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Achte Novelle. 59 in der Hand, hinein, ergriff ihn, und gab ihm eine tuͤchtige Tracht Schlaͤge. Ferondo heulte und ſchrie, und fragte nur immer, wo bin ich denn?

Der Moͤnch antwortete: Du biſt im Fegefeuer.

Was, ſagte Ferondo, bin ich denn todt?

Ja wohl! ſagte der Moͤnch.

Nun fing Ferondo an, uͤber ſich ſelbſt, uber ſeine Frau und uͤber ſeinen Sohn zu jammern, und ſprach das dummſte Zeug von der Welt.

Hierauf brachte ihm der Moͤnch etwas zu eſſen und zu trinken. Da Ferondo dies merkte, ſagte er: Ha! eſſen denn auch die Todten?

Ja, erwiederte der Moͤnch, und was ich Dir bringe, iſt das, was die Frau, die einmal Dein war, dieſen Morgen nach dem Kloſter hingeſchickt hat, um fuͤr Deine Seele Meſſen zu leſen; aber unſer Herrgott will, daß es Dir hier vorgeſetzt werde.

Darauf ſagte Ferondo: Gott gebe ihr einen froͤhlichen Tag. Ich war ihr recht gut, che ich ſtarb, ſo, daß ich ſie die ganze Nacht im Arme hielt, und nichts that, als ſie kuͤſſen, und ich that ihr auch noch etwas anderes, wenn mir die Luſt ankam. Und hierauf fing er an zu eſſen und zu trinken, denn er hatte großen Hunger; da ihm aber der Wein eben nicht ſonderlich zu ſeyn ſchien, ſagte er: Gott ſtrafe ſie, daß ſie dem Geiſtlichen nicht Wein aus dem Faſſe an der Mauer ſchickt.

Nachdem er gegeſſen hatte, fing der Moͤnch wie⸗ der von neuem an, und gab ihm mit denſelben Ru⸗ then noch eine tuͤchtige Fracht Pruͤgel. Da Ferondo