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„Ah, Poſſen!“ ſagte Herr Tappertit.„Da, halte ſie Jemand. Sperrt ſie wieder ein; man hätte ſie nicht herauslaſſen ſollen.“

„Mein Simmun!“ rief Miß Miggs in Thraͤnen und einer halben Ohnmacht.„Mein für immer und ewig geſegneter Simmun!“

„Haltet Euch aufrecht,“ ſagte Herr Tappertit mit unverantwortlicher Kälte,„oder wenn Ihr nicht wollt, ſo laſſe ich Euch fallen. Was braucht Ihr da immer mit den Füßen auf dem Boden zu ſcharren?“

„Mein Engel Simmun!“ murmelte Miggs— „er hat verſprochen—“

„Verſprochen? Gut, und ich will mein Ver⸗ ſprechen halten,“ antwortete Simon ärgerlich.„Daß ich für Euch zu ſorgen gedächte? Nun, ſo ſteht doch aufrecht.“

„Wo ſoll ich hingehen? Was ſoll aus mir werden nach dem, was ich in dieſer Nacht gethan habe?“ rief Miggs.„Welch ein Ruheplatz bleibt mir übrig, als in den ſtillen Gräbern?“

„Ich wollte, Ihr wäret in den ſtillen Gräbern; wahrhaftig,“ rief Tappertit,„und obendrein in einem recht feſten eingemauert. Da,“ rief er einem der Umſtehenden zu, welchem er etwas in's Ohr flüſterte. „Nehmt ſie fort. Ihr habt verſtanden, wohin?“

Der Burſche nickte mit dem Kopfe, nahm ſie auf die Arme und brachte ſie, ungeachtet ihrer ab⸗ gebrochenen Betheuerungen und ihres Sträubens (welch letztere Art von Widerſtand weit ſchwieriger