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Er macht zu linder Wehmuth Den herbsten Seelenschmerz, Und taucht in stille Demuth Das ungestüme Herz. Er macht die finstre Stunde Allmälig wieder hell, Er heilet jede Wunde

Gewiß, wenn auch nicht schnell.

Er zürnt nicht deinen Thränen Wenn er dich trösten will; Er tadelt nicht dein Sehnen, Nur macht er's fromm und still. Und wenn im Sturmestoben to Du murrend fragst: warum? So deutet er nach oben, im Gulf Mild lächelnd, aber stumm.

Er hat für jede Frage Nicht Antwort gleich bereit, Sein Wahlspruch heißt: ertrage, Die Ruhstatt ist nicht weit! So geht er dir zur Seite, Und redet gar nicht viel, Und denkt nur in die Weite,

An's schöne, große Ziel.

scross the dall