„Gräme Dich nicht, Schikentanz,“ bat der Dritte der Wanderer, deſſen Stimme aber mehr weich und weibiſch klang,„das Geſchick kann ſich noch zu unſerem Beſten wenden.“

„Wollen's hoffen,“ brummte dieſer unwirſch. „Haltet Euch nur feſt auf den Beinen, die Mühle kann nicht mehr ferne ſein, wir müſſen ſie noch vor Nachts erreichen.“

Die Wanderer ſchritten fürbaß, der Abend begann zeitlicher heran zu dämmern, denn der Sturm hatte ſchwarze Wolken heraufbeſchworen, die ſich regenſchwer zuſammenballten und den Himmel verfinſterten. Die Waſſer der Donau, jüngſt vom Eiſe befreit, rauſchten in hohen Wellen auf; die nackten Zweige der Bäume knackten und brachen, und die Räder der einſamen Do⸗ naumühle wälzten ſich blitzſchnell im ſchwindelnden Kreiſe.

„Nun, da ſind wir ja ſchon,“ ſprach Schi⸗ kentanz, als er des Gehöftes anſichtig wurde. Un⸗ willkürlich verdoppelten alle Drei ihre Schritte, um ſchneller den Ruheort zu erreichen. Die Hausthüre war geſchloſſen, nach langem Klopfen wurde ſie geöffnet, und ein wildes Männergeſicht lugte heraus.

„Was wollt Ihr?“ fragte eine rauhe Stimme, „milde Gaben werden nicht ausgetheilt, ſcheert Euch dahin, woher Ihr gekommen.“

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