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In sich sprach Harold so, und zog entlang, Obschon er hier für das nicht fühllos blieb, Was früh die Vögel lud zum Wonnesang,

In Thalen, selbst noch der Verbannung lieb. Ob seine Stirn mit Trauerschrift beschrieb

Die düstre Ruh, die längst den Platz einnahm Der Gluth, die, nicht do streng, ihn mehr

zerrieb,

Doch wich nicht Freude stets vor seinem Gram, Sie kam auf solchen Au'n, doch ging, kaum

daſs sie kam.

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Auch floh nicht Lieb' ihn ganz, ob sich zu Staub

Längst seine Leidenschaft zehrt' im Genuſs.

Vergebens sehn wir kalt auf die und taub,

Die uns anlächeln; ungre Seele muſs