wärts. Als ſie in der Mühle anlangten, fiel es ihnen zuerſt auf, daß ſich das Rauſchen der Räder noch immer nicht hören ließe; ſie kamen immer näher, — es blieb ſtill, wie früher— endlich lag das Ge⸗ höfte vor ihnen, allein in welchem Zuſtande?— Die Thüren waren ſpannweit offen, die Fenſter zer⸗ ſchlagen, der Zaun eingeriſſen, keine lebendige Seele war zu ſehen oder zu hören. Von fürchterlicher Ahnung durchdrungen ſtürmte Schikentanz in die Mühle, die Andern hinter drein; allein Alles war leer und offen, zerſchlagen und geplündert. Nach langem Herumſtöbern kroch endlich ein alter Knecht aus einer Schoppe her⸗ vor und erzählte den Sphähern die Mähr' vom geſtri⸗ gen Abend. Wer Schickentanz beim Anhören derſelben genau betrachtet hätte, würde den Eindruck deutlich be⸗ merkt haben, den jedes Wort auf ſein Inneres hervor⸗ brachte. Er fluchte und ſchimpfte nicht, wie es ſein ge⸗ wöhnliches Geberden beim Vernehmen einer unliebſamen Botſchaft war; allein er ballte krampfhaft die Fauſt, knirrſchte mit den Zähnen und wurde ſtarr und bleich; dabei zwinkerte er mit den Augen, als wollte er Thrä⸗ nen, den mil ernden Balſam jeder Herzenswunde, her⸗ auspreſſen; allein er hatte nie geweint und auch die⸗ ſesmal war ihm das Labſal verſagt.

„Blaſenfeld!“ ſtöhnte er nach Beendigung der