ahin,

neits-

Was kommen wird, kein Einz'ger denkt so weit; Man weihet Festen sich und schwärmt und singt; Die Stunden fliehn in toller Fröhlichkeit, Hlieher das Blut des Vaterlands nicht dringt. Nicht Kriegstromet’,— der Liebe Fiedel klingt. Hier sind der Thorheit Wünsche fesselfrei, Wollust zur mitternächtgen Stunde winkt, Der Hauptstädt' still Verbrechen eilt herbei Und Laster jeder Art klebt an Wall und Bastei.

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Nicht so der Bau'r,— mit der erschrock'- nen Frau

Lau'rt er— doch nicht in's Weite schweift

sein Aug',