Es auf die Braven, die heimkehren nie.

Ach wohl vor Abend schon zertreten, wie Das Gras jetzt unten, doch das oben bald Auf ihnen wächst, wenn diese Tapfern, die Ein Feuerstrom, von Hoffnung hoch durch-

wallt, Hinrollen auf den Feind, dort modern tief und kalt.

28.

Sie sah der Mittag lust'gen Lebens voll,

Stolz froh sie Abend in der Schönen Kranz,

Um Mitternacht war's, wo der Kampfruf scholl,

Der Morgen d'rauf erschlofs den Waffentanz,

Der Tag— die Schlacht in düsterprächtgem

. Glanz!

Drob hingen Donnerwolken, die, zersprengt,

Mit anderm Staub die Erd' umhüllten ganz,

Der lag auf ihrem Staub, gehäuft, gesengt,

Roſs, Reiter— Freund und Feind— in Ein roth Grab gemengt!