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den unruhigen Fuß hinſetze. Der Sinn haͤngt von dem Sinnlichen ab. Das Gefuͤhl traͤgt ſeine Heimath mit ſich umher. Nein, Ceeilia wird nicht in Nantes, nicht in Paris gene⸗ ſen!— Hier ſollte man ſie ſterben laſſen, denn ſie ſtirbt doch!

Sie ſind erfinderiſch, ſich zu quaͤlen, liebe Freundin, ſagte der Baron, in einem Tone, der wohl ahnden ließ, wie weit oft der Wunſch, ein geaͤngſtetes Herz zu beruhigen, von der eignen beſſern Ueberzeugung entfernt iſt.

Die Vicomteſſe nahm es auch ſo. Sie er⸗ wiederte nichts. Es konnte ſie ja laͤnger nichts mehr verblenden. Sah ſie doch, wohin das un⸗ verſoͤhnte Geſchick die erſchuͤtterte Natur fuͤhren mußte. Die traurigſten Bilder gingen an ihr voruͤber. Ihr Geiſt ſchien davon gelaͤhmt. Sie blieb ganz in ſich verſunken, und nur zuweilen ermannte ſie ſich, in ſo weit den Baron dies und jenes zu fragen. Er beantwortete es eben⸗ falls einſilbig. Es war die ſchwerſte Stunde, die ſie je miteinander verlebten.

Mein alter Freund, laͤchelte endlich die Vi⸗

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