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In Hütte und Schloß. 257

Nagel, ſetzte ſich, hemdärmelig, wie er war, in den alten Lehnſtuhl, der ganz in der Nähe des großen dunkelgrünen Kachelofens ſtand, und nachdem ſeine Schweſter die Lampe angezündet und auf den Tiſch geſtellt, langte er aus dem weiten Waſſerſtiefel ſeine Pfeife hervor, ſetzte ſie mit einem Stückchen Zunder in Brand und rauchte ſchweigend.

Chriſtine war zum Fenſter getreten, deſſen Läden noch nicht geſchloſſen waren, und ſchaute in die beginnende, ſtürmiſche Nacht hinaus.—„Karſten,“ ſprach ſie nach einer Weile, ohne ſich umzudrehen,„daß du da ſo ſitzen bleibſt, iſt unchriſtlich.“

„Dummes Zeug!“ murmelte der Mann.

„Du weißt am beſten, wie es weht!“ ſagte ſie wieder. „Das ganze Dorf kann—“

„Dummes Zeug, Alte!“ fiel er grämlich ein.„Eben weil ich weiß, wie es weht, ſitz' ich da ſo geruhig. Der Wind treibt es vom Hofe und Dorf fort— es muß, denk' ich, die kleine Scheune links am Wege ſein, nicht die große, wie Karl glaubte. Sie haben ja Hände genug und Waſſer die Fülle,“ fuhr er fort,„und ich habe An⸗ deres zu thun.— Haſt du's beſorgt, wie ich geſagt?“

Sie trat näher zu ihm.„Ja, Karſten,“ verſetzte ſie. „Ich hab' zuſammengepackt, was ich konnte.“

„Und alles richtig beigeſtaut?“

„Ich glaube nicht, daß ſie's finden, wenn es ihnen nicht verrathen wird. Und wer weiß von dem Platz, als du und ich?“

„Schon recht, Chriſtine. Und das Faß?“

Hoefer, Fremdherrſchaft. I. 17