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ſeid, mein lieber Porthos, der die Arbeiten leitet, war⸗ um braucht Ihr Euer Syſtem ſo ſchriftlich aufzuſetzen?“

„Ohl mein Lieber, der Tod!“.

„Wiel der Tod?“

„Ja, wir ſind alle ſterblich!“ 3

„Es iſt wahr.. Ihr habt auf Alles eine Ant⸗ wort, mein Freund,“ ſagte d'Artagnan.

Und er legte den Plan auf den Stein nieder.

Doch ſo kurze Zeit er auch dieſen Plan in ſeinen Händen gehabt, ſo war d'Artagnan doch im Stande ge⸗ weſen, unter der ungeheuren Handſchrift von Porthos eine viel feinere Schrift zu unterſcheiden, welche ihn an gewiſſe Briefe an Marie Michon erinnerten, die ihm in ſeiner Jugend bekannt geworden. Nur war über dieſe Schrift, die einem minder ſcharfen Auge als dem des Musketiers entgangen ſein dürfte, der Gummi hin und hergefahren.

„Bravo, mein Freund, bravo!“ ſagte d'Artagnan.

„Und nun wißt Ihr Alles, was Ihr wiſſen wollt, nicht wahr?“ fragte Porthos, ſich aufblähend.

„Oh! mein Gott, ja; thut mir jedoch nur noch einen Gefallen, lieber Freund.“

„Sprecht; ich bin hier der Herr.“

„Macht mir das Vergnügen und nennt mir den Herrn, der dort ſpazieren geht.“

„Wo, dort?“

„Hinter den Soldaten.“

„Gefolgt von einem Lackei?“

„Ganz richtig“

„In Geſellſchaft eines ſchwarz gekleideten Burſchen?“

„Vortrefflich!“

„Das iſt Herr Gétard.“

„Wer iſt Herr Gétard, mein Freund?“

„Es iſt der Architekt des Hauſes.“

„Welches Hauſes?“

„Des Hauſes von Herrn Fouquet.“