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krank durch ſich ſelbſt zu werden. Wenn ſie nie etwas Ande⸗ res thut, als heute auseinanderreden und aufeinander⸗ hetzen, ſollte ſie, mein' ich, ſo müde werden, daß ſie aus Midigkeit an ſich ſelbſt endlich ſtürbe. Aber ſie befindet ſich wohl, das Handwerk gedeiht ihr. Sie läuft wie ein Wieſel, ſie horcht wie eine Maus, ſie guckt wie ein Eichhörn⸗ chen und ſie nagt wie eine Ratte, bald an ihren Nägeln, bald an einem unſichtbaren Etwas, das wie der Baron Stromfels ſarkaſtiſch andeutet, wohl der gute Ruf des Nächſten ſein dürfte. Dabei trägt ſie, wenn ſie nicht judasblütenfarben einhergeht, ein dunkelblaues Kleid zu dunkelgrünen Handſchuhen und vertheidigt unaufhörlich ihre Tugend, die nie angegriffen wird.

Schade iſt es um die Wartensleben. Schon weil ſie ſchlank iſt. Ich liebe wie die Morgenländer, die ſemitiſchen natürlich, Geſtalten gleich Cypreſſen und Pappelſchößlingen. Mir dünkt, wenn ich Mann väre, ich möchte meine Geliebte mit meinen Händen umfaſſen und hinwegheben können. Daß ich ſelbſt ſchlank bin, macht mich darin nicht irre, ich finde es eine thörichte Heuchelei, etwas, das uns gefällt, nicht zu loben, weil wir ſelbſt es haben oder ſind. Kurz, die Wartensleben gefällt mir, erſtens, weil ſie ſchlank, zweitens, weil ſie aus der Geſellſchaft iſt. Wenn ſie nur nicht ſo thöricht wäre! Wenn ſie ſich nur nicht immer als Poetin an⸗

Ida von Düringsfeld. Die Literaten. I. 5