Und in der Seele thut mir's weh, Daß ich, nach meinem Sinn,

Vielleicht auch wenn ich ſchlafen geh,

Mit dir nicht weiter bin.— 3

₰

Schwer iſts— ſ, daß verlorne Muͤh Den Muth ſchier niede erſchlaͤgt— Ein Feld zu bauen, welches nie Was mehr als Dornen traͤgt.

Heraus! du Mann voll ſuͤßer Traͤume 4 In dieſes Feld heraust

Verſuch' es nur, und— kehre heim, Und ruh' am Pfluge aus.

Zwar giebt's auch dort der Feinde viet Die deiner Hoffnung 1