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verkruͤppelt. Doch, Bruder, wenn Euch Euer Leben lieb iſt, ſagt dem armen Pierce nicht, daß es wegge⸗ gangen iſt; er wuͤrde ihm nachlaufen durch Dick und Duͤnn, und kaͤme dann gewiß zu Schaden. Wir wiſ⸗ ſen ja nicht, wohin es ihn locken wuͤrde, und ob wir je ſein Geſicht wiederſehn moͤchten; laßt uns daher nicht ſagen, daß wir es geſehn haben.“

„Du ſprichſt vernuͤnftig,“ erwiederten ſie ein⸗ ſtimmig.

Man hoͤrte nun Pierce kommen, und er fand ſeine tapfern Maͤnner auf ihren Poſten. Er brachte einen Brand vom Feuer; da er aber keine Flamme hatte, ſo gab er natuͤrlich kein Licht. Er trat jedoch in die finſtre, innre Stube; die Andern folgten ihm mit ihrem neuerworbenen Muthe, der aus der Gewiß⸗ heit entſprang, daß ſie nichts zu befuͤrchten hatten. Er blies mit ſeinem Odem den Brand, um wenigſtens einen Schein hervorzubringen; aber er flackerte blos ein wenig, ſo daß es unmoͤglich war, irgend einen Gegenſtand zu unterſcheiden; er gab daher ſeinen Ver⸗ ſuch auf. 1 „Wir haben kein Holz mehr, um ein friſches Feuer zu machen,“ ſagte Pierce,„aber wir wollen hier wachen bis der Morgen anbricht,“ und alle Vor⸗ ſtellungen waren umſonſt ihn von ſeinem Vorſatz ab⸗ zulenken.—

Die ſchwerfaͤllige Nacht ging endlich voruͤber, und die truͤben, unfreundlichen Strahlen eines Wintermor⸗ gens zogen langſam uͤber die ſchlummernde Gegend