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„Unmöglich,“ murmelte der Junker.

„Unmöglich? Ha, ha, Sie denken an Celeſta?“

Die Röthe der Verlegenheit trat auf Daniel's Stirne, und er blieb ſprachlos wie ein Angeklagter, den man zum Bekenntniß einer Miſſethat gezwungen hat.

Gumbert ſchien dieſe Entdeckung mit einem Ge⸗ fühl von Spott und Grimm aufzunehmen; aber er bezwang ſeine Aufregung, drängte ſich näher an ſeinen Freund und ſprach im Weitergehen mit einer merk⸗ baren Trauer in der Stimme:

„Fürwahr, Daniel, dieſe Celeſta iſt nicht häßlich. Sie hat ſchöne blaue Augen und eine Stirne, als wäre dieſelbe aus Alabaſter geſchnitten. Schade je⸗ doch, daß ihre Züge im Ganzen ſo bewegungslos ſind, wie das Geſicht eines Geſpenſtes, und die Ver⸗ muthung erregen, ihr Herz müſſe kalt und gefühllos, wie ein Eisklumpen ſein. Ich möchte nicht verurtheilt ſein, mein Leben in Geſellſchaft eines ſolchen Mar⸗ morbildes hinſchleppen zu müſſen.“

Ein tiefer Seufzer entſchlüpfte des Junkers Bruſt. Sein Freund lächelte heimlich und fuhr fort:

„Es ſcheint, daß meine Worte Sie verdrießen, Daniel? Es iſt ſo ſüß, glauben zu dürfen, man ſei geliebt, nicht wahr, ſelbſt dann, wenn man keine Gegenliebe fühlt? Armer Träumer, ſehen Sie denn nicht, daß dieſe Liebe nur eine Schlinge iſt, womit der Rentmeiſter Ihre Füße umſtrickt? Eine eigennützige Verſtellung?“

„Gumbert, Gumbert, Sie läſtern!“ rief der Junker. „Ich liebe Celeſta nicht; aber mein Herz huldigte der Aufrichtigkeit, der Einfalt, der Uneigennützigkeit ihrer Neigung zu mir.“