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Monta

( Frühling.)

Morgen.

Fliche, Nacht! die Ruhe ist vorüber,

Gottes Schöpfung liegt im Glanz vor mir; Und der Tag mit allen seinen Strahlen, Neubelebte Menschheit, leuchtet dir! Alles regt sich um mich her und webet In den großen Hallen der Natur, Labend stößt die Morgenluft vom Berge, Und verweht des Schlafes dumpfe Spur. Auf, mein Sinn! die gold'ne Lebensstunde Winket dir zur neuen Thätigkeit, Rufet dich zur lieben Arbeit wieder, Zum Genuß, den Gottes Hand dir beut. Ach! wer bin ich, daß du mein gedenkest, Daß mich täglich deine Huld umgibt? Herr, was ist der Mensch, vom Staub' geboren, Daß ihn deine Allmacht trägt und liebt? Daß die Arbeit ihn zu Thaten rufet, Daß der Fleiß, der fromme Sohn der Zeit, Unsern Pfad zum Ruhme und zur Freude, Und zum Grab mit Blumen überstreut?