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geben willſt; ehe Du Zeit erhältſt zu Deiner Erklä⸗ rung, wirſt Du ſchon eine andere erhalten haben, die Dich für immer von dem Schimpfe befreit, mir Deine erröthende Stirn zu zeigen———

„Lebe jetzt wohl, Du Arme, Beweinenswürdige! Selbſt in dieſem Augenblicke kann ich Dich noch nicht haſſen; denn ich weiß, Deiner wartet eine Strafe, die grauſamer iſt, als meine Worte ſie Dir geben können, und darnach die Reue. Doch, unglückliche Leopoldine, wenn Du in ſchlafloſen Nächten mein Bild Dich um⸗ ſchweben ſiehſt, wenn Du unſer Kind umarmſt und einen gräßlichen Traum geträumt zu haben wähnſt, der mit der Finſterniß der Nacht verſchwinden muß, dann wird der⸗ jenige, dem Du das Höchſte, das Edelſte raubteſt, das im Leben ſein Eigenthum war: Deine Liebe und ſein unbe⸗ fleckter Name, bei dem Allvater für Dich beten. Er würde ſelbſt der himmliſchen Seligkeit nicht genießen können, ehe ſeine Gebete Dich gereinigt und Deinen be⸗ freiten Geiſt aus dem düſtern Lande, durch welches Dein Weg wohl noch eine Zeit lang geht, in das Land des Lichtes hinaufgeführt hat. Dort, meine Leopoldine! dort wirſt Du wieder rein ſein, dort will ich Dir die Sieges⸗ krone der Verzeihung und der auf's Neue erworbenen Tugend auf die Stirn drücken; dort wirſt Du wieder angehören Deinem

Richard.“

(Als Georg dieſen Brief zu Ende geleſen hatte, war er ſo erſchüttert durch die Vorſtellung von der Qual, die ſein armer Vater empfunden haben mußte, wenn ſein Auge darauf geruht hatte— die abgenutzten Kanten zeigten, wie oft der Brief geöffnet und wieder zuſammengelegt worden war— daß er über die Theilnahme an dem Schmerze ſeines Vaters ſeinen eigenen ganz vergaß.

„Wie ſchwer,“ dachte er,„muß es ihm geworden ſein, zu dem Entſchluſſe zu gelangen, dieſes Zeugniß von — Georg ſtand an, dies Wort auszuſprechen—„den

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