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entſetzliche Mühe. Es iſt, als müßte ich mir jede Ge⸗ ſtalt aus dem Gehirn herausreißen.“

„Wie ſollt' es anders ſein?“ fragte Cäcilie immer ungeduldig; mit ihrer bisherigen plaſtiſchen Ruhe ſah es bedenklich aus, ſie verlor ſie jeden Tag mehr als ein Mal.„Wie ſollt' es anders ſein?“ fragte ſie alſo, ungeduldig. „Was wiſſen und kennen Sie? Weder Länder noch Leute, weder Sprachen noch Literaturen. Was wollen Sie geben? Ihre Philoſophie von der Univerſität her? die iſt bereits in Ihren erſten Büchern. Ihre Giganten hab' ich freilich nicht geleſen, ich mag mit ſolchen Unge⸗ thümen Nichts zu ſchaffen haben, aber auch in Ihrem „Schmiedeveilchen“ hagelts ja noch vom Hegel. Nun brau⸗ chen Sie Leben, um ſchreiben zu können. Ihr Produciren iſt mehr ein Reproduciren. In Ihrem Talent, alltägliches Erlebtes treu und amüſant zu erzählen, liegt der Fin⸗ gerzeig für Sie. Nur müſſen Sie eben nicht blos Alltägliches erleben, ſonſt geht es Ihnen wie in Ihrem „Engen und Weiten,“ wo ſie fünfzig Seiten lang in dem einen Rathskeller und mit der einen ſogenannten genialen Lumpengeſellſchaft ſitzen bleiben. Denken Sie, fünfzig ganze Seiten! Das kommt davon her, daß Sie in der Wirklichkeit immer beim Bier ſitzen.“

„Schelten Sie das Bier nicht,“ ſprach Wiesner, indem er impertinent lächelte.„Ich glaube, daß es den