4¹⁶ drohen ſte Dir. Komm— komm— komm!* Hierauf grünen Alleen

faßte er ihre Hand und eilte über die Felder, indem ihre Schatten unregelmägig auf den vom Sternenlicht be⸗ ſchienenen Raſen ſpielten. Der Vater hatte alle andern Gebanken— alle andern Sorgen vergeſſen, als die für ſeiner Tochter Leben. Enblich blieben ſie außer Athem und erſchöpft ſtehen: die Töne waren nur leiſe und ge⸗ dämpft aus der Ferne zu hören. Sie ſahen nach der Rich⸗ tung des Hauſes hin, welches fle verlaſſen hatten, und er⸗ warteten den Himmel von den Flammen deſſelben gerothet zu ſehen; aber Alles war dunkel— oder vielmehr kein anderes Licht, als das der heiligen Sterne und des auf⸗ gehenden Mondes beleidigte den majeſtätiſchen Himmel.

„Sie können dem armen alten Weibe nichts zu Leide thun, ſagte Warner: ſie hat keine Kenntniß von meiner Wiſſenſchaft. Auf ihr graues Haupt fällt nicht der Fluch des Haſſes!“

„Du haſt Recht, Vater; als die grauſamen Men⸗ ſchen fanden, daß wir entflohen waren, haben ſie ſich ohne Zweifel zerſtreut. Aber ſie könnten Dich dennoch aufſachen. Stütze Dich auf mich, ich bin ſtark und jung. Noch eine Anſtrengung und wir erreichen die ſichern Gebüſche des Jagdreviers.“

Kaum waren dieſe Worte ausgeſprochen, als ſie auf dem Wege, den ſie eben verlaſſen hatten, Fackellicht ſahen und hörten, wie der Pöbel ſte verfolgte. Aber das dichte Gebüſch mit ſeinem blaßgrünen Laube, welches eben hervorſproßte, war nahe. Sie flohen weiter: das Wild ſprang aus dem hohen Farnkraut auf, hlieb aber ſtehen und ſah ſie ohne Furcht an; die Hagſen in den

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