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klar, slicht, f dar,

hwarz

raubt

125

Von Staub den eitlen Namen zu hefrei'n,

Den nie wir hören mehr,— doch wohlgemuth!

Wir können nie auch mehr dasselbe seyn:

Es ist genug, daſs einmal auf uns lud

So schwere Last das Herz— das Herz, deſs Schweifs ist Blut.

167.

Horch! eine schauerliche Stimme dröhnt

Lang, fern, tief murmelnd aus dem tiefen Schlund,

Wie wenn ein trauernd Volk vor Schmerzen stöhnt,

An tiefer, unheilbarer Wunde wund.

Durch Sturm und Nacht gähnt der gespaltne Grund;

Es starrt der GColf von Geistern, doch noch zeigt

Ihr Haupt sich königlich, ob kronlos, und

lstschön, wenn gleich von Mutterharm gebleicht,

Sie herzt ein Kind, dem nicht ihr Busen Nah-

rung reicht.

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