und Du biſt unſere Mama und ſollſt es auch immer bleiben.—

Ich theilte Morſellen und Zuckerküchelchen, die ich in meiner Taſche fand, unter die blühenden Kleinen aus.

Sie ſind ein freundlicher Mann, ſagte der zwölfjäh⸗ rige Richard, freundlicher noch als Bruder Favier war, ehe er zu Felde zog. Sie ſollten nur bei uns bleiben, dann wäre Schweſter Eulalie gewiß weniger betrübt, und der Vater iſt ja nie zu Haus, und iſt er's, ſo ſieht er doch nie auf uns, bringt uns nichts und ſchilt mit Allen.—

Ja, fiel die kleine runde Marie ein, ein Püppchen mit altklugem Geſichtchen, Eulalie hat Sie recht ſchön gelobt, und geſprochen, wenn Sie der Mama nicht hülfen, hülfe Keiner, und Sie wären ein ganz Anderer, als der alte Doctor von Nantes, weit ſanfter und ſo klug als angenehm.—

Eulalie bog ſich raſch zu der Kleinen hinab, ſtotterte: Schwätzerin! Soll ich böſe ſein? und bedeckte den plau⸗ dernden Mund mit einem Kuſſe. Ich heftete einen feſten, glühenden Blick auf die liebe Gruppe und ſagte Adieu, denn es ſtürmte in mir, und ich fühlte eine Verlegenheit, die, wenn auch mit einem hohen Vergnügen gemiſcht, mir den Dienſt der Zunge verſagte. Wie heißt Du denn, lieber Mann? fragte da ein kleiner Bube, ſich an mei⸗ nen Oberrock hängend. Nenne mich Moritz, antwortete ich bewegt, Bruder Moritz nenne mich. Ich bin allein in der Welt, die Geſchwiſter ſind gar fern, daß ich ſie wohl nie wieder ſehe, und ich würde Gott preiſen, dürfte ich in Eurem fröhlichen Kreiſe die neuen Geſchwiſter finden.—

Bruder Moritz! jauchzte da der älteſte Bube: Topp,