UND DENNOCH

Und dennoch blüht zur späten Sommerzeit die Rose noch im wild zerzausten Garten,

so wollen wir, vom bösen Traum befreit, getröstet auf den Herbst, den goldenen, warten. Liegt auch das Denkmal unsrer frohen Tage verschüttet im Geröll— ich weine nicht,

und gehe ohne Bitternis und Klage

in eines andren Tages Morgenlicht.