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In dem räucherigen Gaſtzimmer der Schenke zum ge⸗ plückten Haan im niederländiſchen Orte Braine le Comte ſaßen drei junge Wehrmänner des hannover'ſchen Land⸗ wehrbataillons Bremervörde um den braunen Eichen⸗ tiſch, auf dem ein frugales Abendbrod dampfte. Ihre gepackten Torniſter lagen von den grauen Mänteln be⸗ deckt auf der breiten Bank, welche das Zimmer rund an der Wand hin umzog, und drei blankgeputzte Flinten lehnten daneben.

Draußen ſtürmte der Gewitterwind, ſchwüle Luft drang in die lockern Fenſter, und der Strichregen praſ⸗ ſelte gegen die kleinen Fenſterſcheiben; dazwiſchen klangen die Trompetenſtöße eines einrückenden Reiterregiments luſtig und aufmunternd, gleichſam des Unwetters ſpot⸗ tend, das der Krieger nicht ſcheut, da er durch ſchlim⸗ mere Ungewitter zu marſchiren gewohnt iſt.

Aber drinnen im düſter erleuchteten Zimmer war es deſto ſtiller, denn die drei kräftigen Gäſte ſaßen wortlos da, fützten ſich auf die Ellenbögen, ſtierten auf das Tiſch⸗ tuch hin, und der kleine, kugelrunde Wirth blickte das ſtumme Dreiblatt jedes Mal, wenn er rührig durch das Zimmer trippelte, mit Verwunderung an, und ärgerte ſich, daß ſeine Erdtoffeln mit geſchmorter Kalbsbruſt un⸗ berührt ſtanden, ſeine leckern Biere, Pitermann und Faro, keinen Durſt erweckten, und ſelbſt der rothe Wein, den