Jahrgang 1938
Freitag, den 6. Mai
Nummer 35
MehenerZaiiiilienbliitter
Unterhaltungsbeilage zum Eichener Anzeiger
Hey Im Schild
Aoman von ^ono^ofpot von Zobeltitz
<Iopyrigf)t by deutsche Verlags-Anstalt, Stuttgart
21. Fortsetzung.
Die letzten Februartage 1920 sind voll Wärme. Die Sonne scheint vom frühen Morgen bis zum späten Abend, die Krume auf dem Acker wird weich, und es riecht nach Frühling.
In Dapper führt Conrad das Regiment. Er hat nun schon eine Bestellung geleitet und eine Ernte eingebracht. Der Bater hat sich oben im Haus in sein Giebelzimmer zurückgezogen und will nichts mehr von der Arbeit draußen wissen. Alte Bücher hat er sich herausgeholt und liest in ihnen. Aber er rührt keine Zeitung an. „Die Politik, die jetzt gemacht wird, verstehe ich doch nicht", sagt er.
Daß Bernd einmal Herr auf Dapper werden sollte, davon.ist nie mehr die Rede. Conrad war eben eines Tages da und hat ganz selbstverständlich die Zügel ergriffen. Es gab gar keine Frage und keinen Widerspruch. Im Herbst ist dann Bernd mit seiner Frau für ein paar Tage nach Dapper gekommen: die beiden sind über die Felder gegangen und durch die . Forst gewandert, aber gesagt hat Bernd nichts, nichts von seinem Sohn und nichts vom Erbe. Conrad und Lexe haben sich gut verstanden, er hat seine Witze mit ihr gemacht, und sie hat dazu gelacht. Wie ein junges^Mädel, hat Conrad denken müssen, und nicht, als ob sie schon fünf Jahre Frau wäre und zwei Kinder hätte. Als dann der Wagen, der Bernd und Lexe zur Heimfahrt an die Bahn brachte, durchs Gattertor gefahren war, ist Conrad mit dem Vater nach oben in die Stube gegangen, deren Fenster in die Wipfel der alten Kastanien sehen. „Bernd gefällt mir nicht", hat Conrad gesagt, „er hat gar keinen Murr mehr in den Knochen. Und aus der Frau hat er auch nichts gemacht, das ist schade. Da ist viel gutes Material. Aber so wird sie das Kindliche nie loswerden. Gar keine Entwicklung hat sie durchgemacht. Vielleicht ist sie wirklich noch so jung, innerlich, mein' ich. Vielleicht steckt aber auch ganz etwas anderes dahinter."
Tüchtig ist Conrad. Das sieht der Vater, und das sehen selbst die Nachbarn, wenn es ihnen auch schwerfällt, es anzuerkennen, denn er ist anders als sie. Er hat noch nirgends auf den Gütern seinen Besuch gemacht und sich in der Neumark zurückgemeldet, er kommt nicht an den Stammtisch in der Kreisstadt und hat seine Hasen allein geschossen. Aber er schuftet wie ein Bauer, er packt mit zu, wenn es pflügen oder ernten Heißt, er sitzt selbst auf dem neuen Traktor, den er gekauft hat, und hilft einer Kuh beim Kalben wie ein Schweizer. „Weg da", sagt er zu den Knechten, wenn eine Last schwer ist, „in Hoboken habe ich ganz andere, -Sachen gestemmt." Die Leute achten ihn und seine Kraft, aber die Nachbarn sagen: „Amerika klebt ihm noch an den Aermeln."
Die Landwirtschaft verdient in dieser Zeit viel: und Conrad hat von drüben das Gefühl für Konjunktur mitgebracht, er läßt sich jedoch nicht von den Phantasiezahlen der absinkenden Mark zu falschen Rechiiungen verlocken wie sein Nachbar auf Grunfcld, der in den Wirbel der Spekulation hineingerät und glaubt, plötzlich auch etwas von Bankgeschäften verstehen zu müssen So kommt der Tag, an dem jener am Zusammenbrechen ist. Da greift Conrad zu, zielsicher und willensstark, und bringt das Gut an sich und mit ihm den Boden, der Dapper seit fast zwei Jahr- dunderten gefehlt hat. Auf den Gütern ringsum wird ihm dies Zupacken verübelt. Aber die Bauern sagen: „Donnerwetter, der versteht es!" Er sitzt mit ihnen im Krug und gibt eine Lage zum besten. „Sehen Sie sich man vor, Marzanke", ruft er und lacht, „daß ich mir Ihren Hof nicht auch noch schnappe." Die anderen lachen mit, aber da kippt er seinen Korn Hinunter, haut auf den Tisch und sagt: „Oder sonst was."
Oft geht Conrad hinüber auf den Friedhof, der mitten im Dorf rund im die kleine Kirche liegt. Er findet: dort ist es nicht so einsam wie in Daus und Garten: er kann über den Friedhosszaun sehen, etwa zum ssarrhaus hinüber, wo die Frau Pastor am Samstagnachmittag immer >as Küchenfenster aufmacht, um den Dunst von dem Rotkohl herauszu- bften, den es am Sonntag zum Schweinebraten geben soll, oder zum schulhaus, vor dem die Frau Lehrer Wäsche an die Leinen steckt, oder iänüber zum Hof des Bauern Marzanke. Das ist ein schöner Hof, nur <vß seine Aecker zum Teil mitten in das Gutsland schneiden, ist ärger- Ich: der Großvater Wallnitz hat sie dem Großvater Marzanka vertust, als er in einer Geldklemme war und der Bauer Taler im Strumpf Wie. Das haben sie ja meist. Conrad wartet, ob auch bei Marzankes ’ n Fenster ausgemacht oder Wäsche aufgehängt wird; aber das nur nebenhin.
Die Hauptsache sind ihm die Gedanken; die besten, meint er, kommen auf dem Friedhof zu ihm. Er staun Rücksprache halten mit allen, die da liegen; das ist eine lange Reihe von Wallnigen, deren Gräber wohlausgerichtet in preußischer Ordnung nebeneinander geschichtet sind, Hügel bei Hügel; zu Häupten jedes Toten hebt sich ein schlichtes Marmorkreuz, das Namen, Rang und Stand, Geburts- und Todestag kündet. Ein Kreuz gleicht dem anderen, nur daß die ältesten von Sonne, Sturm und Regen schon zernagt sind, man muß scharfe Augen haben, wenn man die Schriftzeilen lesen will, etwa die jenes Bernhard von Wallnitz, Herrn auf Dapper, Kgl. Preußischen Obristlieutenants, gefallen bei Soor am 30. September 1745. Es läßt sich gut mit ihnen reden, weil sie dem Heimatboden noch näher find als er selbst. Aller Urgroßvater", kann er fugen, „was würdest du denn im nächsten Jahr aufs Feld am Busch- graben geben, Kartoffeln oder Hafer?" Oder er kann sie auch beschimpfen, weil sie manches 'nertan haben, was besser beim Gut geblieben wäre. Sie antworten nicht mehr, aber die Reihe ihrer Kreuze mahnt: Wir haben das Land doch gehalten, halte du es weiter.
Ja, Conrad liebt den Weg über den Anger vom ßattentor des Guts- purkes zur kleinen Friedhofspforte, die sich in ihren rostigen Angeln seit seiner Kindheit mit dem gleichen quietschenden Ton dreht. Er kann da drüben auch über die Lebenden nachdenken, wenn er lange genug mit den Toten gesprochen hat. Heber Bernd zum Beispiel. „Du bist immer zu weich gewesen, mein Junge, deshalb siehst du jetzt auch so käsig aus und bist nicht Fisch, nicht Vogel, nicht mehr Offizier und noch nicht Kaufmann. Und das wird kaum besser werden mit dir, leider. Kaufmann ist nichts für uns, und die Großstadt schon gar nichts. Wenn wir den bunten Rock ausziehen oder von der Scholle 'runtermüssen, gehen wir meistenteils kaputt. Adel ohne Schwert und ohne Boden halt sich, noch eine Generation oder höchstens noch zwei, dann stirbt er aus zwischen den fremden Häusern, denn er braucht sein eigen Haus und seine eigene Scholle zum Dasein. Sieh dich um, Bernd, und du wirst mir recht geben müssen. Ich werde mal mit dir darüber sprechen, in allem Ernst. Kauf dir einen Bauernhof und fang von vorne an, damit dein Junge den Fuß auf den Spaten stellen lernt und die verfluchte Weichheit los wird, die dir im Blut steckt."
Er sieht wieder zu Marzankes Hof hinüber und fährt in seinem Selbstgespräch fort: „Das mit der Weichheit in uns muh überhaupt auf- hören. Mich hat sie in der Jugend schlapp gemacht, damals, als ich die Finger nicht von den verfluchten Karten taffen konnte; und du haft dich dein ganzes Leben mit ihr 'rumgekeilt. Bei mir war es der Leichtsinn. Bei dir war es das Herz. Wenn wir immer erst stark werden fallen, wenn uns ein Krieg in die Lehre nimmt, .so ist das. ein zu kostspieliges Vergnügen. Und dir hat selbst der Krieg nichts genutzt. Wir brauchen eine andere Auffrischung, eine unmittelbar aus dem Blut heraus Die Czehs waren auch schon müde und die Eilslebens ganz und gar, und mit Mutters Familie ist es nicht viel besser. Auch da muß etwas geschehen."
Dann gibt es noch ein Kapitel, über das er viel nachdenkt, das handelt vom öabanter in Reppen und feiner Verwandtschaft und Freundschaft, die ihm seinerzeit in Straßburg die Wechsel über den Tisch geschoben haben. „Unterschreiben Sie doch das Papierchen, Herr Leutnant, was kann es Ihnen schon schaden? Der Herr Baron Vater ist doch ein großer Herr, was machen dem die paar Mark? Lassen Sie doch einen armen Jüd auch mal was verdienen."
Da war noch eine Rechnung zu begleichen, die ging weit üher seinen eigenen Fall hinaus, sie ging das ganze Volk an; sie trug auch Erinnerungen an Neuyork in sich, wo die Labanters gleichfalls hinter allem Elend steckten und wie in Deutschland auf der einen Seite hetzten und auf der anderen das Geld in ihre Säcke strömen ließen. In Berlin führten die Leute jetzt das ganz große Wort. Das mußte ihnen gelegt werden. Aber Conrad weiß noch nicht, wie er an diese Rechnung herankommen kann.
Wenn er vom Friedhof zum Gutshaus zurückkehrt, ist ihm stets wohler zumute, er hat sich mit sich selbst freigesprochen. Es ist bann etwas von der Wut vom Herzen herunter, die ihn packt, wenn er die Zeitungen lieft. Er fährt nicht mehr nach Berlin und nach Frankfurt höchstens, wenn er zur Steuer muß, die dem Landwirt besonders scharf im Nacken sitzt. Die Herren in Berlin möchten den Bauern nur allzugern kleinkriegen, weil er ihnen mit seinem vaterländischen Denken nicht in ihren internationalen Kram paßt, und da es ihnen nicht gelingt, ihn gesinnungsmäßig zum Lumpen zu machen, versuchen sie ihn wirtschaftlich in die Knie zu zwingen. Eine feine Taktik.
Und nun ist dieser Februar da mit seinen verführerisch schönen Tagen, die einem ins Blut gehen, als fei es schon Frühling. Der Winterroggen will sich bereits ins frische Grün verfärben, und an den Büschen setzen überall die Knospen dick an. Man könnt« sich von Herzen freuen, wenn nicht die Angst vor den Märzfrösten wäre. Aus Allzugutes folgt ja meist ein

Schlag. Conrad kennt das, er hat genug Nasenstüber im Leben bekommen; sie haben ihn hellhörig gemacht.
Als er in diesen Tagen in der Dämmerung wieder einmal vom Friedhof zum Gattertor des Gutsparks zurückgeht, läuft ihm die Sophie Marzanke über den Weg. Sie ist das letzte Jahr fortgewesen auf einer landwirtschaftlichen Schule, denn der alte Marzanke hat viel für die Ausbildung seiner Tochter getan; sie hat während des Krieges das Lyzeum in Reppen besucht und ein Töchterheim im Harz. Aber sie ist trotzdem ein Bauernmädel im besten Sinne geblieben. Sie ist nicht besonders hübsch, aber ordentlich und sauber, fest und prall. Als Conrad sie jetzt sieht, weiß er, warum er so gern nach Marzankes Hof Ausschau hielt, wenn er äiber den Friedhofszaun blickte.
„Guten Abend, Sophie", sagt er.
„Guten Abend, Herr Baron."
Sie geben sich die Hände und gehen nebeneinander auf das Gutstor zu. Sophie kommt mit, obgleich der väterliche Hof in der Richtung viel weiter nach links liegt. _
„Wo kommst du denn her, Sophie?" Er sagt „Du": das stammt noch aus der Zeit, in der sie als kleines Mädel mit langen dünnen Beinen gern in den großen Birnbaum hinter dem Gutshof stieg; damals, bevor er nach Amerika ging.
„Ich war beim Schulzen", antwortet sie.
„Du hast wohl was mit Wunderlichs Karl?"
„Pah — derl" Es klingt sehr abweisend.
Noch zehn Schritte sind es bis zum Tor. Merkwürdig, denkt Conrad, daß die Sophie bisher nicht geheiratet hat, sie ist doch die beste Partie aus dem Dorse als Vaters einziges Kind. Mitte der Zwanzig muß sie mindestens {ein, eher darüber. Da ist ihr wohl der Krieg dazwischengekommen. -
Dann stehen sie am Gatter: er ist durch die Nebentür schon in das Grundstück eingetreten und stützt sich jetzt mit beiden Ellenbogen aus die Latten, gegen die sie sich mit dem Rücken von außen anlehnt. So sehen sie beide auf den Anger hinaus, dicht nebeneinander. Sie sprechen vom Dors und sehr sachlich von den Feldern, er horcht sie ein wenig aus nach den Schweinen und nach der Kälberwirtschaft, und nach dem, was sie auf der Landwirtschaftsschule gelernt hätte. Sie antwortet, sie erzählt. So vergeht wohl fast eine halbe Stunde; bis es merklich kalt wird. Es ist doch noch Februar.
„Mußt du denn nicht nach Haus, Sophie?" fragt er.
„Die können ruhig mal warten."
Da nimmt er ihren Kopf und gibt ihr einen Kuß mitten auf den Mund.
Das geschieht so schnell und so plötzlich, daß sie sich im ersten Augenblick nicht wehrt. Dann aber reiht sie sich los mit solcher Gewalt, daß er fast das Gleichgewicht verliert.
„Brav so", sagt er und läuft ihr nach, überholt sie und schneidet ihr den Weg zum Haus ab, Äls sie das bemerkt, wendet sie kurz, schlägt einen Haken wie ein Hase und ist gleich darauf aus dem Dorf hinaus, da, wo es zwischen dem Marzankeschen und dem Hackerschen Hof aufs freie Feld geht; sie will ihm wohl von rückwärts zwischen den Scheunen in das väterliche Anwesen entwischen.
Donnerwetter, kann das Mädel laufen, denkt er, das ist eine wahre Freude. Er muß sich richtig anftrengen, um sie zu fassen. Dann aber packt er sie mit eisernem Griff.
„Dumme Göre", sagt er, „stell dich doch nicht so an." Er hat ihr die Hand ins Genick gelegt und schüttelt sie.
„Lassen Sie mich los."
„Red nicht, hör lieber zu. Ich brauch' eine Frau, verstehst du, eine Frau, die mir das Haus in Ordnung hält und den Hof."
„Das ist ja alles Unsinn."
Er preßt die Hand fester um Ihr Genick; ein fester, kräftiger Hals ist das, auf dem man schon einen Kopf stolz und aufrecht tragen kann. Gute Raffe hat die Sophie, Bauernraffe, an der noch nichts verfälscht und weich geworden ist; es macht richtig Freude, sie so zu packen und zu fassen.
„Au", sagt sie.
„Den Mund halten sollst du. In vier Wochen wird geheiratet. Keine Widerredei Verstanden?"
„Aber wenn ich nicht will?"
„Nicht wollen? So was gibt's bei mir gar nicht." Er läßt sie los. „So, nun lauf doch weg."
Sie blfibt stehen.
„So lauf doch", sagt er noch einmal.
Sie rührt sich nicht vom Fleck.
Da nimmt er wieder ihren Kops und küßt sie wieder. Und sie läßt es sich gefallen.
.Hast du mich lieb, Sophie?" fragt er nach einer Weile.
„Ja", antwortet sie.
„Seit wann denn?"
„Seit eben." ♦
Anfang Marz wird Bernd zu seinem Direktor gerufen. „Sie müssen der Firma einen Gefallen tun, Herr von Wallnitz, und morgen abend die beiden Holländer, mit denen wir heute vormittag verhandelten, durch Berlin führen. Sie sind zwar keine besondere Klasie, aber es ist wichtig für uns. daß wir den Auftrag hereinbekommen. Solche Leute müssen sehen, daß in Berlin noch etwas los Ist Also: Theater, zwei, drei elegante Restaurants, barfn noch ein Nachtlokal. Was es kostet, ist ganz gleichgültig. Sie kennen sicher genug Stellen, an denen Betrieb ist, und Sie wissen, um was es sich für uns dreht. Zwilchen ein paar Flaschen Sekt läßt sich manches leichter besprechen."
Bernd liegt der Auftrag gar nicht, er will sich weigern, aber es heißt: „Wir legen Wert daraus, daß gerade Sie es machen Die Herren haben den besten Eindruck von Ihnen gewonnen. Sie sind ein eleganter Mann.
Sie haben den Namen. So was imponiert. Also ziehen Sie sich den Smoking an und bummeln Sie mal eine Nacht durch auf Kosten der Firma. Das ist doch nicht so schwer."
,Sie haben den Namen.' Der Schlag sitzt. Er trifft ganz anders, als er gemeint war.
„Es ist also Befehl der Firma, Herr Direktor?
„Wenn Sie es durchaus fo auffaffen wollen: ja." —
Notz ist feit jenem Abend mit den Baliikumern nicht in der Hohen- zollernstraße gewesen, über vier Wochen nicht. Bernd hat auf ihn gewartet, er hat kein Wort vergessen von dem Gespräch jener Nacht, er hatte Lexe beobachtet, ohne jede Eifersucht beobachtet; gewiß: sie hat einige Male nach Notz gefragt, aber nie anders, als sie noch anderen Menschen fragt, die in Irenes Haus kommen. Es ist wohl doch Unsinn, was Notz da geschwatzt hat in seiner trunkenen Stimmung. Nun schämt er sich gewiß seiner Worte. Am besten: man baut ihm eine Brücke.
So ruft Bernd ihn an. „Du mußt mir helfen, Notz ...
Notz hat sofort fein sicheres Lachen am Telephon; er ist unverändert.
„Natürlich komme ich mit, Käpten", sagt er. „Ich werde den Leutchen schon einheizen." Und er entwirft gleich ein Programm. „Auf Kosten der Firma, das mach' ich gern. Wird deinen Leuten erhebliche Lappen kosten. Wenn Notz so etwas deichselt, wird es erstklassig, aber teuer.“ Er hat eben das, was Bernd fehlt: etwas leichtnehmen können und etwas Leichtes mitnehmen können, ganz gleich, wie die Zeit ist.
Die Holländer find Menschen von dem Schlag, dem ein Bummel durch das nächtliche Berlin Spaß macht.
Als sie nach dem Theater — sie haben sich eine der jetzt üblichen Revuen angeseyen mit eindeutigen Chansons und vielen Balletts halbnackter Frauen — in einem der großen Hotels essen, sagt Wallnitz zu einem von ihnen: „Fanden Sie diese Revue schön? Ich fand sie ekelhaft.“
Der Holländer häuft sich den Kaviar, den Notz bestellt hat, auf fein Röstbrot, läßt den Bissen mit großem Behagen über die Zunge gleiten und trinkt ein Glas Sekt nach. „Warum ekelhaft?“ fragt er. „Ich sehe so was ganz gern. Hübfche Frauen, die die Beine werfen, weshalb nicht? Es ist jetzt überall das gleiche. Kommen Sie mal nach Paris oder nach London, da können Sie was erleben. Und felbft in unserem braven Amsterdam fangen sie schon mit solchen Sachen an. Was wollen Sie? Der Krieg ist vorbei. Erst war das Sterben an der Reihe, jetzt ist das Leben dran."
Sie essen viel und gut. „Bei den Holländern scheint die Liebe durch den Magen zu gehen", sagt Notz.
Dann läßt er eine Autodrvschke vorfahren und ruft dem Chauffeur zu: „Mascotte". — „Js jut", brummt der. Er hat einen zerschlissenen feldgrauen Mantel an, aus dessen Schulternähten die Achselklappen getrennt sind, aber die alten Knöpfe mit dem preußischen Königsadler sitzen noch auf dem Stoff; die zerquetschte Soldatenmütze ohne Kokarden hat er tief ins Genick geschoben.
Als sie in der Behrenstraße vor dem hellerleuchteten Portal halten, drängen sich Bettler an den Wagen, sie bieten Streichhölzer, Zeitungen und Schuhsenkel an, manche halten auch nur die geöffnete Hand hin; sie haben Stelzen unter den Knien oder Krücken unter den Achseln, sie schütteln sich und zucken, wie es Verschüttete tun, .sie krächzen: „Kriegsbeschädigt, schwer kriegsbeschädigt, Herrl" und tragen Lumpen der Röcke, die norm Feinde ein Ehrenkleid waren. Ein Hüne von Pförtner mit feistem Gesicht und dickem Bauch treibt sie auseinander, und sie kuschen und ducken sich vor feinem leuchtend roten, goldbetreßten Rock und feinem mannshohen Stab mit der blitzenden Messingkugel an der Spitze. „Weg da. Bitte sehr, meine Herren, treten sie ein." — In einem Atemzuge flucht er und ist höflich.
Bernd zieht den Mantel enger um sich und schlägt den Kragen hoch; er schämt sich der weihen Hemdbrust, die doch noch hervorleuchtet. Und das Gefühl der Scham bleibt in ihm, als er mit den anderen die breiten teppichbelegten Stufen hinaufschreitet. Draußen, wo die zerlumpten Menschen stehen, war es bitter kalt, hier in diesem Treppenhaus ist es überwärm. Ein Dunst von Parfüm und Zigarettenrauch schlägt ihm entgegen und Fetzen von Tanzmusik. Auf einer Zeitung, die unten feilgehalten wurde, stand als Schlagzeile: „Schüsse im Ruhrgebiet. Drei Tote .
„Frische Rosen, mein Herr, schöne Nelken.“
„Danke.“ Bernd sagt es scharf.
Pagen in hellblauen Jacken, Tellerkäppis auf den pomadisierten Köpfen, nehmen ihnen die Mäntel ab. Die Holländer treten vor einen Spiegel und ziehen sich die Krawatten zurecht.
Notz nimmt Wallnitz beifeite. ,Zch will dir mal was sagen, Käpten, jetzt setze aber ein anderes Gesicht auf. Sonst streike ich nämlich, versiehst du. Hier wird getanzt und Betrieb gemacht. Du tust gerade so, als ob das eine Schande wäre. Jedes zu seiner Zeit, mein Lieber. Wir beide haben unsere Pflicht draußen lange und ausgiebig genug getan und fchusten jetzt wieder. Da können wir auch mal saufen und luftig fein."
Der Saal — ganz in Rot und Gold gehalten und strahlend erleuchtet — ist fast bis auf den letzten Platz gefüllt. Eine Kapelle in weißen Fräcken sitzt auf halbhoher Empore hinter einem dicksäuligen Gitter in mißverstandenem modernem Barockstil und handhabt Schlagzeug und Saxophon. Auf dem Parkett drängen sich die Paare, die Herren sind durchweg im Frack oder Smoking, die Damen in großen Abendkleidern; man tanzt Foxtrott, die neueste Errungenschaft, frisch von Amerika eingeführt: man preßt die Leiber aneinander, wackelt Im Takt, springt und rast.
ckvie Holländer lachen. „Ich fag's ja, überall dasselbe. Die ganze Welt ist verrückt geworden."
Ein Geschäftsführer geleitet sie, ein freier Tisch wird gesunden, zwei Kellner Mrten herbei, der eine reicht die Wein-, der andere die Spe'^n- karte. „Wir haben schon gegessen", sagt Notz, dann wirft er einen Blick aus die Liste. „Eine 215."
(Fortsetzung folgt.)

Oer Nöck.
Von August Kopisch.
Es tönt des Nöcken Harfenfchall: Da steht der wilde Wasserfall, Umschwebt mit Schaum und Wogen Den Nöck im Regenbogen.
Die Bäume neigen Sich tief und schweigen, Und atmend horcht die Nachtigall. —
„O Nöck, was». Hilst das Singen dein7 Du kannst ja doch nicht selig seinl Wie kann dein Singen taugen?" Der Nöck erhebt die Augen, Sieht an die Kleinen, Beginnt zu weinen ...
Und senkt sich in die Flut hinein.
Da rauscht und braust der Wasserfall, Hoch fliegt hinweg die Nachtigall, Die Bäume heben mächtig Die Häupter grün und prächtig.
O weh, es haben Die wilden Knaben Den Nöck betrübt im Wasserfall!
„Komm wieder, Nöck, du singst so schön! Wer singt, kann in den Himmel gehn! Du wirst mit deinem Klingen Zum Paradiese dringen!
O komm, es haben Gescherzt die Knaben.
Komm wieder, Nöck, und singe schön!"
Da tönt des Nöcken Harfenschall, Und wieder steht der Wasserfall, Umschwebt mit Schaum und Wogen Den Nöck im Regenbogen.
Die Bäume neigen
Sich tief und schweigen, Und atmend horcht die Nachtigall.
Es spielt der Nöck und singt mit Macht Vom Meer und Erd und Himmelspracht. Mit Singen kann/r lachen Und selig weinen machen! — Der Wald erbebet, Die Sonn entschwebet...
Er singt bis in die Sternennacht!
Blick in die Zukunst.
Eine Geschichte von G e r t L y n ch.
Gebt euch keine Mühe, denn chr werdet es doch nicht erraten, was das lange, schlanke Paket enchält, das Andreas aus der Stadt mit» brachte. Das blanke runde Ding, unter der Hand spottbillig gekauft, ist «in Fernrohr, das man dreimal ausziehen kann und mit dem sich alles beobachten läßt, was in der Bucht und auf dem See draußen los ist.
Es war just das richtige Wetter, die Leistung des Fernrohrs fest- zustellen. Der Dunst, der meist die Ferne verhängte, war gewichen. Steif und durchsichtig stand die Lust über dem See, und die Zacken der B erge ragten scharf in den Himmel.
Andreas sUeg in den Speicher hinauf, nahm den verstaubten Fensterkreis aus der Giebelwand, befestigte das Fernrohr auf dem Dreifuß und richtete es auf das gegenüberliegende Ufer. Das einzelne Haus, mit bloßem Auge gesehen ein weißer Fleck, war jetzt in allen Teilen erkenntlich. Ueber der Brüstung des Erkers hing eine Bettvorlage. Am Fenster standen Zimmerlinden und Gummibäumchen. Neben dem Hause, aus der hellen, geschälten Antennenstange, hockte ein Rabe. Im Garten war ein Mädchen beschäftigt. Der grelle Rock leuchtete. Der Zopf baumelte. Es beugte sich über ein Beet und stach anscheinend Feldsalat. Dann ging es zum Brunnen, zog etwas vom Finger, wahrscheinlich einen Ring, legte diesen auf die Umfassungsmauer und wusch sich die Hände.
Plötzlich hielt das Mädchen aufhorchend inne und eilte davon. Andreas verfolgte es mit dem Rohr zur Gartenpforte, die zur Straße hinausführt. Hier hielt ein kleiner Wohnwagen mit einem Pferdegespann. Der Fahrer, der wohl die Glocke gezogen hatte, lüftete die Mütze und hielt, auf die Pferde weisend, den teeren Eimer hoch
Das Mädchen öffnete das Gatter und ließ den Fremden eintreten. Dieser schritt mit dem Eimer zum Brunnen, während das Mädchen an der offenen Pforte stehenblieb.
Andreas nahm wieder den Brunnen auf das Korn und sah von der Umfassungsmauer, noch ehe der Mann dort anlangte, den Raben auf» Wiegen, der vorher auf dem Antennenmaft saß. Es war schwer, doch 's gelang Andreas, den Vogel im Blickfeld zu behalten. Er flog, bald swher, bald tiefer schwingend, in südöstlicher Richtung davon und landete 'm Zwiebelturm des nahen Schlosses.
Als Andreas das Rohr wieder auf die Gartenpforte richtete, wurden gerade die Pferde getränkt. Dann schüttete der Fahrer den Wasserrest tus und stieg auf den Sitz. Die Pferde zogen an, und der grüne Wagen vackelte weiter ...
Andreas' Blick kehrte zu dem Mädchen zurück, das wieder mit einer Schüssel am Brunnen stand und den Salat spülte. Aus einmal änderte sich das ruhige Bild. Eine Hast kam über das Mädchen. Es untersuchte
den Brunnenstein und die Brunnenmauer. Dann kniete es neben dem Brunnen nieder und tastete immer und immer wieder über den Kies.
Nanu, wunderte sich Andreas, was sucht denn die Kleine so krampfhaft? Da siel chm der Rabe ein, der am Brunnenrand gewesen war. Sollte das Rabenvieh etwa gar —?
Er sah das Mädchen aufstehen und in das Haus rennen. Gleich darauf kam es mit einer älteren Frau, der Mutter sicherlich, wieder heraus. Nun suchten beide den Brunnenplatz ab, eine geschlagene Viertelstunde lang. Einmal drohte das Mädchen in die Richtung, die der grüne Wagen eingeschlagen hatte. Dann gab es zwischen Mutter und Tochter eine erregte Auseinandersetzung, nach den heftigen Bewegungen zu schließen, die dabei ausgeführt wurden. Schließlich verschwanden beide im Hause.
Andreas hatte für heute genug gesehen. Er zog das Rohr ein und beschloß zu handeln. Er hängte die Windjacke um und ging zum See hinunter. Hier mietete er ein Boot und ruderte los.
Die Bucht war nicht breit. Die Wasserfläche war von einer kleinen Vrise gekräuselt. Bald hatte er die halbe Strecke hinter sich. Zeitweilig wandte er den Kopf. Rasch näherte er sich dem anderen Ufer. Er legte an und machte das Boot fest. Nun war es bis zum Schloß nicht mehr weit.
Der Verwalter öffnete. Andreas bat um die Erlaubnis, den Turm zu besteigen, und er bekam sie. Der Verwalter übergab den riesigen Schlüssel, der einem Schürhaken ähnelte, mit den Worten: „Sie kennen sich hier aus, nicht wahr?"
„Hinreichend", Jagte Andreas, „Sie brauchen sich nicht hinaufzubemühen."
Die Steintreppe war mit Fallaub verweht. Die Tür knarrte beim Deffncn. Im Stiegenhaus war dicke Luft. Die Eichenbohlen schwitzten einen herben Ruch aus.
Andreas holte tief Atem, als er die Turmstube erreichte. Die Tischplatte enthielt eine Windrose mit Landschaftskarte und drehbarem Zeiger. Rundum waren Schiebesensterchen. Einige mit Farbenglas, so daß man, ganz nach Belieben, den See rot, gelb und grün sehen konnte. Oberhalb liefen in stumpfen, rechten und spitzen Winkeln die Dachbalken, die mit Namen und Reimen verschmiert waren.
Andreas kletterte im Balkenwerk weiter, durch Staub und Spinnweben. Als er sich auf ein dickes Brett schwang, das über zwei Pfosten gelegt war und einen Stapel von Schieferplatten trug, schoß kreischend und mit schlagenden Flügeln der Rabe hervor und entflog durch die offene Dachluke.
Es bot sich ein seltsamer Anblick. Andreas schnippste überrascht mit den Fingern. Er hatte die Schatzkammer des Raben entdeckt. Auf dem Brett waren die tollsten Dinge verstreut: Ein glitzernder Scherben von einer Bierflasche, der glasierte Henkel einer Kaffeetasse, der blanke Schlüssel einer Oelsardinenbüchse, ein Fetzen Silberpapier, ein Perlmutterknopf und — Andreas griff frohlockend zu — ein goldener Ring mit einer kunstvoll gefaßten echten Perle! Der Ring trug die Gravierung „Der Zukunft". Andreas hielt das Kleinod lange zwischen zwei Fingern und machte sich seine Gedanken, wer oder was mit „Der Zukunft" gemeint sei. Dann steckte er den Fund in die Tasche und begann den Abstieg. Unten, wo er den Schlüssel abgab, saß der zahme Rabe am Küchenfenster und wetzte den Schnabel am Rand eines Blumentopfs.
*
„Mutter", sagte Helga zwischen Tür und Angel, „draußen steht ein Herr, der uns beide in einer dringenden Angelegenheit sprechen möchte.
„Uns beide?", verwunderte sich Frau Meller. Sie ließ bitten.
„Mein Name ist Andreas", sagte dieser. „Ich wohne drüben am anderen Ufer und bin eigens herübergerudert, um Sie zu fragen, ob Sie seit andershalb Stunden etwas vermissen."
Mutter und Tochter sahen sich betroffen an. „3a", fagte Frau Meller, „wir oermiffen einen Ring!"
„Mit einer Perle?" fragte Andreas.
„3a!" riefen Mutter und Tochter wie aus einem Munde.
„Und wie lautet die 3nschrift des Ringes?"
„Der Zukunft", erwiderte Helga.
Andreas griff in die Tasche. „Hier bringe ich 3hnen den Ring zurück!" trumpfte er auf, indem er den Schmuck überreichte.
„Gott sei Dank!" seufzte Helga erleichtert. Sie steckte den Ring an den Finger, haschte mit beiden Händen Andreas' Rechte und schüttelte sie: „Vielen, vielen Dank!"
Frau Meller schob einen Stuhl zurecht. „Bitte, nehmen Sie doch Platz", sagte sie. Auch ich danke Ihnen! Sie haben uns einen unschätzbaren Dienst geleistet! Und nun spannen Sie uns nicht länger auf die Folter, erzählen Sie!"
Andreas berichtete ausführlich den Hergang.
,/Durcf) Ihr schnelles Handeln haben Sie auch einen Unschuldigen von einem schlimmen Verdacht befreit", sagte Frau Meller. „Ich hatte gerade vor, zur Gendarmerie zu gehen und nach dem Fahrer des Iahr- marktwagens fahnden zu lassen."
„3d) ahnte es", antwortet Andreas.
Er wurde zum Essen eingeladen. Frau Meller und ihre Tochter überhäuften ihn mit Aufmerksamkeiten. Er erfuhr, daß der Ring ein Geschenk von Helgas Onkel fei. Die Widmung „Der Zukunft" galt Helgas eigener Zukunft. Sie war jetzt siebzehn Jahre alt. Ihr Vater war gestorben. „Sie ist noch das reine Kind", sagte die Mutter, als Helga draußen war.
Andreas fühlte sich so behaglich, daß er das gastliche Haus erst nach Stunden verließ. „Wenn es 3hnen bei uns gefällt", sagte Frau Meller", „dann besuchen Sie uns recht bald wieder. Sie sind jederzeit herzlich willkommen!"
Er horte die Aufrichtigkeit dieser Worte am Ton.
Helga geleitete ihn zur Gartentür. „3d) habe noch eine Bitte, Herr Andreas", gestand sie zögernd.
„Heraus damit!" ermunterte er.
,,3d) möchte furchtbar gern einen Blick durch Ihr Fernrohr tun!" „Wenn es weiter nichts ist — selbstverständlich!"
„Gleich morgen? Dars ich?"

„Gewiß, wenn es Ihre Mutter erlaubt," n
„Die erlaubt es! Sie haben ihr sehr gut gefallen!
Er unterdrückte ein Lächeln, . ... ...
Sie deutete es anders und sagte schnell: „Mir haben Sie natürlich
auch gut gefallen, sehr gut sogar!"
„Auch Sie haben mir gut gefallen, Helga, sagte er, um überhaupt etro“$ßi'rtli4?eni)ann komme ich morgen bestimmt! Auf Wiedersehen!" Sie statte mit ihren langen, überschlanken Beinen in das HaUs zuruck. ^^„Mama", hörte er noch aus dem offenen Fenster, „morgen führt mich Herr Andreas auf seinen Speicher! Ich darf durch das Fernrohr gucken!
So kam es, daß Andreas aus seiner Einsiedelei herausgerissen und im Hause Meller ein gern gesehener Gast rohrbe. Nach zwei Jahren ging er in die Verwandtschaft ein, Helga wurde nämlich eine Andreas und Frau Meller Großmutter.
Auf ein Ei geschrieben.
Von Eduard Mörike.
Ostern ist zwar schon vorbei, Also dies kein Osterei;
Doch wer sagt, es fei kein Segen, Wenn im Mai die Hasen legen? Aus der Pfanne, aus dem Schmalz Schmeckt ein Eilein jedenfalls. Und kurzum, mich tät's gaudieren. Dir dies Ei zu präsentieren. Und zugleich tät es mich kitzeln. Dir ein Rätsel draufzukritzeln.
Die Sophisten und die Pfaffen Stritten sich mit viel Geschrei: Was hat Gott zuerst erschaffen, Wohl die Henne? Wohl das Ei? •
Wäre das so schwer zu lösen?
Erstlich ward ein Ei erdacht: Doch weil noch kein Huhn gewesen, Schatz, so hat's der Has gebracht.
Gang durch Belgrad.
Stadt zwischen Gestern und Morgen.
Von Josef Friedrich Perkonig.
Wie haben einmal seltsame Irrtümer das serbische Land dunkel gemalt. Haben wir nicht immer wieder den großen, schnauzbärtigen Komitatschi mit der langen Flinte sehen wollen, den unheimlichen, ewig unruhigen Wildling? Aber wir wollen es bedenken: westliche Vergangenheit ist eben noch östliche Gegenwart. Ging nicht über Belgrad, über Siidslawien erst die Sonne auf? Das junge, noch unsichere Licht dieser frühen Stunde liegt auf Stadt und Land, schon ein halbes Glänzen und doch noch der letzte Schatten der nahen Dämmerung.
Denn da sind noch die niederen, kleinen türkischen Häuser mit dem flachen Dach, unter dem sich eines der orientalischen Märchen begeben haben tonnte, da ziehen noch krumme, abschüssige Straßen, auf deren grobkugeltgem Pflaster die Hufe des Pferdes, das einen türkischen Aga trug, Funken schlug, da ruft noch ein Muezzin von dem letzten verbliebenen Minarett irgendwo am verschämt fortgerückten Ronde der Stadt. Aber man hat eine fast traurig stimmende Eile, diese alte Stadt zu verändern, bald wird man nicht mehr in dem Hause, an dem noch die Fürstin Ljubica gehalten haben mag, Früchte kaufen können. Die Maler werden trauern, die Dichter und alten Pensionisten, freilich nur lauter Menschen, deren schmerzliche Auflehnung zwar schön und vielleicht auch notwendig ist, die aber nicht gefragt, nicht gehört werden dürfen, wenn man die neue Hauptstadt eines neuen Reiches baut. Der erste Augenaufschlag eines erwachten Volkes zerstört unweigerlich seinen letzten Traum: was noch an seiner Wimper hängt, verflüchtigt sich bald.
Dositej Obradovic, der große, unruhige Wanderer — es scheint, als wollte er auch von dem Sockel im Park vor der Universität am liebsten entfliehen — hätte seine Freude an dem heutigen Belgrad. Ihm, der als erster das Gesicht seines Volkes dem Abendlande zuwandte, wären Lärm der westlich gewordenen Stadt, Geräusch der bauenden Hast ein unablässiger Gesang. Und was für verwunderte Augen würde Fürst Milos machen, der ganz Serbien als ein Bauerngut und die Beamten als dessen Gesinde betrachtete, der, zwanzig Jahre verbannt, nach seiner Wiederkehr als ein fröhlicher, bauernschlauer Tyrann mit seinem aufgebrachten Volke gemeinsam die Kanzleien ausräumte. Ja, die Freiheit schritt seit damals aus einer langen Straße, sie wuchs und wandelte sich, wie eben Irdisches wächst und verwandelt wird, seit Milos im Jahre 1815 vor der Kirche von Takovo die Serben zur Empörung gegen den verhaßten türkischen Herrn aufrief.
Immer noch entsteht dieser neu gewordene Staat: was sind wenige Jahre für einen so schwierigen geschichtlichen Prozeß? Belgrad ist der Kern des Kraftfeldes, um den sich, wie kosmische Rebel zum Stern, die Figuren verdichten, die, teils schon von Legenden umrankt. In die heldische Erinnerung der Ration eingehen werden. Hier ist große Historie noch in lebenden Gestalten menschlich nahe. Erscheinungen, die später
«llnmal in ihren Denkmälern dauern werden, Generäle Politiker, Dichter und Zeitungsschreiber gehen, umvaunt, bestaunt und verdammt, mit irdischen Schwächen behaftet, als Zeitgenossen durch die Stadt, die sich bald anschicken wird, sie in Galerien, leeren Hallen und Gedenkfeiern zu verewigen. Ein Volk, das ein halbes Jahrtausend hindurch immer wieder aus dem Joche eines gewaltsamen Herrn, wie es der Turke war, auszubrechen versuchte, muß seine Helden nicht erst mühsam wählen, eine treue Uebertieferung bewahrt ihre Namen auch drunten im tieferen ßctnbc.
Dies ist in Belgrad für den Empfindsamen ein Bewegendes: daß er an den Schultern der Zeit ruht. Noch leben Greise, die den Jubel der endlichen Erlösung als einen nicht mehr schweigenden Nachhall in den Ohren haben: und das war 1867, als der letzte osmanische Soldat serbische Erde verließ; noch sitzen die jüngsten Freiheitsdichter in einer Kafana beim rauchenden schwarzen Kaffee, noch kann man ehemaligen Freischärlern begegnen, die sich, düster den Feldzügen nachhangend, m den Frieden nur schwer und widerwillig fügen. Kaum ist der Staat in seiner Schmelzglut erstarrt.
Alle die Männer, die in Gasthäusern mit sonderbaren Namen, wie „Zu den zwei Damaszenersäbeln", „Zu den drei Hüten", „Zu den sieben bloßfüßigen Kellnern , gerne gut essen und viel trinken, sie haben genug Krieg gehabt. Es gibt nicht wenige, die kamen überhaupt nicht mehr aus der Uniform, es fehlte nicht viel und sie wären Obersten der Reserve geworden. An den Wirtshaustischen, wo Offiziere, Minister, frühere Abgeordnete, manche von ihnen den Hut auf dem Kopf, wie es zu einem Bauernlande gehört, neben ganz einfachen Leuten fitzen, kommt man den Belgradern sehr bald nahe. Sie sind heiter, freundlich und bespötteln sich selbst nicht ungern. Sie sind glücklich, wenn man ein ihnen Gehöriges bewundert und schön und eigenartig nennt.
Das echte Belgrad ist auch bei dir, klein« schmucklose Stube des jungen „Aradin", wo der Wirt mit den roten Wangen und den weißen Haaren eigenhändig Truthahn und gefüllte Wachteln aufträgt und wo man den goldgelben Wein von Smedrovo trinkt; Belgrad ist dort, wo hohe Beamte, Dichter, Gelehrte, Menschen, di« in westlicheren Städten den Zusammenhang mit der uralten Seele ihres Volkes schon fast verloren hatten, zu den Melodien der serbischen Volkslieder, die ihnen Zigeuner geigen, wieder die alten Texte singen.
So wie nicht der Konaks' neue Paläste und junger Reichtum allein Belgrad sind, sondern neben ihnen die alten Stadtteile, verschämte Häuser und gestrige Armut, so sind Belgrad auch nicht nur die kleinen, pariserisch eleganten Frauen, denen der Mund wie eine purpurne Wunde im Gesicht glüht, die hochgewachsenen, dunkelhaarigen Ptänner, Belgrad ist ein seltsames Gemisch, seine Straße ist ein Bilderbuch. Abgesandte ferner Landschaften des weiten Reiches, schreiten stolz die hageren Männer in der verwirrenden Stadt, Mazedonier, Bosnjaken, Dalmatiner, in buntem, nach der strengen Regel ihres Stammes geschnittenem Kleid. Serbische Bauern mit der spitzen schwarzen Mütze, mit den Lederopanken, die in einem aufgeschwungenen Schnabel enden, kommen auf den Markt. Zerrissene und gestickte Albanesen, Holzarbeiter, wohl auch Handlanger drunten im Savehafen, wo sich Schuppen und Kähne fast über Nacht mehren, gehen, Säge und Axt auf der Schulter, etwas wie Hochmut in hem kühn gehauenen Gesicht,'in Schöcken zur Arbeit ober lungern auf einem Platz. Und nicht umsonst hat General Wrangel eine russische Armee hier zerstreut; so empfing Belgrad auch Anteil an Asien. Und nun schauen vom Kalimegdan, zu dem einst drüben in dem weiß leuchtenden Semlin Prinz Eugen die Faust hob, ehe er die Brücke schlagen ließ, auch mongolische Augen hinunter auf Save und Donau.
Drunten im Süden, schon in bläulichen Dunst getaucht, steht der Berg A^ola. Heldengesänge kreisen um ihn; überhaupt: welcher Gipset wäre hier verwaist, wo jeder Brocken Erde Blut in sich gesogen hat? Guslaren fingen noch die Lieder, aber viele von ihnen sind schon vergessen, unter ihnen vielleicht schönere als der „Morlakische Klagegesang der edlen Frauen von Asan Aga", den Goethe nachgedichtet hat. Als er damit „die scheue und wilde Muse des serbischen Volksliedes an der Hand in den Saal der Weltliteratur einführte , da kannte er nicht einmal die Lage des Amselfeldes. Er hat dies und manches andere über Serbien erst von Karadzic erfahren.
Als dieser kluge und gesunde Serbe — viele, die aus dem starken Bauernlande kommen, haben die robuste Natur des unverwüstlichen Fürsten Milos, der noch als achtzigjähriger Greis ohne Beschwerden eine rohe Hammelniere frühstücken konnte — durch Goethe, Wilhelm von Humboldt und Jakob Grimm beinahe eine literarische Mode Deutschlands wurde, als er, Mitglied der Berliner königlichen Akademie der Wissenschaften und anderer gelehrter Gesellschaften, in jener die Würde eines Ehrendoktors empfing, da hatte er daheim bereits die tiefen Quellen des Volkstums entdeckt und das frische starke Volksserbisch zur neuen Sprache feiner Heimat gemacht. Dieser serbische Luther, der für feine Spvach- schopsung anfangs in seinem Lande verfehmt, schlug die erste Brücke von Serbien zu Deutschland hin. Und Goethe ging als Erster darüber...
Noch bestimmt das Gegenständliche das Gesicht des jungen Reiches, der jungen Stadt. Wie einst der serbische Bauer mit der Linken die Waffe sortschob und mit der Rechten wieder nach dem Pflug griff, so berühren sich hier heroisches Gestern und idyllisches Morgen. Es ist mehr als nur der wehmütige Seufzer eines alternden, immer unruhig gewesenen und nun endlich feiernden Wanderers, es ist auch noch für heute ein Sinnbild, wenn der große Dositej Obradovic, der ewige Bummler, 1810 in einem Brief schreibt: „Mein Weinberg hat zu gedeihen begonnen und anitzt wird mein Faßwerk voll Weines fein. Meine Zuber find voll Käse und Fett, die Mulden in der Speisekammer fließen von Milch über, die mit dickem Rahm bedeckt ist. Die ßämmlein Hüpfen auf meinem Hof umher und längs der Mauer blühen Linden, unter denen die Nachbarskinder Flöte spielen. Kleine Mädchen, die einen blondhaarig, die andern schwarzäugig, tanzen freudig umher. Ich habe auch eine kleine gescheckte Kuh und ein geschecktes Kalb, wahre Wunder für meine Augen..."
Dernntwortlich: Dr. Hans Thyriot. — Druck und Derlag: Brühlfche Universitätsdruckerei R.Lange, Gießen.