Schau', wie das Mächt'’ge schrumpft in ein Gedicht! Ist's Tempel, Säule, was dich grofs erhält? Mufst dem vertrau'n du, was die Sage spricht, Wenn Schmeichler mit dir todt,— treu die Geschichte nicht?

37. Erwacht ihr Söhne Spanien's, rückt vor! Hört Ritter, eure alte Göttin fleht. 4 Doch schwingt sie nicht, wie sonst, die Lanz' empor, Und nicht mehr himmelan ihr Helmbusch weht. Jetzt durch der Flammenröhre Rauch sie geht, Und ruft durch der Haubitze Donnerton, Durch jegliches Getös:«erwacht! ersteht!—* Ist ihrer Stimme Macht denn ganz entſflohn, Die sonst im Kriegslied hinrifs Andalusiens Sohn?