GietzenerKmiliendiätter
Unterhaltungsbeilage zum Gießener Anzeiger
Nummer H
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«en leeren, wie ausgestorbenen Marktplatz hinunter. In den letzten (Zir hlen der Sonne leuchteten die gelben Mauern, die grünen Jalousien S/ip Uotnornon fimMten hi<» hohen Blech-
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pMt IM Man soll seine Kinder nicht nur nicht in dem Eh stand zwingen, .irM ■ | Mit?rn auch nicht nein sagen, wenn die Dummheit nicht grad zum j)im= Ai! imlßchreit... Na, was meinst? Wird die Kaiserin ein Einsehen haben?
Nr Regenschori lächelte. Hatte Brand also endlich begriffen, daß iltfK11 !Wn die große Liebe nichts half? Er [agte: „Könnt schon frin, Brand. -Lilli ‘Uli ten hat der Rabenau und in hoher Gnad is er auch. Die Kaiserin tat II i X : J . r . r • < •• LL nf L ™ t. 1t.«. X • A Qt ff t \ i
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>er Regenschori lehnte wieder im Fenster. Ein letzter Lichtsächer brach <nis den Wolken, glühte in den Fenstern des Schlosses und erlosch. Aus ’ ier liefe der schon dunklen Stube kam die Stimme des Brand: „Wim- m ... Meinst, daß die Kaiserin ein Einsehen minder List Hütt, wenns
Leutnant von Rabenau gleich mitbringen tat?"
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ii< xhon freuen, Wenns ihn wiederhütt... Aber ob ihr die Lifl recht ist, ’Simb?! ...Du hast doch selber glagt, daß die Kaiserin schon eine andere Mmage mit dem Rabenau vorhat... Und wie willst denn das uber-
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Ja, und was is, wenn die Kaiserin befiehlt, daß die Lifl den Franzl leimt’? Dann kann der Kirndorfer auch nicht nein sagen. Und was ein I»etand ohne Liebe ist, das weißt ja selber..." Tiber Regenschori seufzte. Und ob er das wußte!
fine Weile blickte Brand noch auf den Platz hinunter, über den ein fliter mit einem Handpferd trabte. Dann trät er ins Zimmer zurück.
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!im|:t machen, daß der Rabenau freikommt?" „Drum will ja die Lifl zum Herzog fahren." „Wenns aber nicht die Permission kriegt für die Reise: „Man müht halt mit dem König selber reden können..
„Bist jetzt närrisch, Brand? Hast doch g'hört, daß der König für eine Audienz jetzt nicht zu haben ist."
Der Kerzelmacher erhob sich, trat wieder ans Fenster und sah zum Schloß hinüber, in dessen Fensterreihen schon die Lichter schimmerten. Eine Weile lächelte er still vor sich hin. Dann wandte er plötzlich den Kopf und sagte: „Ich mein, ich könnt ihn dazu bringen..."
Am nächsten Vormittage rannte auf dem kleinen, steinernen Brückenbogen, der über den grünlich schimmernden Wassergraben zum Schloßtore führte, der Leutnant von Leskow mit dem Adjutanten des Königs zusammen. Der Adjutant lachte: „Mir scheint, die schöne Demoiselle hat auch Ihnen den Kopf verdreht. Wollten Sie am Ende zu mir?"
„Freilich. Was denn sonst?"
Der Adjutant hob in gespielter Verzweiflung die Hände: „Lassen Sie mich bloß mit der Geschichte in Frieden, Leskow! Ihnen zulieb habe ich es gestern abend noch versucht, Ihrem Wiener Fräulein eine Audienz zu verschaffen. Aber der König hat nur gallig abgewinkt. Ich habe es Ihnen ja gleich gesagt."
Leutnant von Leskow schien nicht gehört zu haben. Er fragte unvermittelt: „Glauben Sie, daß der König heute abend Flöte spielt?"
Der andere schüttelte den Kopf und lachte: „Mon dieu, Leskow, sind Sie manchmal komisch! Daß Sie musikalisch sind, weiß ich. Aber wie kommen Sie von der Demoiselle plötzlich aufs Flötenspielen?"
„Ist mir bloß so eingefallen. Aber glauben Sie, daß er spielt?" „Wahrscheinlich. Das ist doch nichts besonderes."
„Wann glauben Sie denn, daß er spielt?"
Der Adjutant wurde ärgerlich: „Wie soll ich denn das wissen? Nach den Rapporten von der Armee wahrscheinlich... Zu Ihrer Beruhigung kann ich Ihnen sagen, daß er heute morgen schon den Kammerdiener nach den Noten gefragt hat ... Stellen Sie sich doch da auf den Dorfplatz! Dann werden Sie es ja hören. Ist immer noch gescheiter, als den König mit dieser Wiener Demoiselle und ihrem Leutnant zu molestieren..."
Leskow ging mit ihm noch über den Platz. Dort trat er in den Garten des Schulmeisterhauses. Der Adjutant sah ihm kopfschüttelnd nach. War schon ein verrücktes Huhn, dieser Leskow!
Am frühen Nachmittage, als er am Fenster des königlichen Vorzimmers stand, sah er ihn unten aus dem Platze mit dem Kammerdiener des Königs reden. Der Adjutant lachte. Jetzt versuchte wohl der kleine Leskow die Audienz durch den Kammerdiener zu erwirken! Vielleicht gelang es ihm. Der Offizier trat ins Zimmer zurück, sah auf die Wanduhr. Wie langsam heute die Zeit verging! Wie lange der König heute wohl noch arbeiten würde? Er griff nach einem Buch und las. Nach einer Weile sah er wieder schläfrig auf den Platz hinaus. Drüben im Schulhause schlossen sie eben die Fenster. Bei dieser Hitze. Die waren wohl närrisch? Der Adjutant las weiter.
Gegen Abend ritt der König aus. Aber allein. Als er wiederkam, aß er in Eile, setzte sich bann von neuem an den Schreibtisch. Der Adjutant seufzte. Also hieß es immer noch warten. Endlich schellte es aus dem Zimmer des Königs. Wenigstens gab es was zu tun. Der König diktierte einige Briefe. Draußen dunkelte es schon. Als Friedrich fertig war, übergab er dem Adjutant noch die Post: „Die Stafette nach Schweidnitz rettet morgen früh... llebrigens sag Er! Es sind doch Fremde in Schmirschitz? Was sind das für Leute?"
Der Adjutant wollte antworten. Vielleicht war das eine Gelegenheit, Leskows Schützlingen dach'noch zu helfen. Da war Hufschlag unten auf dem Platze zu hören. Der König trat ans Fenster. Drei Reiter ritten über die Brücke, faßen ab. Es war schon dunkel. Man sah sie nicht deutlich. Einer der Reiter ging auf das Tor zu. Man hörte den Präsentiergrisf der Posten. Friedrich sah sich um: „Eine Offiziersstafette? So spät noch? Seh Er nach, was sie bringt!" Der Adjutant ging.
Der König begann im Zimmer auf und ab zu gehen. Blieb einen Augenblick stehen. Hatte es mit Zielen was gegeben? Er sah im Geiste die viertausend Wagen als endlose Schlange sich durch die Schluchten des mährischen Hügellandes winden. Die Türe ging. Ein Major stand vor ihm. Friedrich hob den Leuchter, um besser zu sehen und das Regiment zu erkennen. Der Mann war scharf geritten. Der Blick des Königs senkte sich prüfend in die Augen des Offiziers. Er stellte den Leuchter auf bett Tisch zurück unb fragte: „Nun? Was läßt Herr von Zielen mir sagen?" „(Euer Majestät, heule nachmittag brei Uhr hat ber kaiserliche General von ßaubon nördlich von Domslabil ben aus bem Gebirge nieberfteigenben Wagenzug angefallen..." Der König hob kaum merklich bie Brauen. Also doch! Was würde er hören? Der Major meldete weiter: „Nach hartem Kampfe wurde Laudon abgewiesen und bis auf die Höhen von Dom- sladll verfolgt. Nur einundzwanzig Wagen gingen verloren. General von Zielen hofft, morgen abend im Lager zu sein."
Der König lächelte erfreut: „Merci! Ruh Er sich jetzt aus! Zuruck- zureilen braucht Er heute nicht mehr." Der Major trat ab.
"d ™ Wimmer lachte. War also ber Kerzelmacher enblich so weit. Er brehke ’■ sich am: „Sa brauchst bir aber schon gar keine Sorgen z' machen. Dafür ¥* ttritt schon die «ielgratterin g’forgt haben, baß aus ber Mariage ntx mehr M tritt. Gift kannst braus nehmen, baß jetzt ben ganzen Tag ihre Tafel . 'ersne gleich' an ber Labentür hängt. Schon beshalb is g’fcheiter, wir Wn nach Wien zurück. Sonst verfaul bir bas Suber noch 's ganze
Dann verschaffen Sie ihnen wenigstens die Erlaubnis, zum Herzog Braunschweig reifen zu dürfen!
Geht auch nicht. Und was will denn das Madel überhaupt noch in (Schoeidnitz oder beim Herzog? Der Rabenau ist ja roteber gesund. Da hn sie doch beruhigt nach Wien zurückfahren."
Mon dieu, sie liebt ihn eben."
Das kann ich mir denken. Sonst wäre sie ihm nicht bis zu den Preußen ratigefahren. Aber daß der König sich auch noch um die Arnouren eines eieftigenen Leutnants kümmern soll, können Sie wirklich nicht verlangen, sie, Leskow, es geht nicht."
Nit diesem Bescheide ging der Leutnant zu Brand und Wimmer. Der "etelmacher war eben nach Hause gekommen. Man sah es ihm an, daß eit sich sorgte. Er hörte schweigend zu, als der Offizier berichtete und dann ti odj hinzufügte, daß es auch schwer halten dürfte, die Erlaubnis für einen tulleren Aufenthalt im Schmirschitz zu bekommen. Es tue ihm leid. Er ' litt, der schönen Demoiselle und dem Herrn Vetter, um drei Ecken herum, en bie Freude gemacht. Aber es gehe eben nicht.
Us ber Leutnant gegangen war, trat Branb ans Fenster und sah auf
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v Den Leutnant von Rabenau gleich mitbringen tat r
„ Wimmer fuhr herum, trat an den Tisch, setzte sich Brand gegenüber: 3 jrjje ..Achab glaubt, baß bu von der ganzen G'schicht nix wissen willst?
fr er Kerzelmacher nickte: „Bin auch heul nicht dafür. Die Kaiserin hat i ifyi recht: ein jeder soll bei seinem Leisten bleiben. Aber besser als Unehr 11 it).1 vertanes Leden is immer noch. Ich hab viel nachdachl drüber, Wim-
des Schlosses. Jenseits der steinernen Brücke funkelten die hohen Blech- i wen der Grenadiere. . „ , . , .
«immer trat neben bes Kerzelmacher: „Is halt ein Pech, baß der Jjtr eg von Braunschweig nicht im Lager ist ..." Brand nickte. Der Wnschori sprach weiter: „Am gescheitesten is, wir fahren wieder z
Ä M.Ab'er wenn die List doch zum Herzog will!"
W Das hat doch jetzt wirklich keinen Zweck mehr."
W Nr Kerzelmacher hob die Schulter: „Vielleicht doch, Wimmer ... Und l,e is, wenn ich mit der Lifl nach Wien zurückfahr! Soll’s jetzt den Kirn-
I er kerzelmacher von Sankt Stephan Kn heiterer Liebesroman von Alfons v. Lzibulka
<loptzright by J. <s. dofta’fdje Buchhandlung Nachfolger, Stuttgart
24. Fortsetzung.

Friedrich schellte. Der Adjutant erschien. Der König nickte ihm zu. Hat Er gehört? Zieten ist Lurch." Er trat an ein Stehpult neben dem Fenster, öffnete den Flötenkasten. „Geh Er jetzt schlafen! Ich will noch ein wenig spielen und mir einbilden, daß ich in Sanssouci bin ... Friedrich hob die Hand: „Bonsoir!"
Er nahm die Flöte aus dem Kasten, suhr mit einem Tuche darüber und trat ans Fenster. Die Nacht war warm und still. Nur das leise Plätschern des Brunnens war zu hören, lieber dem Schulmeisterhause hmg zwischen zwei Wipfeln die klare Scheibe des Mondes. Silberne Wölkchen schwammen über den goldgrünen Himmel. Mit der Flöte unterm Arm stand der König. Jetzt muhte Olmütz fallen. Laudon war der beste General der Kaiserin. Nun hatte die dicke Exzellenz keinen Stich mehr im Spiel. Friedrich nickte. Jetzt würde Daun wohl keine Bataille mehr wagen. Vom Sager her trug der Nachtwind das Schmettern des Zapfenstreichs. Dazwischen grollte es vom Tafelberg her. Wie lange würde er diese Musik noch Horen? Oder war sie zu Ende?
Er lächelte und legte die Flöte behutsam aufs Fensterbrett. Es war ihm eingefallen, daß sein Konzertmeister Quantz sich tadelnd zu räuspern pflegte, wenn er, der König, das Instrument unterm Arm hielt. Weil die erwärmte Flöte dann nicht rein Hang, bei den Konzerten in Sanssouci. Der König sah in die Nacht hinaus. Wußte er denn überhaupt noch, wo dieses Sanssouci lag? Er hob die Flöte, begann zu phantasieren. Ein leises, wehmütiges Adagio stieg zu den Sternen auf. Als klage die Seele des Königs, (o war es.
Mitten im Spiel fetzte er ab. Die Einsamkeit quälte ihn. Wann würde er wieder das Akkompagnieren des Cembalos, des Violoncells und der Geigen hören? Friedrich dachte nach. Was war es doch nur, was er zuletzt mit dem Kammerquartett gespielt? Er wandte sich dem Pulte zu, um in den Noten zu suchen. Doch es fiel ihm auch so ein. Er trat wieder ans Fenster, begann eine Sonate zu blasen. Freilich das war es.
Nach einer Weile neigte der König horchend den Kopf. War das nicht ein Cembalo, das akkompagnierte, die Geigen, die einfielen, und jetzt das Violoncell? Ganz ferne und leife. Ferne und unwirklich, wie dieses Sanssouci war. Friedrich lächelte. Wie die Phantasie doch täuschen kann.
Der erste Satz war zu Ende. Der König laqschte. Die Nacht war still. Was war das gewesen? Der König setzte die Flöte an. Wieder begann der Zauber ju wirken. Wieder akkompagnierten Geigen, Cello und Cembalo. Doch jetzt klang es deutlicher, lauter, als wenn das Wehen des Windes die Töne verstärkte. Friedrich legte die Flöte hin, horchte. Die Musik ging weiter, spielte das Scherzo, klang bald leiser, bald lauter; wie von den Wellen des Nachtwinds getragen. Auch eine Flöte war jetzt zu hören.
Der König beugte sich aus dem Fenster. Die Musik schien von drüben, vom Schulmeisterhause zu kommen. In zwei Fenstern zu ebener Erde brannte noch Licht. Ob wohl Quantz und Bender heimlich gekommen waren, um ihm eine Freude zu machen? Aber die waren es wohl nicht. Die erste Geige hatte eben den Einsatz verfehlt.
Ein letztes Adagio der Flöte verklang. Der König nahm Dreispitz und Stock, ging auf den Gang hinaus, stieg die Treppe hinunter. Die kleine Pforte im Schloßtor war noch offen. Der Mond war verfchwunden. Die Nacht war dunkel. Erst als der König in den aus den Fenstern schimmernden Lichtschein trat, klirrte hinter ihm das Präsentieren der Posten. Er ging über die steinerne Brücke, überquerte den Dorfplatz und trat in den Schulmeistergarten. Zwei Fenster standen offen. Kerzenschimmer rieselte in das Laubwerk des Gartens. Im Schatten eines Baumes blieb der König stehen. Das Musizieren hatte wieder begonnen. Nein, das Karnmer- quartett war es nicht. Das spielte bester. Nur das Cembalo klang meisterlich.
Friedrich ging in den Hausgang, öffnete leise die erste Türe. Der Luftzug duckte die Flammen der Kerzen. Das Gesicht des Cellisten wandte sich ihm zu. Aber der König stand im Dunkeln, und den Cellisten blendete wohl die Kerze auf feinem Pult. Auch Friedrich sah durch Geflimmer und Wachsrauch nicht deutlich. Die beiden Geiger waren von den Pulten und den flackernden Lichtern verdeckt. Vom Cembalospieler war hinter seinem Instrument nur der kahle, kerzenschimmernde Schädel zu sehen. Hinter ihm der Flötist stand schon halb im Schatten. Nur den Cellisten meinte der König zu kennen; das war wohl der Schulmeister von Schmirschitz.
Der König wartete, bis die Musik verklang, bann trat er an den Flötenspieler heran, sagte lächelnd: „Brav! Aber das Adagio blase ich besser..."
Neben dem Cembalo war ein stampfender Schlag zu hören. Friedrich wandte den Kopf. Ein Offizier mit der Geige In der Linken, dem Bogen in der Rechten stand stramm. Neben ihm' sank ein junges Frauenzimmer in tiefem Hofknicks zusammen. Der König hob die Brauen. Eine amouröse Affäre also! Er ging auf den Leutnant zu
Der kleine Leskow war blaß. Der Schweiß stand ihm auf der Stirne. Wie der König den Scherz wohl aufnehmen würde? Daß die Majestät selber kommen konnte, hatte er nicht bedacht, als er vergnügt auf den Einfall des Kerzelmachers einging und das Konzert arrangierte. Er hatte nur erwartet, daß der König am nächsten Tage seinen Adjutanten nach dieser Nachtmusik fragen werde und sich damit die Gelegenheit ergäbe, für die schöne Demoiselle oder deren Vater die Audienz zu erbitten.
Regungslos stand der Leutnant und wartete. Aber Friedrich schien bei Laune $u sein Um seine» Mund zuckte es. Er warf einen Blick nach der Geige, sah wieder auf: „Bleib Er lieber bei Seinem Handwerk, Leskow! General kann er einmal werden, Karnmermusiküs nicht. Dazu spielt Er zu schlecht." Der König betrachtete lächelnd das junge Frauenzimmer neben dem Offizier: „Da war die zweite Geige schon besser. Seh Er zu, Leskow, daß sie nicht einmal die erste spielt. Hab mir sagen lassen, daß das bei Mariagen manchmal so ist... Vor allem, wenn eine so schön ist." Der König wandte sich um, hob die Spitze des Stocks gegen Wimmer: „Das Cembalo war superbe ... Wer ist der Monsieur?"
Der kleine Regenschori wurde noch kleiner als sonst. Er knickte in den Knien zusammen und stotterte Vom Schädel rann ihm der Schweiß
noch strömender als in der Sonnenglut der Olmüher «otraße. Sci^ Kehle verjagte den Dienst. Brand kam ihm zu Hilfe. Er verneigte fi>- ehrerbietig und sagte: „Es ist der Regenschori von Sankt Stephan z, Wien, Ihrs Majestät."
Sie Augen des Königs blickten erstaunt: „Dann kann er freiluf spielen. Will mich denn die Theresia durch Musik verzaubern?" d- dachte nach. Der Regenschori von Sankt Stephan? Von diesen Leut» hatte ihm doch gestern schon der Adjutant erzählt? Die wollten doch waz' Wie die Menschen immer und überall etwas von ihm wollten. Er fragti qaUig: „Aber um mir was vorzuspielen, wird ja der Herr Regenschor nicht gekommen fein... Was verschafft mir das Pläsier?
Jetzt schwieg auch Brand. Hundertmal hatte er sich vorgesprochrg was er dem König sagen wollte, um der Lisi zu helfen. Aber nun war t- wie ausgelöscht. .,. . .. ,
Friedrich wurde ungeduldig. Angst konnte er nicht leiten. Er drchi sich um, stieß döse den Krückstock gegen den Äoden: ,,2st Äym auch uc< Maul verriegelt, Leskow?"
Elisabeth Brand begannen die Knie zu gittern. Aufs Beißen schm: sich der König noch besser zu verstehen als die Kaiserin. Leutnant von Le! kow straffte sich, berichtete kurz, wie Friedrich das liebte, und schloß: Demoiselle will Eure Majestät untertänigft bitten, zum Herzog von Bram, schweig reisen zu dürfen."
Der König sah das Mädel an: „Was will Sie denn dort?
Elifadeth Brand sank wieder zu tiefer Verneigung zusammen: „Den Herrn Herzog bitten, Jhro Majestät, daß ich einen blessierten kaiserlichen Offizier besuchen darf." Sie wurde rot und senkte den Blick.
Ein lächelnder Blick des Königs streifte den Leutnant. Da hatte ei dem Leskow also unrecht getan. Eine Mariage war wohl im Spiel, ade, sie ging ihn nichts an. Er fragte: „Weiß Er, Leskow, wie der Dffyiei heißt und wo er jetzt ist?"
„Auf der Festung Schweidnitz, Jhro Ma,estat! Es ist der kaiserlich Leutnant von Rabenau..-"
Rabenau? Der König erinnerte sich. Das war doch der schlanke, ho«- gewachsene Offizier, den er vor kurzem am Lagerfeuer der Puttkamci- Husaren gesprochen? Der hatte ihm gefallen. Er wandte sich wieder «« das Mädel, sagte freundlich: „Da braucht Sie doch nicht erst zum Herz« zu fahren. Sie wird einen Paffeport für Schweidnitz bekommen... 311 d>r Demoiselle jetzt zufrieden?" Der König lächelte.
Elisabeth Brand knickste ehrfurchtsvoll und sagte leise: „Untertänigste Dank, Jhro Majestät!" Aber ihre Stimme schwankte. Sie senkte den Kops.
Friedrich sah sie ausmerksam an. Sehr erfreut hatte dieser Dank niM geklungen. Was wollte sie denn noch?" Die Musik und vorhin die Ml- dung des Majors hatten ihn gnäbigft gestimmt. Er fragte: „Oder hat Ein noch einen Wunsch?"
Die Lisi sah auf, sagte bittend: „Wenn ich halt doch zum Herzog M Braunschweig fahren dürft..
„Glaubt Sie, daß der mehr vermag als ich? Ich hab Ihr doch sch«, gesagt, daß Sie den Passeport bekommt... Was will Sie da noch von: Herzog?"
„Ihn bitten, daß der Leutnant von Rabenau freikommt." Tränet, stehen in ihren Augen.
Der König schüttelt ärgerlich den Kopf: „Da mutz Sie fckM märten, meine Liebe, bis der Krieg zu Ende ist... Sie ist nicht die einzige... Wie kommt Sie denn überhaupt darauf?"
Ein Schluchzen würgt sie in der Kehle. Aber sie bezwingt es, lächck: und sagt tapfer: „Ich hab mir halt dacht, daß die Frau Kaiserin vielleich: eher ja sagen tät, wenn ich den Leutnant gleich mitbringen könnt."
Der König lacht belustigt: „Hat also die Kaiserin bis jetzt nein gesagt Das scheint so eine Marotte der Souveräne zu [ein... Das ist ab« schlimm... Weiß Sie warum?"
„Die Kaiserin wird sich halt schon eine andere Mariage ausgedach haben ..."
In den Augen des Königs blitzt es. Er macht einige Schritte, tomw wieder zurück und schmunzelt: „Weiß Sie was? Da geb ich Ihr de« Leutnant doch lieber frei... Es ist ja meine Aufgabe, alle Pläne mein« Feindin zu durchkreuzen."
Maria Theresia stand am Fenster ihres Arbeitszimmers, sah über bii Kieswege und Alleen des Schönbrunner Parkes zur Gloriette hinaus deren steingewordener Traum in der Mittagsglorie strahlte vor den Som merwolken und dem Blau des Himmels. Den Vormittag hatte sie i> ihrer Ritterakademie im Schlöße Favorita auf der Wieden verbracht. 6» hatte wieder einmal nachsehen wollen, was Lehrer und Schüler trieb» Der Besuch hatte ihr Freude gemacht. Aber jetzt war sie müde. Sie hält« gern geruht. Doch es ging nicht an. Audienztag war zwar heute nicht Aber Audienzwerber gab es doch. Solche, die sie vor langer Zeit für heu» bestellt hatte, und andere, mit dringenden Bitten. Maria Theresia träum» in das leise Rauschen der Bäume, in das Plätschern der springenbe« Brunnen hinaus. Alle Tage feit bald zwanzig Jahren war es das gleich« Bitten, Tranen, Danksagungen, und alles in allem immer nur das eim Wort: Gnade! Wo sollte sie so viel Gnade nur hernohmen? Und wie osi hatte sie sie selber gebraucht? Jetzt wieder, da der König vor Olmütz I«! und Daun sich nicht von der Stelle rührte.
Eine Weile stand die Kaiserin noch am Fenster, dann trat sie an be« Schreibtisch und griff nach der Liste der Audienzwerber. Es waren wen! ger als sie gefürchtet hatte. Ein alter invalider Obrist, dem die Krieg« kaffe zu Unrecht das Ruhegehalt gekürzt hatte. Ein Rat der böhmische« Hoskanzlei, der sich beschwerte, daß er von seinem Salär mit einer Fru« "Ud zwei Kindern nicht leben könne. Sie las weiter: „Auf Befehl Jh«> Maiestat: Aloisius Brand samt Tochter." Was wollten die? Die Kaiser!« besann sich. Jetzt siel es ihr ein. Freilich! Das war ja der Kerzekmach" von Sankt Stephan mit feiner unternehmenden Tochter, der sie den Kop! wapchen wollte. War sie also wieder zurück?
(Schluß folgt.)

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Sicherheit.
Don Hermann Stehr.
Ich wollte dieses Leben ganz erfassen und hab' gerungen über lange Jahre. Nun ich's erworben habe und bewahre, merk ich, daß ich es lange schon verlassen.
Fern bin ich allem Flammen, allem Hassen, dem Mummenschanze pfässischer Talare, dem hirngespitzten Streite um das Wahre und all dem Schreierpompe voller Gassen.
Einsam geh' ich die lieben Wälderwege, die Kindheit ist kn Weisheit mir geborgen, und lächelnd trag' ich Ruhm und Schickfalsschläge.
Mich quält nie mehr, was werden wird am Morgen: denn nehmt mir alles: das raubt ihr mir nicht, daß ich im Tod erlösch ins ewige Licht.
Dichtung und Weisheit Hermann Stehrs.
Zu seinem 75. Geburtslage.
Von vr. Johannes Günther.
Wir stehen im Gefühl dankbarster Achtung vor diesem Mann, vor N«sem Dichter, vor diesem Weisen, vor diesem Seher,
Das Schicksal hat ihn geschunden von frühen Kindesjahren an. Zu Im, was in feinem Roman „Drei Nächte" berichtet und mit vor- tÜblicher Beherrschung überwunden wird, sei gesagt, daß Hermann s t e h r von einem Tyrannen des inneren und äußeren Lebens geknebelt rurbe, daß ihm sein Schulamt, sein Beruf, den er von Natur aus liebte inb innig zu erfüllen fähig war, zur bittersten Strafzeit entstellt ward, liß man ihn mit Ansehuldigungen und Maßregelungen schier zu Boden lkückte. Aber doch hält er sich am Leben; Verbannung und Verfolgung r«iß er — für sich und für diejenigen, welche ihm lesend und lernend lAchfolgen — auszunutzen, zu gestalten, umzuwerten, mit der Kraft des fotzen Schaffenden, die fast stärker ist als das Schicksal. — Seine Bücher „auf Leben und Tod", „Drei Nächte", eigentlich auch „D er vchlndelrnacher" und .Leonore Griebel" sind noch Lcidens- nerte, sehnsüchtige Verdrängungen, Befreiungen manchmal, ungestümer, g waltsamer Art. Dann aber, als seine Lebensumstände zum Leichteren, künftigeren sich gewandt haben, als man ihm nicht mehr das Wort ver- jjSt, als Deutschland auf ihn hören darf, als es ihm vergönnt ist, feiner l«nk-Arbeit und feiner Dicht-Kunst zu leben, als er nach nochmaliger isrüfungszeit, nach fchriftftellerifch ergebnislosen Jahren, machtvoll geirie- b n den Roman vom „H e i l i g e n h o f" schreibt, da gehen Worte des sill und groß gewordenen Wissenden von ihm aus, da dichtet er ein lasein aus der Kraft der Landschaft, da gattet sich Geistiges und Irdisches, bt tut sich eine Heimat auf für Getroffene und Suchende, eine Heimat, bie aber nicht die Schwachheit unterstützt, sondern die an den Quellen Mrtiger Menschlichkeit Gesundung darreicht. Aus dem „H e i l i g e n h o s" Kber „Peter Brinbeisener" auf, ein motivisch sehr ähnlicher, »egen aber nicht, mit keinem einzigen Satze, überflüssig sich wieder- hilender Roman: nein, eine neue wichtige Erscheinung alten Gesühls- mites — nach brünstigerem Glühen, nach härterem Grübeln wird die Er- rifjung der Klarheit nur noch wohltuender. Mit diesen beiden Werken, nvchte ich sagen, hat Hermann Siehr seine göttliche Komödie geschrieben. Cr wagte die Abgründe im Höllischen, er sand Läuterung und Segen, „lüm das Dasein aller Menschen", heißt es im „Brindeisener", „wölbt sich eis Träumen, Sehnsüchten, Ahnungen, aus lichten oder dunklen Hoss- imngen eine außerirdische Welt, etwas wie eine magische Hohlkugel, die bim Tummelplatz unserer Erden schick sale den eigentlichen tieferen Sinn gibt. Und alle Menschen brauchen diese außerirdische Unterkunft für ihr Leben. Ihr Wesen braucht eine Leidenschaft, einen Irrtum, eine Ver- zickung oder heiliges Außerfichgeraten. Erst wenn sie irren, wissen sie, aoran und wo und wer sie sind."
Knut Hamsun hat einmal die Frage aufgeworfen: ,Lch weih gar nicht, was die Deutschen an uns Skandinaviern so lieben — sie haben doch ihren Hermann Stehr!" Das ist eine Ehrung vor aller Welt, aus bim Munde eines wiederum in aller Welt anerkannten Dichters ... und um ein solches Lob zu erreichen, lohnt es sich wohl schon, in Mühen zu binkxn und in Leiden zu schaffen. „Wer den Besten seiner Zeit genug gt tan, der hat gelebt für alle Zeiten", das heißt: der hat geleistet und ettungen, was nur ein Mensch erringen kann; wer aus dem Munde eines Wertvollsten seine Leistungen bestätigt sand, der hat, nach menschlichen Begriffen, vollendet, dem gelang genug, der hat nichts mehr zu firbern! Wir Deutschen aber haben noch lange zu tun, bevor wir behaup- t«n können, wir hätten dies Hamsun-Wort erfüllt und wir „hätten" nun nahrhaft „unfern Hermann Stehr"!
Als schlesischer Dichter, treu von feiner Heimat angetan, als gestalten- b r Mensch also, der dankbar bewußt auf mütterlichem Boden steht, hat 0' teil am größeren, umfassenden Vaterlande. Vielleicht ist es so: nur ner sich im bestimmten Gebiet eines Ganzen zu Hause weiß, nur der ft nn sich erheben und ausbreiten und einem großen Lande, ja der Welt, Pm Segen werden. Ich denke an die Stelle in Stehrs Roman „N a t h a - nia e l Mächte r", wo der Mann, mit dem sich diese Geschichte beschas- tigt, am einsamen Schneegrubenrand sitzt und tief unter sich sieht das k sonnte Land mit heiteren Dörfern und Städten, inmitten wohlgebauter Felder, ein unendlich buntes Tuch, das der Herrgott aus dem nimmer- niiben Fleiß der Menschen gewoben hatte und nun in Freude unter |<i ner Sonne bis in verdämmernde Fernen hinausschwenkte. Das war es, rnonad) er verlangte, gesammeltes rüstiges Schaffen, selber die Seligkeit bi reiten, nach der .es einen verlangt, im Dienst an sich selber und lernen Mitmenschen!
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Wer bie Freude hat, einmal bei Hermann Stehr einzukehren in seiner gastfreien Häuslichkeit, wer ihn vortragen hört (etwa seine oft und an vielen Orten von ihm gesprochene Novelle „Die Großmutter") ober wer ihn in persönlichsten Gestaltungen sindet — ich meine hier seine lyrischen Gedichte, die gesammelt sind im ,Lebensbuch" und im „M i11et- garten" — der begegnet dem fördernden weisen Freunde; er soll auch erfahren, daß Hermann Stehr ein getreuer Eckart seiner Deutschen war — schon in Jahren, wo Besinnung auf echte Deutschheit noch Schmähung eintrug und wo der Prophet noch sehr einsam zeugte. Da hat Stehr bie Worte gesprochen: „Jeder einzelne Deutsche ruhe nicht ehr, bis er ein Held der sittlichen Ideen geworden ist. Dann erst besitzt er bie einzige wahre Menschengesinnung. Dort nur, in der Brust jedes einzelnen, wird das neue Deutschland geboren: durch eine sittliche Wiedergeburt. — Wir haben nur ein Recht zu leben, wenn mir unaufhörlich bemüht sind, der zu werden, der wir fein könnten, nicht den äußeren Sebensumftänbert nach, sondern in der Höhe und Reinheit unserer Wesenheit. Nur ganz persönliches Leben kann uns aus dem Schlamm retten. Nur wenn der Mensch an dem einzigen Satz festhält, dah er jeden Abend besser zu Bett gehen muß, als er morgens ausgestanden ist. Solange wird die Wurs- schaufel des Schicksals uns in den Wind schütten, bis die ärgste Not auch der dumpfen, verknöcherten Brust den Weg zeigt, von woher in ihrer eigenen Tiefe die Rettung allein möglich ist. Und wenn es den Menschen — an allem äußeren, unsicheren Glück, aller Ueberheblichkeit seiner Einbildung, der Enge und Hitze seiner Eigensucht vorbei — bis in bie Tiefe seines Wesens geführt hat, bann erhält die unzerstörbare Sehnsucht nach einem höheren, reineren Leden einen Sinn, den kein Pessimismus zu vernichten imstande ist."'
Sine Nacht bei Hermann Src^r.
Von Hans Christoph Kaergei.
Hermann Stehr gehört zu den Dichtern, die Werk und Leben mcyt z trennen vermögen. Das Bild, bas man sich im Innersten vorn Schöpfer des „Heiligenhofes" macht, ist in Wahrheit echt und lebendig. Immer ist es der ganze Mensch, der das Leben dichtet und dichtend das Leben lebt Er offenbart eine alte Vorstellung vom dichterischen Menschen in uns wieder aufs neue und bleibt darum zunächst in unserer atemberaubenden Zeit eine zeitlose Erscheinung. Er hat sich nie zeitgebunden gefühlt. Ich denke daran, wie er bei den Wanderungen in Warmbrunn im Anblick des Riefengebirges, wenn wir zusammen nach Giersdorf hinaufstiegen, oft sagte: „Gleicht nicht unser Schrift immer dem Fluge? Fliegen wir nicht immer Beim Anblick dieser Berge jenseits der Zeit?" Er braucht das Gleichnis der Berge. Sie find ihm mehr als ein Symbol. Sie wurden ihm Ausdruck eines neuen Lebenspulses. Deswegen flieg er von Warmbrunn aus nach Ober-Schreiberhau hinauf, um auf. den Höhen und im Licht zu leben. Hier in dem Haufe, das y das „Faberhaus" nannte, nach der Predigergestalt im „Heiligenhose" geht der nun 75jährige Dichter aus der Höhe der Berge und des Ledens, verschwistert dem Walde, der dicht an sein fiaus herantritt, immer in das Licht. In Mariental, unweit der Gaststätte der Lukasmühle, liegt es in der Mitte dreier Hauser, die am Bache stehen Ein Haus, das ein anderer baute, ein anderer erlebte. Und doch — sobald die Tür aufgeht, ist man bei Stehr. Die lichten, falten Farben erinnern an die Buntheit seiner grasfchaster Well. Und die alten, ehrsamen Heiligen in der Diele sind Schutzheilige aus der Jugendzeit.
Im ersten Stockwerk liegt Hermann Stehrs Werkstatt. Ein weiter Raum der fast das ganze Obergeschoß einnimmt, mit lichtvollen Blicken in die Berge, die mit ihrer himmlischen Bläue durch Fenster grüßen. Die Wände entlang laufen die Reihen der Bücher, mit denen Stehr redet. Er erzählte mir, daß er mit seinen Büchern in einem besonderen Verhältnis stünde. Wenn es ihn heimlich rufe, brauche er nur wie ein Blinder an der Bücherreihe entlangzufahren und irgendwo hielte dann seine Hand. Griffe er dann zu diesem Buche und schlage es auf, finde er eine Bestätigung seiner heimlichen Unruhe. — Da sind wir schon im Grenzgebiet alles Menschlichen. Wir sitzen beieinander und hören, wie draußen die Nacht kommt. Die Bäume sinken in den Schlaf. Die Erde hält den Atem an Nur die Räder des Himmelswagens rollen in der unheimlichen Stille über uns, die Stehr den „Sonorlaut des Schweigens" nennnt. In dieser Versunkenheit lieft mir Stehr feine Jugendgedichte vor. Ganz leise, mit einer Stimme, die behutsam sich hütet, mit einem unverhofften Laut die Unberührtheit der Erinnerungen zu stören. Und wie er blättert und immer wieder neue findet, wird ihm die Nachtstunde selber zu einem ungeheuren Erlebnis. Er lieft das Gedicht „Die Ziege" Ünd erlebt mit aller Inbrunst noch einmal die Qual der Tage, da er mit den Stürmen raste und Gott in sich nicht ertragen konnte. Er hört feinen inbrünstigen Schrei. „Wo bist du?" noch greller. Und als er endet, stehen ihm Tränen in den Augen. Er hat es wohl selbst nicht gewußt, daß dieses Ringen um den Unendlichen bis in die frühesten Tage seines Denkens zurückgeht und dort Wunden riß, die immer noch bluten können.
Ich aber erlebte in dieser Nacht den vollendeten Hermann Stehr. In seinen Jugendgedichten lag alles,' was er jetzt besitzt. Es ist heiligste Scheu vor dem Berührtwerden im Innersten, die Stehr noch abhalt, seme Iugendgedichte den Menschen zu schenken. Und doch sind sie der Schlusfel zu den letzten Erkenntnissen des Werkes Hermann Stehrs. Es ergab sich von selber, daß er nun, da er sein letztes Blatt beiseite legte, weiter sprach: „Ist dieses Ringen nicht nur im deutschen Menschen zu finden? Und Hermann Stehr antwortet: „Was man liebt und als Heiligstes in sich trägt, davon sollte man nicht sprechen." So wenig, wie ich das hohe Lied meiner Frau täglich finge, die um mich ist und ein Teil meines Herzens ist, so wenig sollte man das Wort „deutsch" in den Mund nehmen, da ich es doch leben muß. Und zwar mit solcher Inbrunst und Hingabe wie die Jugend, die da hinauszog. Oder glaubst du, daß einer deutsch ist, wenn er den Blick vor meinem Sohn senken müßte dem deutschen Jungen, der 1914 als Kriegsfreiwilliger in Frankreich verblutete'' Unser tiefstes Wesen, genau so wie das tiefste Wesen eines Baumes oder einer anderen Kreatur Gottes, muh zugleich immer das tiefste Wesen des

!ih, daß es am reinsten In der Jugend auf- Volk nicht bange! Ja, ja, wir Schlesier und
inbrünstig verschenkte, deutschen Tradition.
Baltische Städte.
Bon R. A. Dietrich.
16. Jahrhunderts gehörte das Baltenland dem
trotzen vermochte, weil sie im Boden verwurzelt war.
Riga ist heute eine elegante moderne Stadt mit breiten Boulevards westeuropäischen Gepräges. Dies neue Riga zeigt mit besonderer Betonung die Ausbautätigkeit des lettischen Kulturregimes nach den Verödungen der russischen Aera, den Verwüstungen des Weltkrieges und der Nachkriegskämpfe — so in dem Freiheitsdenkmal und dem Gefallenenfriedhof (Meisterwerken des bedeutendsten lebenden nattonallettischen Künstlers, Karl Zalits, der auch in Berlin studierte). Doch liegt dieses alles umschlossen von Werken der alten deutschen Baukultur. Der Dom, die Peters- kirche, das Sei,marzhäupterhaus, das Schloß (unter Walter von Plettenberg als Ordensschloß erbaut), und die alten Straßen mit ihren gotischen und Renaissancefasfaden rund um das moderne Zentrum, sie stehen als die ewigen steinernen Zeugen jener Jahrhunderte des Schwertritter- Ordens und der deutschen Hanse. — Wenn man unten an der Düna entlang
Verantwortlich: Dr. Hans Thyrtvt. - Druck und Verlag: Vrühlsche UniversitLtsdruckerei A. Lange, Gießen.
oder über eine der Brücken geht, so dehnt sich die horizontalbetonte Sil- houette dieses alten deutschen Riga aus: man empfindet auf den ersten Blick die unmittelbare Verwandtschaft mit Hamburg, mit Danzig, mit Stralsund. • . . .
Reval wirkt noch altertümlicher als Riga. Die Stadt erinnert an eine Festungsanlage, und vom Domberg — hier liegt heute das Regierungs- vtertel — ragt gewaltig der Turm der alten deutschen Kirche. Diese Stadt am Meer ist ein unvergeßliches Erlebnis — sie ist nordisch in ihrer Wucht, germanisch in ihrem ganzen Gefüge, eine gotische Stadt von überraschender Einheitlichkeit (wie nur Nürnberg oder — im Norden — Lübeck). Alles in dieser Stadt steht im rechten Verhältnis zueinander. Treppen und Turme, Torbogen (wie der der Strandpsorte) und die Häuser sind — wie in allen mittelalterlichen Städten — den Strahenwindungen entlang gebaut: drehen und wenden sich, öffnen sich zu einem Platz, um dahinter wieder in labyrinttschen Kurven weiterzuschweifen. Eine Weltrarität ist der „Platz der Türme". Sieben fünfzehn Meter hohe wuchtige Burgtürme wachsen hier über die westliche Wehrmauer. Man hat jetzt davor einen schonen Rasenteppich gebreitet, der die Eigenart der Anlage noch zu besonderer Wirkung kommen läßt (wie überhaupt das heutige Estland mit viel Ver. ständnis und Ehrfurcht die Stätten germanischer Vergangenheit pflegt). Hinter diesem „Platz der Türme" steigt dann noch — das Bild großartig zusammenschließend — der spitze Turmhelm der alten Olaikirche empor. Gekrönt aber wird das gewaltige Panorama Revals durch die Ordensburg mit dem Burgturm, dem „langen Hermann", um die heute eine schöne Promenade führt; von hier hat man nun den umfassendsten Rundblick über die Giebel, den Hafen und das Meer. Niels v o n H o l st hat Reval einmal als „das einzige deutsche Gegenstück zu Sankt Malo", der berühmten Burg- stadt der Bretagne, bezeichnet, und wahrhaft vermittelt einem mehr noch als die Stadt selbst ihre Lage den Eindruck eines Stücks nordischer Bretagne. Nur daß man dann freilich überall den Geist der von deutschen, lübischen Kauffahrern im 13. Jahrhundert gegründeten Stadt ausgeprägt findet. Allenthalben ist dieser Geist der Entstehungszeit noch sichtbar geblieben. — Reist man von Reval ostwärts weiter durch Wälder und weites, leiiMügeliges Land, kommt man an der Ruine des Ordensschlosses Wesenberg vorüber, einer der zahlreichen Ordensburgen, die überall in der baltischen Landschaft als Zeugen des Kampfes der westlichen Kolonisation gegen den Osten sich erheben, jenes ewigen Schicksals- kampses, der in unseren Tagen wieder die Weltgeschichte bestimmt.
Ueb-r Taps führt die Bahnstrecke nach Narwa, in die Gegend, die einst als die Grenze des Römischen Reiches deutscher Nation, als das „Ende der Christenheit" bezeichnet wurde. Narwa ist zugleich auch der östlichste Punkt, den die deutsche Armee im Weltkrieg erreichte. Wie zwei Symbole der abendländischen und der „tatarischen" oder moskowitischen Welt ragen über dem Städtchen von den beiden Ufern des breiten Narwa- flusses die Hermannsfeste und die russische Feste Iwangorod. — Heute liegt die russische Grenze zehn Kilometer dahinter. Vom Turm der deutschen Ordensburg erblickt man den Wald, der von hier im Norden bis zum Schwarzen Meer hinab heute das Abendland von Rußland trennt. Narwa wurde 1346 unter der Herrschaft des livländischen Ordens zuerst mit Ringmauern und Türmen versehen. Auch hier sind die wesentlichen Grundlagen westlichen — deutschen — Ursprungs. Seine zweite Blütezeit erlebte Narwa in der zweiten Hälfte des 17. Jahrhunderts, und diese Epoche hat die innere Stadt am stärksten geformt. Zwar das schöne Rathaus wurde 1668/74 auch von einem Lübecker Baumeister Georg T a u f f e l d erbaut, aber sonst ist vor allem Peters des Großen Einfluß bestimmend gewesen für ein Barock typisch russischer Prägung, das man allenthalben findet. Das Petershäuschen — heute historisches Museum — zeigt die innere Seite dieser damaligen Welt. Der berühmte Erbauer von Petersburg hatte ja zunächst von hier sein „Fenster nach dem Westen". Narwa ist vielleicht die in ihren kulturellen Schichtungen merkwürdigste Stadt der baltischen Länder. Wenn man von Riva über Reval hierher reist, folgt man gleichsam der Woge der abendländischen Kultur, die sich hier an der russischen Unendlichkeit bricht. Mit dem Niemandsland drüben, der „evakuierten Zone" des Waldgürtels hört dann unser Zivilisationsbegriff auf. Auch der gleichnamiae Fluß der unter der Stadt hinrauscht, die Narwa (mit ihren Wasserfällen einer der interessantesten Ströme Europa«t macht eine fieine Wendung nach Westen, ehe sie sich in das Baltische Meer eraießt. Und zwölf Kilometer von der Stadt entfernt liegt das östlichste europäische Strandbad, Joesuu. Mit einem eleganten Kurhaus, seinem malerischen Ufer, seinen Kiefernwäldern, repräsentiert es vortrefflich den schönen KUstenabschnitt von Jngermannland, wie dieses Gebiet ursprünglich heißt. Wenn man im Baltikum den stärksten Gegensaß zu Narwa finden will, so bedarf es nur einer Reise südwestwärts nach Dorvat.
Dorpat zeigt die Epoche des Klassizismus im Osten. Als Kultur-lmd Wirtschaftszentrum des alten livländischen Adels. als Universitätsstadt von Rang und Tradition durch viele berühmte Namen mit d»m Reiche verbunden, liegt es ftill-bebaglich wie in einem Garten in der Landschaft. Es heißt jetzt Tartu, wie Reval Tallin heißt. Der alte Sangesgott Wane- muine spukt zwar in den Hainen, aber die Philosophen (die über die alten Sagen des Landes schrieben) haben meist deutsche Namen, das 18. und beginnende 19. Jabrbundert klingt hier deutlich von Süden und Wellen herauf. Unter den Schätzen der alten UniuerfitätsbibliotM zeiat man hem Fremden gern ein ..Werther"°Bändchen, das einst der Feldbibliothek Na- poleons zuaehorte. Domat bietet an Bauwerken nicht so Außerordentliche- roie Riga, Reval ober Narwa. Der Hauptbau der Universität das schöne Palais des Nationalmuseums draußen in Raadi, das sich hell im Parkteich spiegelt, aus frühester Zeit die Ruinen der alten Domkirche — das ist das wichtigste. Aber in feinem freundlich Hellen Gewand, den leicht hüneligen Straßen mit vielen Gärten zwischen und hinter den Häusern läßt Dorpat den Besucher zu stiller Sammlung in sich selbst kommen und noch einmal alles rückblickend überschauen — diese reiche baltische Welt, Kolonie deutschen Geistes und deutscher Kultur, mit der uns stets ein innere« Band verknüpfen wird.
Bis zur Mitte des _ , , Deutschen Reiche an. Nach schwedischen und polnischen Zwischenzeiten kam es >m 18. Jarhundert in die Hand des Zaren, als ein Gouvernement des kulturell von Asien bestimmten russischen Reiches, bis mit dem Weltkrieg die Abspaltung und die Selbständigwerdung der Randstaaten erfolgte. — Reist man heute durch diese Landschaft, so sind es noch immer die alten Ordensburgen im Land, die alten Herrenhöfe deutsch-baltischer Vergangenheit und in den Städten die deutschen Bauwerke der Gotik, der Renaissance, die das Bild des Baltenlandes bestimmen; von der ganzen russischen Zeit sind wenig mehr als einige Kirchen geblieben. Die Städte des einstigen Kur- und Livland haben estnische und lettische Namen. Die jungen Staaten haben ihre eigenen Lebensgesetze in den Vordergrund gestellt, kulturell aber leben sie großenteils vom deutschen Erbe. Eine organische Selbstverständlichkeit war nach der Befreiung von der russischen Herrschaft die Wiederhinwendung zum abendländischen Kulturkreis. Estland ist heute der Rücken gegen den Osten. In Lettland spricht nur die ältere Generation noch russisch, während in den Schulen Deutsch obligates Lehrfach ist. Man hat in Reval und Riga die alten deutschen Baumeisterwerke wiederher- aestellt, das Mitauer Schloß (im Kriege zerstört) wurde wieder ausgebaut. Auch die geistige Kultur der Länder baut großenteils auf der deutschen auf, die den Russifizierungsversuchen während der Zarenherrschaft zu
Deutschen sein. Und da ich weiß, daß es am reinsten In der Jugend aufbricht, ist mir auch um unser Volk nicht bange! Ja, ja, wir Schlesier und die Deutschen! Man hat dem Schlesier oft oorgeworfen, daß er als oit- licher Deutscher wohl doch zuviel slawisches Blut in sich trüge, das ihn zum Grübler und Sinnierer veranlage. Kein Mensch weiß, day die Vorfahren der heutigen Schlesier vor acht- und neunhundert Jahren In eine fast menschenleere Waldgegend in Schlesien vorstießen und sich gar nicht mit den östlichen Volksstämmen vermischten. Wie sollte es auch anders sein. Ist nicht gerade Eichendorfs, der deutscheste Liedersanger, der beste Beweis dafür, wie sich in dem Jahrhunderte alten schlesischen Geschlecht das Deutsche rein erhielt? . v ,..
--Und ich wollte sagen: „Ist nicht letzt Hermann Stehr dafür em Beweis, daß in ihm das faustische Ringen um die letzten Dinge des Lebens, ebenso stark braust wie das Ringen um die letzten Dinge, das wir Im Werk und Leben Goethes empfinden? Nur im Grad ist alles unter- chieben. Der ostdeutsche Mensch, der Schlesier, ist leidenschaftlicher im Suchen, ist vielleicht noch unbeschwerter deutsch als die Großen, die doch die Brücken zur Welt der Klassiker betraten. Hier bei den schlesischen deutschen Gottsuchern tritt das Unmittelbare an uns heran. Deswegen ist es nicht zu verwundern, daß die tiefsten deutschen Gottsucher Schlesier waren — wie Angelus Silesius, Jakob Böhme und nunmehr Hermann Stehr. Wir sind den lebenden deutschen Dichtern vielleicht noch zu nahe gestellt, um diesen Aufbruch des tiefsten deutschen Wesens, des ostdeutschen Menschen, ganz zu erfassen.
Es ist aber [ein köstlichstes Geschenk, daß er erst letzt im neuen Deutschland in seinen ganzen Tiefen verstanden wird. Das kommt aus dem Volksgefühl für alles Echte. Stehr kommt wie alle aus der Welt des vergangenen Deutschland und hat selbstverständlich auch in sich erst die Welt des neuen deutschen Menschen suchen müssen. Aber immer war fein Leben eine Wanderung zum Goetheschen Ideal, daß das höchste Ziel der Erdenkinder die Persönlichkeit sei! Freilich nur die Persönlichkeit, die zur Gemeinschaft wurde, die anonym blieb. Hier offenbart sich die Welt der neuen deutschen 9bee, und deswegen ist Stehr, ohne es zu wissen, in seiner Dichtung der Prophet dieser neuen deutschen Welt geworden; abgesehen davon, daß er nicht den Umweg über die Größe der Klassik suchte, sondern diese letzten Dinge äussprechen ließ von Arbeitern, Bauern, von den kleinen Leuten, vom Volke selbst, das ewig ist.
Hermann Stehr hat dieses Volk nicht gesucht und entdeckt, er ist als schlesischer Mensch in dieses Schicksal hineingeboren worden. In einer langen Kette der Ahnen, die gleich seinen Eltern einfache Bauern und Handwerker waren, trug er das Angesicht dieser ostdeutschen Erde schon bei der Geburt in sich. Es mag fein, daß die Gedanken in mir neue Gestalt und Gewandung annahmen; denn immer schaffen wir das Leben des Andern in uns ins Leben. Aber was zwischen diesen Zeilen lebt, bleibt das Lebendige, was von ihm ausging und diese Nacht segnete. Die Sterne verblaßten, und über den Himmel der Berge fiel das Licht des kommenden Morgens wie ein u^aßbares Segnen einer Nacht, die auch Licht war, das nur von innen her glühte.
Das „Faberhaus" wachte eine Nacht und darin stand der Mensch, der sein Dichtertum als Prophetie trägt, dem Dichten, Leben und Gotterken- nen eins ist, das sich nicht trennen läßt. Als wir schieden, hatte er wieder- eins der lebendigsten Dichterworte geschaffen, das Leben selber, das er
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