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„Es iſt ein Buch mit allerlei Gedichten darinnen; auf dem erſten Blatt ſteht mit großen Buchſtaben gedruckt: Frühlingsſeufzer von Berthold Robyn... und da es Ihr Name iſt...“

Er überreichte Robyn das Buch, der ſchweigend und vor Zorn bebend ſeine Brille aus der Rocktaſche zog, um mit eigenen Augen ſich zu überzeugen, daß man ihn nicht betrogen hatte.

Monk hatte ſich neben den Lehnſtuhl geſtellt und mitleidig den Arm auf die Schulter ſeines Herrn gelegt, während er mit halber Stimme murmelte:

„Armer Herr Robyn, mäßigen Sie Ihre Betrüb⸗ niß. Denken Sie, daß Berthold es nicht mit Ab⸗ ſicht gethan hat. Es iſt wahr, man wird Sie viel⸗ leicht verſpotten, aber Berthold konnte es nicht vor⸗ ausſehen. Es iſt ein Zufall, daß Sie ſein Pathe ſind und er denſelben Vornamen mit Ihnen trägt. — Daß er undankbar iſt, dürfen Sie ihm nicht unterſtellen: dafür haben Sie ihm zu viel Gutes gethan...“

„O der Unverſchämte! er hat mein Verbot in den Wind geſchlagen, ſeine Gedichte insgeheim drucken laſſen und mich in Jedermanns Augen lächerlich gemacht. Er ſoll es bezahlen. Wo iſt er? Iſt er zu Hauſe?“

„Nein, Sie begreifen wohl, daß ein junger Dichter Eile hat, die Abdrücke ſeines erſten Werkes bei ſeinen Freunden herumzutragen.“

„Ich werde ihn lehren, den Undankbaren! Er komme, er komme! Es iſt unbegreiflich! Er muß von einem böſen Geiſt beſeſſen ſein!“

Dieſes ſagend, durchblätterte er brummend das Conſcience, der Geldteufel. 5