IHR ZUSCHAUENDEN

Unter deren Blicken getötet wurde.

Wie man auch einen Blick im Rücken fühlt, So fühlt ihr an euerm Leibe Die Blicke der Toten.

Wieviel brechende Augen werden euch ansehn Wenn ihr aus den Verstecken ein Veilchen pflückt? Wieviel flehend erhobene Hände

In dem märtyrerhaft geschlungenen Gezweige Der alten Eichen?

Wieviel Erinnerung wächst im Blute

Der Abendsonne?

O die ungesungenen Wiegenlieder

In der Turteltaube Nachtruf-

Manch einer hätte Sterne herunterholen können,

Nun muß es der alte Brunnen für ihn tun!

Ihr Zuschauenden,

Die ihr keine Mörderhand erhobt,

Aber die ihr den Staub nicht von eurer Sehnsucht

Schütteltet,

Die ihr stehenbliebt, dort, wo er zu Licht Verwandelt wird.

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