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Bot'ſt du die Kunſt, die dem Geſchlechte eigen, Nicht auf, den Engel meinem Blick zu zeigen? Ward der Verdruß nicht oft von dir beſiegt, Die Heftigkeit in Schlummer nicht gewiegt? Wenn ſo dein Weſen mild und ſanft erſchien, Hatt'ſt du nicht einen Mantel nur geliehn? Gewiß, ſonſt haͤtt' ich, du wirſt es geſtehn, Obſchon geblendet, dich denn doch geſehn?

Emma. Vortrefflich!— Eure Leidenſchaft verleiht Der Heißgeliebten erſt ein Grazienkleid; Dann ſtaunt ihr, iſt die Leidenſchaft erſtorben,

Daß ihr ein ſchlichtes Maͤdchen nur erworben.

Heinrich. Beim Himmel! Emma, was ich dir geſtand, War ganz und einzig, was mein Herz empfand; Wie ſich mein Geiſt ein hoͤh'res Weſen malt, So ſah ich dich von Glorien umſtrahlt;