WARUM?

Überm Neubau blutigrot die Sonne

sinkt— und mit ihr sinkt mein Mut.

Kann denn keiner diese Sonne fragen, warum wir noch immer Steine tragen? Häftlinge, halbnackt, auf schwachen Bohlen, hasten wir auf unsern müden Sohlen

durch das Zwielicht, seht, die Sonne sinkt... Blutig rotes Licht— der Posten winkt.

Er verlangt, daß wir so weiter hasten. Ach, ich schlepp’ mich durch den Abend hin, dort stand eben noch die Sonnenscheibe— Warum muß das sein, oh rote Sonne,

daß ich Sklave sein muß, und dies treibe— längst versank des Lebens letzter Sinn.