das Kind und den kindiſchen Greis mit einander ziehen, und erröthet ob dem Stolze, der unſern alten glücklichen Zuſtand verläſtert und ſeinen Namen einem häßlichen Zerrbild verleiht.

Donnerſtag kam, und mit dem alten Manne war noch nichts anders geworden. Erſt Abends trat ein Wechſel ein, als er und das Kind ſchweigend beiſam⸗ men ſaßen.

In einem kleinen, öden Hofe unter ſeinem Fen⸗ ſter war ein Baum— grün und blühend genug für einen ſolchen Platz— und da der Wind in ſeinen Blättern rauſchte, ſo warf er einen zitternden Schat⸗ ten auf die weiße Wand. Der alte Mann ſah den Schatten zu, wie ſie auf dem erleuchteten Raume bebten, bis die Sonne unterging, und als die Nacht einbrach und der Mond langſam in die Höhe ſtieg, ſaß er noch immer an derſelben Stelle.

Für einen Mann, der ſich ſo lange auf einem ruheloſen Lager herumgeworfen hatte, waren ſelbſt dieſe wenigen grünen Blätter und dieſes ruhige Licht, obgleich es zwiſchen Schornſteinen und Hausgiebeln ſchmachtete, liebliche Dinge. Sie führten die Bilder von entlegenen traulichen Orten, von Ruhe und Friede vor das geiſtige Auge.

Es war dem Kinde mehr als einmal, er ſey gerührt und habe es deßhalb vermieden, zu ſprechen. Aber jetzt vergoß er Thränen— Thränen, deren Anblick ihr eigenes Herzweh erleichterten, und mit