lieben Gott bittet, daß er ihn bald zu ſich nehmen moͤchte.“

„Sein Geſicht ſah alſo bekuͤmmert aus?“

„Wenn ich ſoll ein ſchoͤnes Gleichniß darauf ma⸗ chen, ſo moͤchte ich ſagen, es war wie ein ſchwarzer Sargdeckel, mit zwei ſtrahlenden Silberſternen darauf.“

„Und alſo er ſah Dich?“ fluͤſterte Lilia, die kaum noch laut ſprechen konnte.

„Nein, er gab auf nichts Acht, ſondern ich war es, die zuerſt rief: Ach, lieber Gott, iſt das nicht der Herr?*

„Weiter, weiter!“

„Da blickte er auf und ſprang auf das Kind zu und ich ſagte: Das iſt Papa! und dann ſagte er: Sylvia, Sylvia, kennſt Du Deinen armen Vater nicht mehr! und redete ſo freundlich und ſanft, daß das Kind zu ihm wollte.“

„Weiter, weiter!« Lilia's halb erſtickter Athem vermochte nicht, ein anderes Wort hervorzubringen.

„Ja und ſo erfaßte er die Kleine und geberdete ſich ſelbſt wie ein Kind— er kuͤßte ihr Haͤnde und Fuͤße und benetzte ihre ſeidenen Locken mit Thraͤnen und kuͤßte ſie und ſagte: Brich nun, mein armes Herz!... Aber weiter weiß ich nichts.“

„Und von mir— von mir..

„Von Ihnen hat er nicht geſprochen.“ „Nicht ein Wort?“