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Doktor Sitgreaves, Wachtmeiſter Holliſter und Betty Flanagan ein wenig abſeits auf einem trockenen Felſen ſaßen, auf den letztere einige Bettdecken gebreitet hatte. Lawton ſtreckte ſeinen rieſigen Körper an der Seite des Wundarztes nieder, warf den Mantel um ſich, ſtützte den Kopf auf eine Hand und ſchien ſich ganz in die Betrachtung des Mondes zu vertiefen, der durch die Wolken hin⸗ glitt. Der Sergeant ſaß aus Reſpect vor dem Wundarzt aufrecht, und die Waſchfrau erhob jezuweilen den Kopf, wenn es galt, einige ihrer Lieblingsmaximen zu verfechten, worauf ſie ſich wieder auf eines ihrer Branntweinfäſſer zurücklehnte und vergeblich einzu⸗ ſchlafen verſuchte.

„Alſo, Sergeant,“ fuhr Sitgreaves in einer begonnenen De⸗ monſtration fort,„wenn Ihr aufwärts haut, ſo verliert der Hieb die Zugabe Eurer eigenen Schwere und wirkt daher weniger zer⸗ ſtörend, ohne daß der wahre Zweck des Krieges, den Feind wehr⸗ unfähig zu machen, verfehlt würde.“

„Pah! pah! liebes Wachtmeiſterchen,“ ſagte die Waſchfrau, indem ſie den Kopf von der Decke aufrichtete,„was liegt denn daran, wenn man einen in der Schlacht auf's Leben trifft? Er⸗ weiſen denn einem die Reg'ler auch Schonung, wenn es an ein Fechten geht? Fragt den Kapitän Jack dort, ob das Land ſeine Freiheit erringen wird, wenn die Jungen nicht mit aller Macht zuhauen. Ich möchte nicht, daß ſie dem Whisky eine ſolche Unehre anthäten.“

„Es läßt ſich von einem ſo unverſtändigen Weibsbild wie Ihr, Frau Flanagan, nicht erwarten,“ verſetzte der Wundarzt mit einer Ruhe, welche ſeine Verachtung gegen Betty nur noch deutlicher ausſprach,„daß Ihr die Unterſcheidungen des wundärztlichen Wiſ⸗ ſens begreift; auch verſteht Ihr nichts von der Führung des Sä⸗ bels; es würden Euch alſo ganze Abhandlungen über den verſtän⸗ digen Gebrauch dieſer Waffe weder in der Theorie noch in der Praris etwas nützen.“