320 Buͤrgers Gedichte.

Doch er liegt nun hier, wie ein ſtattlicher Baum, Von raſchen Orkanen geſturzt! Wann wirſt du erſtehn, Balklutha's Luſt? Wann, Karthon! wirſt du erſtehn?

Wer kommt ſo finſter vom brauſenden Meer, Wie die ſchattende Wolke des Herbſts? Er ſchuͤttelt den Tod in ſeiner Hand, Sein Auge lodert in Gluth!

k Mittel wider die Agrypnie.

v

ganze Nacht hab' ich kein Auge zugethan, Fing Urſula am Sonntagsmorgen an. Nun will ich in die Predigt gehen,— Und Wunders halber ſehen, Ob ich nicht da ein wenig nicken kann.

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Rommel's