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„Das kommt daher, Herr Heuvels, daß es mir viel ſchlimmer wird, wenn ich thue, was Sie ver⸗ langen. Mein Magen iſt nicht krank, und er kann nicht von Süßholzwaſſer und Buttermilch leben.“

„Warum kommt Ihr dann hieher, wenn Ihr glaubt, daß Euer Magen ein beſſerer Doctor iſt, als ich?“

„Ich komme, weil ich krank bin, weil ich vom Armenkaſten unterhalten werde und alſo anderswohin nicht gehen kann. Ich habe wieder ſchwere Schmer⸗ zen gehabt; es iſt da irgendwo an der Leber. Mich dünkt, daß ich es nicht lang mehr treiben werde, Doctor.“

„So iſts recht. Die Leber? Nein, Euer Ma⸗ gen, Eure Leber, Eure Galle, Euer ganzes Einge⸗ weide iſt angeſteckt. Ich will dieſen Nachmittag meinen Diener ſchicken, um Euch ein Dutzend Blut⸗ igel auf die Bruſt zu ſetzen.“

„Ach, Herr,“ flehte der Kranke,„die Blutigel koſten den Armenkaſten ſo viel Geld. Verſchreiben Sie mir lieber Etwas, um mich ein Bischen zu ſtärken!“

„Nein, ein Dutzend Blutigel, ſage ich. Was ver⸗ ſteht Ihr davon? Der geringſte Bauer, der unwiſ⸗ ſendſte Menſch will heutzutage gar den Doctor ſpie⸗ len. Marſch, packt Euch fort: meine Zeit iſt koſtbar.“

„Ja wohl,“ brummte der Kranke abgehend;„ich ſage, es ſoll kein Blutigel mir auf den Leib kommen. Zu viele dieſer Menſchenmörder haben mir ſchon die Kräfte ausgeſogen. Wenn ich doch hinunter muß, ſterbe ich lieber mit dem Bischen Blut in den Adern,

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Conſcience, der junge Doctor.