Teil eines Werkes 
9 (1843)
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Lebensglück, weiß nichts von der trägen Undankbarkeit des Nordländers; der deutſche Doctor wurde bald ein geehrter Menſch auf Meilenweit in der Runde, die braunlockigen Kleinen auf den Gaſſen ſprangen heran, wo ich ging, und reichten mir die zarten Pfötchen, und die Mütter nickten mir freundlich zu, wenn ich auf meinem ſpaniſchen Maulthiere an ihrer Hüttenthür vorüberritt. Eine behagliche Zufriedenheit, wie ich nie gekannt zuvor, wohnte in meinem Herzen, ich hatte keinen Wunſch mehr, keinen Traum von höherem Genuß mehr, bis eine ſon⸗ derbare Begebenheit ſich in mein Leben warf, und Man⸗ ches in mir und um mich änderte, obgleich ich noch nicht ſo recht weiß, ob ich es beſſer oder ſchlimmer zu nennen habe.

Eines Abends, als ich eben ruhete von einem beſchwer⸗ lichen Landritte, ſtürmt ein zwölfjähriger Bube zu mir in das kleine Zimmer und rief mich angſtvoll ſtammelnd zu einer Kranken. Ich warf den Mantel um und folgte ihm zu einer der kleinern Gaſſen in ein unſcheinbares, enges Haus, welches von Schrecken und Verwirrung gefüllt ſchien. Eine ältliche Frau, trotz ihres vergelbten, faltigen Geſichts und den tiefliegenden, ſchwarzen Augen, welche mich forſchend durch und durch zu ſtechen verſuch⸗ ten, faſt jugendlich geputzt, empfing mich vor einem Kram⸗ laden, und leuchtete mir, von unglückſeligen Zufällen und beiſpielloſer Unvorſichtigkeit plappernd, und meine gewiſ⸗ ſenhafteſte Hülfe wie meine ſtrengſte Verſchwiegenheit beſchwörend, eine enge Stiege hinauf. Der ſchwarzlockige Bube, der mich geholt, blieb mit bleichem Geſicht an der Thür zurück, ein Kreis kleiner Dirnen hielt ſich laut weinend in einem Winkel umfaßt, auf einem Ruhebette lag die Kranke, eine Frau vom mittlern Alter, im