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hatte einen tiefen, traurigen Blick in beider Leben gethan, und keine Hülfe ſah ſie da— keine Rettung, als den Tod.

In ernſtem Sinnen, den Kopf in die Hand geſtützt ſaß ſie an dem kleinen Grab— es war jetzt der einzige Platz wo ſie ſich ungeſtört ausweinen, und doch der Schweſter die Thrä⸗ nen bergen konnte, die ihr das eigene Herz ja nur ſchwerer gemacht, ohne im Stande zu ſein ihre Laſt zu erleichtern— als ſie Schritte im Laub hinter ſich hörte, und ſich raſch da⸗

nach umdrehend, ihren alten Führer Jack Owen erkannte der,

mit ſeinem Hund an der Seite, die Büchſe auf der Schulter, langſam durch den Wald ſchlenderte.

„Jack Owen war der richtige Typus des ächten, unver⸗ fälſchten Backwoodsmans; ſchlank und kräftig gebaut mit ei⸗ ſernen, wetterharten und doch gutmüthigen Zügen, klaren licht⸗ blauen Augen und jener feſten entſchiedenen Bildung des

Mundes, die ſtets einen entſchloſſenen Charakter kündet, ging

er ganz in die einfache Tracht des Weſtens gekleidet, mit le⸗ dernem ausgefranztem Jagdhemde, nur ohne Laggins, in lan⸗ gen dunkelfarbigen, unten aber durch längeren Gebrauch und die Dornen etwas abgenutzten Hoſen, einen alten, ſehr mitge⸗ nommenen Filzhut auf dem Kopf und die lederne Kugeltaſche, an dem das, aus dem Ende eines Hirſchgeweihs gebohrte Lad⸗ maaß herunterhing, an der rechten Seite. Auf der Schulter aber ruhte die lange mächtige Amerikaniſche Büchſe mit altem Feuerſchloß, ſchwer von Eiſen, und doch nur ein kleines Blei ſchießend, aber auf ſechzig bis hundert Schritt ihr Ziel wohl kaum verfehlend. Die ganze Geſtalt hätte maleriſch genannt