GEBET IM TYPHUS

Hier liege ich nun Wochen lang, allein.

Ein Hemd und noch ein Taschentuch sind mein.

Die Träume jagt ich manches Mal mit Glück,

den Tod auch trieb ich, wies ihn oft zurück.

Nur eines spricht Dir Hohn und lacht der Not:

Bestohlen werd ich jeden Tag

ums Brot.

Bestohlen, ach, vom deutschen Kamerad, mein Gott.

Ich weiß, in ihrer Rechnung steht

mein Tod!

In dieser Todesstunde noch beraubt?

Verzweifeln muß, wer je an Dich geglaubt!