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„Das finde ich begreiflich. Hätte ſie, wie ge⸗ wöhnlich, ihr Jahrgeld genommen, ſo befändet Ihr Euch nicht hier, und wir würden beſſer daran ſeyn. Doch das hat mit der Sache nichts zu ſchaffen. Sie iſt in London. Eingeſchüchtert, wie ich ohne Zweifel glaube, weil ich bei Gelegenheit meines Beſuches ihr vorſtellte, daß Ihr dicht zur Hand wäret(ich bediente mich natürlich dieſer Mittheilung nur als eines Spornes, weil ich wußte, daß ſie kein Ver⸗ langen tragen würde, Euch zu ſehen), verließ ſie den Ort und wanderte nach London.“

„Wie kommt Ihr zu dieſer Kunde?“

„Von meinem Freunde, dem edlen Capitän— dem erlauchten General— dem aufgeblaſenen Herrn Tappertit. Von ihm erfuhr ich, als ich ihn geſtern zum letztenmal ſah, daß Euer Sohn, der— ver⸗ muthlich nicht nach ſeinem Vater— Barnaby heißt—“

„Tod und Teufel! Was ſoll das jetzt?“

„Ihr ſeyd ungeduldig,“ ſagte der Blinde ruhig. „Nun, das iſt ein gutes Zeichen und ſieht ein wenig nach dem Leben aus— daß alſo Euer Sohn Bar⸗ naby durch einen Kameraden aus Chigwell, den er von Alters her kannte, von ihm angelockt wurde, und daß er ſich jetzt unter den Aufrührern befindet.“

„Und was ſoll das mir? Welchen Troſt ſoll ich darin finden, wenn Vater und Sohn mit ein⸗ ander gehangen werden?“

„Halt— halt, mein Freund,“ entgegnete der