— VII—

Nicht nach Geluſt der Lieb' hoſtrt, Nein!, Euer Herz ihr weiht, Und uͤberhaupt, wie ſich's gebuͤhrt,

Sonſt gute Leute ſeid;

Fuͤr Euch betruͤg' ich herzlich gern Den Schlaf um manche Nacht, Und wenn der liebe Morgenſtern Mir in die Dinte lacht, So denk' ich: frent es Jene doch, Was dir der Schlaf verſcheucht. Und nie hat eine Klage noch Die Wange mir gebleicht;

Und acht' es nicht, ob heller Schweiß Mir auf der Stirne ſteht, Indeß ſo mancher Naſeweis Fuͤr mich ſpatziren geht; Am Lombertiſche mancher Mann Die ſchoͤne Zeit verſpielt, Und aͤrgerlich ſein Muͤthchen dann An Subalternen kuͤhlt.