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„Arme Teufel! ich hoffe, ſie ſind mich ſegnend geſtorben, denn ich habe ihnen große Unannehmlichkeiten erſpart.“

Dieſe Worte erreichen Menneville in dem Augen⸗ blick, wo er den letzten Seufzer von ſich zu geben im Begriff iſt. Ein düſteres, höͤhniſches Lächeln ſchwebt über ſeine Lippen. Er will antworten, doch die An⸗

ſtrengung, die er macht, zerreißt vollends ſeinen Lebens⸗

faden, und er verſcheidet.

„Oh! dies Alles iſt gräßlich,“ ſpricht Raoul; „gehen wir, Herr Chevalier.“

„Du biſt nicht verwundet?“ fragte d'Artagnan.

„Ich danke, nein.“

„Mordiour! Du biſt ein Braver! Das iſt der Kopf des Vaters und der Arm von Porthos. Ah! wenn Porthos hier geweſen wäre, Du hätteſt ſchöne Dinge von ihm ſehen können!“

Dann in der Weiſe einer Erinnerung murmelt d'Artagnan:

„Aber wo Teufels kann er ſein, dieſer brave

Porthos?“ „Kommt, Chevalier, kommt,“ wiederholt Raoul. „Nur noch eine Minute, mein Freund, daß ich meine ſiebenunddreißig Piſtolen einziehen kann, und ich gehöre Dir. Das Haus wirft einen guten Ertrag ab,“ fügt d'Artagnan, in die Schenke zum Bilde Unſerer Lieben Frau zurückkehrend„ bei; vdoch ſollte es auch

minder einträglich ſein, ſo würde ich es doch vorziehen,

wenn es in einem andern Quartiere läge.“