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Wie Knaben Kriege, liebt' als Knab' ich

Streite,

Zur Stunde wünsch' in Frieden ich zu geh'n,

Der Wuth sie lassend der gelehrten Leute;

Will das Geschick den Sangruhm mir verweh'n,

Indem der Hand, die schrieb, noch bleibt die Macht;

Ob ein'ge hundert Jahr' ich nehm' in Pacht—

Das Gras auf meiner Gruft wächst d'rum so lang,

Und seufzt der Nachtluft, doch nicht dem Gesang.

100.

Bey Dichtern, Pfleglingen des Ruhms, die auf uns kamen, Durch Sprach' und Zeit fern, ist das Leben nur Von ihrem Daseyn eine kleine Spur; Wo ganze Alter steh'n bey einem Nahmen, Cleicht er dem Schneeball, der von jeder Flocke sich