läßt, den Boden verlieren und die Geſchichte bewahren, nach dieſem Blutbad die Lacher für ſich haben— es iſt etwas Ungeheures.

Es heißt den Blitz beſchimpfen. Es erreicht die Größe des Aeſchylus. 4

Das Wort Cambronne's macht die Mitwirkung eines Bruches und es iſt der Bruch einer Bruſt, die durch Ver⸗ achtung geſprengt wird; es iſt das Uebermaß des Todes⸗ kampfes, welches ausbricht. Wer hat geſiegt? Iſt es Wellington? Nein. Ohne Blücher war er verloren. Iſt es Blücher? Nein. Hätte Wellington nicht angefangen, ſo hätte Blücher nicht zu Ende kommen können. Dieſer Cam⸗ bronne, dieſer Durchreiſende der letzten Stunde, dieſer unbe⸗ kannte Soldat, dieſer unendlich Kleine des Krieges, fühlt, daß eine doppelt ſchmerzliche Lüge in der Kataſtrophe liegt, und in dem Angenblick, wo er vor Wuth darüber ausbricht, bietet man ihm wie einen Spott das Leben! Wie ſoll er da nicht außer ſich gerathen. Sie ſind hier, alle die Könige CEuropa's, die glücklichen Generale, die donnernden Jupiters,

Die Elenden. III. 9