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lichen Verwundeten hätten zurücklaſſen müſſen. Fabian ſah dem Tode eben ſo gefaßt entgegen, als ſeine beiden

„Gefährten,— war nicht minder entſchloſſen zu ſterben,

als ſie; ſeine getäuſchten Hoffnungen, die tiefe Ent⸗ muthigung, die ſich ſeiner bemächtigt, ließen ihm den Tod ohne ſein gewöhnliches Gefolge von Schrecken er⸗ ſcheinen; indeſſen ließ ihn ſein heißes Blut einen raſchen Tod, einen Tod mit den Waffen in der Hand, dem ſchimpf⸗ lichen und langſamen Tode vorziehen, der ſie alle am Pfahle der Indianer erwartete.

Er entſchloß ſich, zuerſt die Todenſtille zu unter⸗ brechen, die inmitten des nächtlichen Nebels über der Inſel ſchwebte.

Die tiefe Ruhe auf dem Fluſſe und an ſeinen Ufern war, in den Augen des erfahrenen Canadiers und ſeines ſpaniſchen Genoſſen, nur ein um ſo gewiſſeres Anzeichen von der durch Nichts zu beſiegenden Entſchloſſenheit ſeiner Feinde; Fabian aber erſchien ſie als ein beruhi⸗ gendes Symptom,— als eine Gunſt des Himmels, die man benützen müſſe.

„Alles um uns her ſchläft jetzt,“ ſagte er;„nicht allein die Indianer an dem Ufer, ſondern Alles, was in dem Walde und in der Wüſte lebt! ſelbſt der Fluß ſcheint ſeinen Lauf verlangſamt zu haben. Seht doch, das Licht der Feuer verliſcht in weiter Ferne. Wäre der Augenblick nicht günſtig, um an das eine oder das andere der beiden Ufer zu gehen?“

„Die Indianer ſchlafen!“ fiel Pepe bitter ein,„ja, wie dieſes Waſſer, das ſlille zu ſtehen ſcheint, nichts deſto weniger aber ſeinen Lauf bis zu den unbekannten Abgründen fortſetzt, in die es ſich verliert. Sie wer⸗ den im Fluſſe noch keine drei Schritte gemacht haben, bevor Sie die Indianer ſich gleichfalls in denſelben ſtürzen ſehen werden, um Sie zu verfolgen,— wie Sie erſt vor einigen Stunden die Wölfe, dem Hirſche nach, ſich haben in daſſelbe ſtürzen ſehen. Haſt Du nichts Beſſeres vorzuſchlagen, Roſenholz?“