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„Den Reſt,“ ſagte Herr Garland, indem er ſeine Hand drückte,„weiß ich.“

„Ja,“ verſetzte ſein Freund nach einer Pauſe, „wir können das Uebrige erſparen. Sie kennen das armſelige Ergebniß aller meiner Nachforſchungen.

Selbſt als wir durch Erkundigungen, wie ſie nur der

größte Eifer und Scharfſinn anzuſtellen vermag, die Entdeckung machten, daß ſie von zwei armen wan⸗ dernden Puppenſpielern geſehen worden, als wir mit der Zeit die Männer ſelbſt auffanden, und ſpäter auch den Ort, wo ſich die Flüchtlinge aufgehalten— ſelbſt damals kamen wir zu ſpät. Gebe Gott, daß es uns nicht wieder ſo ergehe!“

„Das kann nicht ſeyn,“ ſagte Herr Garland. „Dießmal muß es uns gelingen.“

„Ich habe ſo geglaubt und gehofft,“ entgegnete der Andere,„und will verſuchen, auch noch länger zu glauben und zu hoffen. Aber eine ſchwere Laſt liegt auf meiner Seele, lieber Freund, und die Trauer, die mich übermannt, will weder der Hoffnung noch den Vorſtellungen der Vernunft weichen.“

„Das nimmt mich nicht Wunder,“ erwiederte Herr Garland.„Es iſt eine natürliche Folge der Ereigniſſe, die Sie ſich in's Gedächtniß zurückgerufen haben, der trübſeligen Verhältniſſe von Ort und Zeit, und namentlich dieſer wilden und unheimlichen Nacht. In der That eine unheimliche Nacht! Horch! Wie der Wind heult!“

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