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Buͤrgers Gedichte. 311 F iar.

Man brenn' an ſeine hohle Stirn: „Hier kein Gehirn!“

Zwey Spannen unterwaͤrts: „Allhier kein Herz!“

Auf ſeinen St— mit Reverenz:

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„Bild ſeiner Eloquenz!

M arz.

Vielleicht iſt mancher Schritt zur Aufklaͤrung Sottiſe: Doch der in Finſterniß iſt alle Mahl Betiſe.

i

Wen die Vernunft und der Geſchmack verdam⸗ men, Den ſchuͤtzt kein Koͤnigsbrief vor der Verdammniß Flammen.

M ai.

Ich moͤchte lieber Raub und Mord Auf meiner armen Seele haben, Als heuchleriſch mit einem Sklavenwort Den Aberglauben und den Despotismus laben.