GieheimZamilienbMer
Unterhaltungsbeilage zum Siebener Anzeiger
Jahrgang 1937
Freitag, den 5. November
Nummer 86
Eugenie Hrandet
ROMAN von Honore de Balzac
15. Fortsetzung.
Schließlich, eines Abends, gegen Ende des Frühjahrs, vertraute Frau Gründet, die sich noch mehr durch den Kummer als durch die Krankheit verzehrte, da sie trotz ihrem Flehen Eugenie nicht mit dem Vater versöhnen konnte, ihre geheimen Schmerzen den Cruchots an.
„Ein Mädchen von dreiundzwanzig Jahren bei Wasser und Brot einsperren!" rief der Präsident von Bonfons aus, „noch dazu ohne Grund! Aber das bildet ja eine widerrechtliche Mißhandlung; sie kann Protest erheben dagegen und ebenso dagegen, daß..
„Na, Neffe", sagte der Notar, „laß deinen Gerichtsjargon. — Beruhigen Sie sich, Frau Grandet, ich werde dafür sorgen, daß diese Gefangenschaft morgen zu Ende geht."
Als sie von sich sprechen hörte, kam Eugenie aus ihrem Zimmer.
„Meine Herren", sagte sie und näherte sich in stolzer Haltung, „ich bitte Sie, sich nicht mit dieser Angelegenheit zu befassen. Mein Vater ist Herr in feinem Haus. Solange ich in seinem Haus wohne, muß ich ihm gehorchen. Sein Benehmen braucht sich nicht um die Billigung oder Mißbilligung der Welt zu kümmern, er schuldet Gott allein Rechenschaft davon. Ich fordere von Ihrer Freundschaft das tiefste Stillschweigen über diesen Punkt. Meinen Vater tadeln, hieße unserm eignen Ansehen zu nahe treten. Ich weiß ^hnen Dank, meine Herren, für das Interesse, das Sie mir bezeugen, aber Sie würden mich noch mehr verbinden, wenn Sie die beleidigenden Gerüchte zum Schweigen bringen wollten, die in der Stadt umlaufen und von denen mich ein Zufall unterrichtet hat."
„Sie hat recht", sagte Frau Grandet.
„Fräulein, das beste Mittel, die Welt am Klatschen zu verhindern, ist. Ihnen die Freiheit wiederzugeben", antwortete ihr respektvoll der alte Notar, der von der Schönheit überrascht war, die Eugeme dilrch ihre Zurückgezogenheit, Schwermut und Liebe gewonnen hatte.
„Ach ja, Kind, überlaß es Herrn Cruchot, diese Sache zu vermitteln, da er sich für den Erfolg verbürgt. Er kennt deinen Vater uno weiß, wie man ihn nehmen muß. Wenn ich glücklich sein soll während der kurzen Ze: t, die mir noch zu leben bleibt, müßt ihr, dein Vater und du, iun jeden P>
Am nächsten Morgen machte der alte Grandet em paar Runden durch seinen kleinen Garten nach einer Gewohnheit, die er seit der Haf g - angenommen hatte. Er wählte für diesen Spaziergang die 3 , ä Engcnie kämmte. Wenn der Alte beim großen Nußbaum ankam, verbarg er sich hinter dem Stamm des Baumes und blieb da einige um
die langen Haare seiner Tochter zu betrachten, und schwankte angensche n ich hin und her in den Gedanken, die ihm die Halsstarrigkeit seines Wesen, und der Wunsch, seine Tochter zu umarmen, emgaben. rff,nrleS
Oft blieb er auf der kleinen Bank aus verfaultenl Holz sitzen, wo Eharle. und Eugenie sich ewige Liebe geschworen hatten, wahrend auch sie ihren Vater ansah, heimlich oder in ihrem Spiegel-Wenn er aufs ' ' unb
Spaziergang von neuem begann, setzte ie sich wEahrlg ? lu0
betrachtete das Mauerstück, über das die schönsten Blumenheraohmgen,, zwischen den Rissen Frauenhaar hervorsproßte, Winden und em es Pflanze, gelb oder weiß, eine sogenannte Fetthenne, dre ,ei;r yam g den Weingärten von Saumur und Tours vorkommt. Winker
Der Notar Cruchot kam früh am Morgen und fand den aNe» Wmz« an einem schönen Junitag auf der kleinen Bank sil ' .., .
Mitte der Mauer gelehnt, den Blick auf eine Tochter gerichtet
„Was steht zu Diensten, Herr Notar?" fragte er, als er Cruchot say.
„Ich komme in Geschäften." , ... irflo«
„Sieh an! haben Sie etwas Gold gegen Taler s J ^hre Tochter "Nein, nein, es handelt sich nicht um Geld, sondern um Ihre -vocyrer Eugenie. Alle Welt spricht von ihr und Ihnen. „
„Was mischt mau sich da hinein! Jeder istJ&erl begehen oder, „Zugegeben; jeder hat auch das Recht, Selbstmord zu begeyen
was schlimmer ist, das Geld zum Fenster herauszuwerfen.
„Was soll das heißen?" . ■ « nb. Sie müssen
r „Was! Nun, daß Ihre Frau sehr krank rst^mem
logar Herrn Bergerin konsultieren, sie ist in Lebe 3 f ) • . sein,
ohne die gehörige Pflege gehabt zu haben, wurden Sie nicyr ru- v "“■«X <«, »inen. <"> me>"° S““ *"
Aerzte einmal den Fuß ins Haus gesetzt haben, kommen lie fünf» oder sechsmal am Tag."
„Kurz und gut, Grandet, machen Sie, was Sie wollen. Wir find alte Freunde; niemand in ganz Saumur nimmt ein größeres Jntereife als ich an allem, was Sie betrifft; daher mußte ich Ihnen das sagen. Und jetzt, komme was da wolle, Sie sind großjährig, Sie wissen, wie Sie sich zu benehmen haben, damit gut. Außerdem ist das nicht das Geschäft, das mich herführt. Es handelt sich um etwas, was für Sie vielleicht noch ernster ist. Im Grunde haben Sie ja nicht Lust, Ihre Frau zu töten, sie ist Ihnen zu nützlich. Denken Sie doch an die Lage, in der Sie Ihrer Tochter gegenüber sein werden, wenn Frau Grandet sterben sollte. Ihre Tochter hat das Recht, die Teilung ihres Vermögens von Ihnen zu fordern, Froidsond verkaufen zu lassen. Mit einem Wort, sie tritt den Nachlaß ihrer Mutter an, die Sie nicht beerben können."
Diese Worte waren ein Donnerjchlag für den Alten, der in der Gesetzeskunde nicht so stark war, wie er es im Geschäftsleben sein konnte. Er hatte nie an eine Subhastation gedacht.
„Daher rate ich Ihnen, sie gut zu behandeln", schloß Cruchot.
„Aber wissen Sie, was sie getan hat, Cruchot?"
„Was denn?" sagte der Notar, voll Neugier, vom alten Grandet etwas anvertraut zu bekommen und den Grund des Streits zu erfahren.
„Sie hat ihr Gold verschenkt."
„Na, gehörte es ihr?"
„Das sagen sie mir alle!" sagte der Alte und ließ mit einer tragischen Bewegung die Arme hängen.
„Aber gehen Sie doch", fuhr Cruchot fort, „wegen einer Lappalie Hindernisse für die Konzessionen zu schaffen, die sie Ihnen beim Tode ihrer Mutter machen soll." , ,
„Was, Sie nennen sechstausend Franken in Gold eine Lappalie?
, Ra, mein alter Freund, wissen Sie, was die Aufnahme des Inventars und die Teilung der Erbschaft Ihrer Frau kosten wird, wenn Eugenie sie fordert?"
,Was?"
"Zwei- oder drei- oder vierhunderttausend Frauken vielleicht. Mail muß doch subhaMieren und verkaufen, um den wirklichen Wert festzustellen, während, wenn Sie sich darüber verständigen..." ,
Beim Winzermesser meines Vaters!" schrie der Winzer, setzte sich hm und'wurde ganz blaß, „das wird sich noch finden, Cruchot!"
Nach einem Augenblick des Schweigens und bet Todesangst sah der Alte den Notar an und sagte zu ihm:
Das Leben ist sehr hart. Es bringt viele Schmerzen! Cruchot , fuhr er feierlich fort, „Sie wollen mich doch nicht täuschen, schwören Sie mir auf Ehrenwort, daß das, was Sie mir da vorschwatzen, rechtlich begründet ist! Zeigen Sie mir das Gesetzbuch, ich will das Gesetzbuch sehen."
„Armer Freund", antwortete der Notar, „versteh' ich mein Handwerk •Xi 9<i
„Es ist also wirklich wahr? Ich soll ausgeplündert werden, verraten, getötet, verschlungen werden von meiner Tochter?"
„Sie ist die Erbin ihrer Mutter." ,
"Wozu gibt's Kinder auf der Welt! Ach, wie lrebe ich meine Frau. Sie ist kräftig, zum Glück; iie ist eine la Bertelliöre."
„Sie kann keinen Monat mehr leben."
Der Alte schlug sich vor die Stirn, lief fort, kam zurück und mit einem schrecklichen Blick auf Cruchot sagte er:
„Was ist zu machen?"
Eugenie könnte auf die Erbschaft ihrer Mutter ohne Vorbehalt vor- richten. Sie wollen sie ja nicht enterben, nicht wahr? Aber wenn Sie eine derartige Konzession erlangen wollen, behandeln Sie sie nicht schlecht. Was ich Ihnen da sage, mein Alter, ist gegen mein eigenes Interesse. Denn was kriege ich zu tun?... Dagegen Liquidationen, Inventaraufnahmen, Ver- kause, Tlulungen@pre^en @ie nid)t davon, Cruchot! Sie machen meine Eingeweide beben! Haben Sie Gold bekommen?"
Nein: aber ich habe ein paar alte Louis, etwa zehn Stuck, die will ich Ihnen geben. Also, guter Freund, machen Sie Frieden mit Eugenie. Sehen Sie, ganz Saumur wirft Steine aus Sie."
".Hören^Sie, die Renten stehen auf neunundneuuzig. Seien Sie doch endlich einmal im Leben zufrieden."
„Auf neunundneunzig, Cruchot?"
"Etz ei! neunundneunzig", sagte der Alte und begleitete den alten Notar bis zur Gartentür. Zu aufgeregt durch das, was er eben gehört hatte, um ... Haiiie zu bleiben, stieg er alsdann zu einer Frau hinaus und sagte zu ihr. $U ^Hör' mal, Mutter, du kannst den Tag mit deiner Tochter verbringen, ich gehe nach Froidsond. Seid vergnügt, ihr beide. Es ist unter Hochzeitstag, meine gute Au. Nimm, hier sind zehn Taler sür de nen Ruhealtar beim Fronleichnamsfest. Lange genug hast du einen aufstellen wollen, also leiste

Ach, sie öffnet die Augen! Na, Mutter, Mütterchen, Muttchen, hör' dochl Da! sieh! ich umarme Eugenie. Sie liebt ihren Vetter, sie wird ihn heiraten, wenn sie will, sie wird ihm sein kleines Kästchen aufheben. Aber lebe noch lange, meine arme Frau! Komm, rühr' dich doch! Höre, du sollst den schönsten Ruhealtar haben, den es je in Saumur gegeben hat."
„Lieber Gott! daß Sie so Ihre Frau und Ihr Kind behandeln können", sagte mit schwacher Stimme Frau Gründet.
„Ich will's nie, nie mehr tun", schrie der Böttcher. „Du wirst'? sehen, meine arme Frau."
Er lief in sein Arbeitszimmer und kam mit einer Handvoll Loms zurück, die er über das Bett streute.
„Nimm, Eugenie! Nimm, Frau! die sind für euch!" sagte er und hielt die Goldstücke hin.
„Hör' doch, sei wieder lustig, Frau! laß es dir wohl sein, es soll dir an nichts sehlen, auch Eugenien nicht. Hier sind hundert Louisdor für sie. Die wirst du nicht verschenken, Eugenie, diese hier nicht, was?"
Frau Grandet und ihre Tochter sahen sich erstaunt an.
„Behalten Sie sie, Vater; wir brauchen nichts, außer Ihrer Liebe."
„Gut, sei's so", sagte er und steckte die Louis wieder ein. „Wir wollen als gute Freunde leben. Wir wollen alle in den Saal hinuntcrgehen und da Mittag essen, und alle Abende Lotto spielen, zu zwei Sous. Ihr sollt euern Spaß haben! Ja? Frau?"
„Ach, ich wollte es gern, wenn es Ihnen lieb ist", sagte bte Sterbende, „aber ich kann nicht aufstehen."
„Arme Mutter", sagte der Böttcher, „du weißt nicht, wie lieb ich dich habe. Und dich, Tochter." Er drückte sie an sich und küßte sie.
„Oh, wie tut das gut, seine Tochter nach einem Streit zu küssen, mein Töchterchen. Da, siehst du, Mütterchen, wir sind ganz eins jetzt. Schließ das doch weg", sagte er zu Eugenie und zeigte auf das Kästchen. „Geh, fürchte nichts. Ich werde nicht mehr davon mit dir sprechen, nie mehr."
Herr Bergerin, der berühmteste Arzt von Saumur, kam bald. Nach der Untersuchung erklärte er Gründet mit Bestimmtheit, daß seine Frau sehr krank sei, aber daß große Gemütsruhe, liebevolle Behandlung und sorgsamste Pflege ihre Todesstunde bis gegen Ende des Herbstes hinausschieben könnten.
„Kostet das viel?" fragte der Alte, „braucht man Medizin?"
„Wenig Medizin, aber viel Vflege", erwidette der Arzt, der ein Lächeln nicht unterdrücken konnte.
„Kurz und gut, Herr Bergerin", antwortete Gründet, „Sie sind ein Ehrenmann, nicht wahr? Ich verlasse mich auf Sie. Kommen Sie, meine Frau zu besuchen, ganz so ost, wie Sie es für richtig halten. Erhalten Sie mir meine gute Frau; ich habe sie sehr lieb, wisse,» Sie, ohne daß es so scheint, weil bei mir sich alles innerlich abspielt und mir dreifach das Herz zerreißt. Ich habe Sorgen. Die Sorge ist in mein Haus gekommen, mit dem Tod meines Bruders, für den ich in Paris Summen ausgebe — daß einem die Augen übergehen, kurz und gut! und das nimmt kein Ende. Adieu, Doktor. Wenn meine Frau zu retten ist, retten Sie sie, selbst wenn man hundert bis zweihundert Franken dafür ausgeben muß."
Trotz den glühenden Wünschen, die Gründet für die Gesundheit seiner Frau hegte, deren Nachlaßerössnung schon einen Tod für ihn bedeutete; trotz der Willfährigkeit, die er bei jeder Gelegenheit für die geringsten Wünsche der erstaunten Mutter und Tochter an den Tag legte; trotz der zärtlichsten Pflege, nn der es Eugenie nicht sehlen ließ, eilte Frau Gründet dem Tod entgegen. Jeden Tag wurde sie schwächer und siechte dahin, wte die meisten Frauen dahinsiechen, die in diesem Alter von einer Krankheit befallen werden. Sie war schwach, wie die Blätter der Bäume im Herbst. Himmelsstrahlen ließen sie aufleuchten, wie diese Blätter, wenn die Sonne durch sie fällt und sie vergoldet. Ihr Tod war ihres Lebens würdig; ein echt christlicher Tod, heißt das nicht, ein wundervoller Tod? Im Monat Oktober 1822 kamen in besonderem Maße ihre Tugenden, ihre engelhafte Geduld und ihre Liebe zu ihrer Tochter zum Ausdruck; sie verlosch ohne den geringsten Klagelaut. Ein makelloses Lamm, ging sie in den Himmel ein und ließ mit Bedauern hienieden nur die sanfte Gefährtin ihres freudlosen Lebens zurück, der ihre letzten Blicke tausendfaches Leid zu weissagen schienen. Sie zitterte, daß sie dieses Lamm, so weiß wie sie selbst, allein lassen mußte, mitten in einer selbstsüchtigen Welt, die ihm sein Vließ, feine Schätze rauben wollte.
„Kind", sagte sie, ehe sie ihr Leben aushauchte, „ein Glück gibt es nur im Himmel, auch du wirst es eines Tages wisien."
Am Tage nach diesem Todesfall fand Eugenie neue Gründe, ihr Herz an dies Haus zu hängen, wo fie geboten war, wo sie so viel gelitten hatte, wo ihre Mutter eben gestorben war. Sie konnte die Fensternische und den erhöhten Stuhl nicht ansehen, ohne Tränen zu vergießen. Sie glaubte, das Herz ihres alten Vaters verkannt zu haben, als sie sich von seiner zärtlichsten Fürsorge umgeben sah: er reichte ihr den Arm, wenn sie zum Frühstück herunterging; er sah sie mit beinah wohlwollender Miene ganze Stunden lang an; mit einem Wort, er wandte kein Auge von ihr, wie wenn sie von Gold gewesen wäre. Der alte Böttcher war so wenig er selbst, er zitterte dermaßen vor seiner Tochter, daß Nanon und die Cruchotisten, die seine Schwäche mit ansahen, sie feinem hohen Alter zuschrieben und auch ein Nachlassen seiner Fähigkeiten befürchteten. Aber am Tage, an dem die Familie Trauerkleider anlegte, kam nach dem Eisen, bei dem Notar Cruchot zu Gast war, der allein das Geheimnis feines Klienten kannte, die Erklärung für das Benehmen des Alten zum Vorschein.
„Mein liebes Kind", sagte er zu Eugenie, sobald man den Tisch weggesetzt hatte und die Türen sorgfältig verschlossen waren, „du bist jetzt die Erbin deiner Mutter, und wir haben kleine Geschäfte zwilchen uns beiden zu regeln. — Nicht wahr, Cruchot?"
„Jawohl."
„Ist es denn so nötig, fich heute damit zu beschäftigen, Vater?"
„Ja, ja, Töchterchen. Ich könnte es nicht länger aushalten, in der Ungewißheit, in der ich bin. Ich denke doch nicht, daß du deinen Vater betrüben möchtest."
„Aber, Vater..."
„Na, dann muß man das olles heul' abend in Ordnung bringen.
(Fortsetzung folgt.)
eS Mr! Amüsiert euch, seid fröhlich, kaßt's euch wohl sein! Es lebe he Freude!
Er warf zehn Sechssrankentaler auf das Bett seiner Frau und nahm ihren Kops, um sie aus die Stirn zu küssen.
„Gute Frau, es geht dir besser, nicht wahr?"
„Wie könnten Sie daran denken, in Ihrem Haus den Gott, der verzecht, zu empfangen, während Ihre Tochter aus Ihrem Herzen verbannt bleibt?" sagte üe bewegt.
„Ta, ta, ta, ta", sagte der Vater mit einschmeichelnder Stimme, „das wird sich finden." t
„Himmlische Güte! Eugenie", ries die Mutter und wurde rot vor Freude, „komm, umarme deinen Vater, er verzeiht dir."
Aber der Alte war verschwunden. Er lief, was er laufen konnte, m ferne Weinberge und versuchte seine verwirrten Gedanken zu ordnen. Grandet begann zu bieiem Zeitpunkt sein sechsundsiebzigstes Jahr. Hauptsächlich seit zwei Jahren hatte sich sein Geiz gesteigert, wie sich alle beharrlichen Leidenschaften des Menschen steigern. Ganz entsprechend einer Beobachtung, die man über die Geizhälse, die Streber, über alle die Leute gemacht hat, deren Leben einer beherrschenden Idee gewidmet ist, hatte sich seine Neigung in besonderem Maß an dasSymbol seiner Leidenschaft geklammert. Der Anblick des Goldes, der Besitz des Goldes war seine fixe Idee geworden. Seme Veranlagung zur Herrschsucht war im Maße seines Geizes gewachfen und die Herrschaft auch nur über den geringsten Teil seines Besitzes aufzugeben beim Tode feiner Frau, schien ihm eine Sache wider die Natur. Seiner Tochter sein Vermögen barlegen, sein gesamtes mobiles unb immobiles Besitztum aufnehmen, um es zu versteigern ...
„Das wäre, um sich ben Hals abzuschneiden", sagte er ganz laut mitten in einem Weingarten, während er die Reben prüfte.
Endlich war er mit sich einig unb ging nach Saumur zur Essenszeit zurück; er hatte beschlossen, Eugenie nachzugeben, sie zu versöhnen, ihr zu schmeicheln, bamit er wie ein König sterben konnte, bie Regierung über seine Millionen bis zum letzten Seufzer in ber Hanb. Gerabe als ber Alte, der zufällig seinen Hauptschlüssel mitgenommen hatte, auf Katzenpfoten bie Treppe hinaufstieg, um zu feiner Frau zu gehen, hatte Eugenie bas schöne Necessaire ans Bett ihrer Mutter gebracht. Alle beibe machten sich in Grandets Abwesenheit das Vergnügen, Charles' Porträt anzusehen, indem fie das Bild seiner Mutter betrachteten: , ,
„Das ist ganz und gar seine Stirn und sein Mund", sagte Eugeme tm Moment, wo der Winzer die Tür aufmachte.
Beim Blick, den ihr Manu aus das Gold Warf, schrie Frau Grandet auf:
„Gott sei uns gnädig!" , , . '
Der Alte sprang aus das Necessaire zu wte em Tiger auf em schlafendes Kind losstürzt.
„Was ist denn das da!" sagte er, riß den Schatz an sich und stellte sich ans Fenster. „Gutes Gold! Gold!" schrie er, „viel Gold! Das wiegt zwei Pfund. Ah, sieh! Charles hat dir das für deine schönen Münzen gegeben, was? Warum hast du mir das nicht gesagt? Das ist ein gutes Geschäft, Töchterchen! Du bist meine Tochter; da erkenne ich dich wieder." (Eugenie zitterte an allen Gliedern.) „Nicht wahr, das gehört Charles?" fragte der Alte.
„Ja, Vater, es gehört nicht mir. Dieser Gegenstand ist ein heilig anvertrautes Gut." .
„Ta, ta, ta, ta! bat er dein Geld genommen, muß er dir deinen tlemen Schatz wiederherstellen."
„Vater!"
Der Alte wollte fein Messer nehmen, um ein goldenes Schildchen abspringen zu lasien, und mußte das Necessaire auf einen Stuhl fetzen. Eugenie stürzte vor, um es wieder an sich zu reißen; aber bet Böttcher, bet gleichzeitig seine Augen bei seiner Tochter unb bei bem Kästchen hatte, stieß sie so heftig zurück, inbem er den Arm ausstreckte, daß sie fast aus das Bett ihrer Mutter siel.
„Grandet! Grandet!" schrie die Mutter und richtete sich im Bett auf.
Grandet hatte sein Messer herausgezogen und schickte fich an, das Gold abzuheben.
„Vater!" schrie Eugenie, warf sich auf die Knie, rutschte in dieser Stellung bis zu dem Alten und hob die Hände zu ihm auf. „Vater, im Namen aller Heiligen und der heiligen Jungstau, im Namen von Christus, der am Kreuz gestorben ist, im Namen Ihrer ewigen Seligkeit, Vater, im Namen meines Lebens, rühren Sie es nicht an. Das Necessaire gehört weder Ihnen noch mir. Es gehört einem unglücklichen Verwandten, der es mir antiertraut hat, und ich muß es ihm unverletzt zutückgeben."
„Warum siehst du es an, wenn es ein dir anvertrautes Gut ist? Ansehen ist schlimmer als antühren."
„Vater, verderben Sie es nicht, oder Sie entehren mich. Vater, hören Sie?"
„Grandet! Gnade!" sagte die Mutter.
„Vater", schrie Eugenie mit so durchdringender Stimme, daß Nanon erschreckt hetauskam. Eugenie sprang auf ein Messer zu, das in ihrer Reichweite lag, und bewaffnete sich damit.
„Nanu?" sagte Grandet ruhig zu ihr und lächelte kaltblütig.
„Grandet, Grandet, Sie töten mich", sagte die Mutter.
„Vater, wenn Ihr Messer nur ein Stückchen von diesem Gold ritzt, durchbohre ich mich mit diesem hier. Sie haben schon meine Mutter todkrank gemacht, Sie werden noch Ihre Tochter töten. Nur zu I Wunde für Wunde!"
Gründet hielt fein Messer auf dem Necessaire und sah seine Tochter zögernd an.
„Wärst du wohl imstande, Eugenie?" sagte er.
„Ja, Grandet", sagte die Mutter.
„Sie wirb’? machen, wie sie's sagt", schrie Nanon. „Nehmen Sie doch Vernunft an, Herr, einmal in Ihrem Leben."
Der Böttcher sah eine Sekunde lang abwechselnd das Gold unb seine Tochter an. Frau Gründet fiel in Ohnmacht.
„Da sehen Sie ja, bester Herr, Mabame stirbt", schrie Nanon.
„Hier, Tochter, zanken Wir uns nicht um einen Kasten. Nimm es boch!" schrie ber Böttcher heftig unb warf das Necessaire aus bas Bett. „Du, Nanon, hol' Herrn Bergerin. Hör', Mutter", sagte er unb küßte bie Hanb Seiner Frau, „es ist nichts, komm: wir haben Frieben gemacht. Nicht wahr, Töchterchen! Kein trockenes Brot mehr, bu sollst alles esfen, was du willst.

Gesang der Geister über den Wassern.
Bon I. W. von Goethe.
Des Menschen Seele Gleicht dem Wasser;
Vom Himmel kommt es, Zum Himmel steigt es, Und wieder nieder Zur Erde muh es. Ewig wechselnd.
Strömt von der hohen Steilen Felswand Der reine Strahl, Dann stäubt er lieblich In Wolkenwellen Zum glatten Fels, Und leicht empfangen, Wallt er verschleiernd, Leis rauschend, Zur Tiefe nieder.
Ragen Klippen Dem Sturz entgegen, Schäumt er unmutig Stufenweise Zum Abgrund.
Im flachen Bette
Schleicht er das Wiesental hin, Und in dem glatten See Weiden ihr Antlitz Alle Gestirne.
Wind ist der Welle Lieblicher Buhler;
Wind mischt vom Grund aus Schäumende Wogen.
Seele des Menschen, Wie gleichst du dem Wasser! Schicksal des Menschen, Wie gleichst du dem Wind!
schmalen Fels-
Geschichte mit
Oer Karneol.
, Eine Erzählung von Johann Otto Bringezu.
Wo der Hunsrück in einem düsteren Vorberge des Idar-Waldes nach Süden steil in das Tal abstürzt, steht aus einer schmalen Felsplatte die Karneolschleife. Sicher ist, daß die wunderliche Geschichte nut dem Karneol, der in ihren Türsturz eingemauert ist, sich im Dreißig- jährigen Krieg zutrug, als das Erzstift Mainz für kurze Zeit sranzostich war; das mag um 1645 gewesen sein. Damals muß auch der Holunderbaum, der heute wie ein mächtiger dunkler Schirm das Holzdach uber- hängt, schon als ein stattlicher Baum geblüht haben, er mag jetzt also dreihundert Jahre stehen. . , , . .....
Damals hob der Schleifer zugleich mit dem jungen Holunderschoß- ling oben im Idar-Walde eine apfelgroße Steindrufe aus dem bröckelnden Felsboden, wie sie in jener Zeit noch häufig waren. Sie hmgfest - im Wurzelballen des jungen Baums. Wie man sie auseinanderschlug, fand man in ihr einen Karneol von leuchtend blutroter Farbe, em Stück, wie es im Tale noch nie gesehen wurde. . , -
Der Stein blieb im Haufe als kostbares Schaustuck aufbewahrt Das Wasserrad, das den mannshohen Schleifstein trieb, brauchte nicht zu feiern; große und einträgliche Aufträge fanden den Weg rote von allein in das enge Tal und das niedrige Haus. ,
An einem Juniabend, da der Schleifer, nun schon Graukops und ein wenig müde, mit seiner Frau auf der geschnitzten Bank unter dem Holunder ausruhte, kam Geräusch von Wagenrädern und Rettern den Grasweg im Tal herauf. Rufe wurden laut und ^^e von Mannern die wahrscheinlich die Pferde antrieben die ihre Last au dem weichen Wege nur schwer bergauf ziehen konnten. Wie der ©4 f . . Tor trat, sah er einen scheren Reisewagen und ^ h°-bes Dutzend Reiter vor sich, die Zugpferde dampfend und mit Mernden Knien we die niedrigen Räder des breiten Wagens sich bis an die Achsen 'n den feuchten Grund eingewühlt hatten. Der Marschall des sran^ stich liers ber mit feiner Dame und mit deren Begleitern von Mainz nach Paris reifte, ordnete bereits an, wie das Giebelzimmer es o. r mit allem Notwendigen für die Dame *!er3u^lc^ . u;„s möge sich mit feiner Frau für die Nacht anders emnchten h eß e-, die Dame bedürfe Ruhe, und wenn Kavaliere m der Scheu b r^ nachten müßten, könnten sie beide wohl im Schleifraun h Z "‘^aum’roar das Fräulein van ihrem Kavalier in dasZimmer gleitet worden, als man bis auf den Hof die laute und etro h ent, der Dame hörte, die forderte, daß man unverzüglich den Baum ent fernen lasse, der mit seinen Blüten an chr Fenster schlüge, uno Deren Duft sie abscheulich und barbarisch fände, daß ihr jetz fch Schleifers °°r Schmerzen zerspränge. Sei eenun b« Anblick erkannte, 'n der großen Bestürzung über das Gehörte tm 9 . ober
daß für das Kostbarste nur gteich Kostbares geopfert w den durf^ war es nur Instinkt, der sie den Karneol aus ihrer T !ickädiat an der Fremden anbieten hieß, sie beschwörend den Baum unbefchadlgt seinem Ort zu belassen, weil die Wunderkrastt des . /
ärgsten Schmerzen lindere und vergehen mache. 4,
Fräulein herbeiließ, von dem Wunsche abzustehen, wofür am Ende wohl mehr die Kostbarkeit des schönen Kristalles der Grund war. als der Glaube an seine gepriesene Heilkraft.
Der Tag stand blau und sonnenglänzend über dem Tal, als die Reisegesellschaft zur Weitersahrt gerüstet war. Es sehlte nur das Fräulein, das in Begleitung eines Junkers am frühen Morgen den Talweg aufwärts gegen den Wald zu gegangen war, „weil das Knarren des Wasserrades sie nicht hätte schlafen lassen". Der Kavalier schien ernpsind- lich gereizt, als ihm die Schleifersfrau dies ohne Arg erzählte. Die Dame fei jedoch trotz des gestörten Schlafes frisch und sehr heiter gewesen; sie habe auch den blühenden Holunder bewundert und ihre üble Laune vom vergangenen Abend gewiß ganz verloren. Diese gutgemeinte Schilderung diente aber nur dazu, die Erregung des Mannes noch mehr zu steigern, und wenn er sich auch tm Anfang zu höfischer Freundlichkeit und äußerer Ruhe zwang, als das Paar bald nach diesem Gespräch bei der Gesellschaft eintraf, so war es doch offensichtlich, daß die Spannung, die schon am Abend über den Gästen zu liegen schien, sich eher verstärkt als gemildert hatte.
Den Junker, einen robusten Gesellen, focht dies wenig an; er wollte wohl die Blicke nicht sehen, mit denen der Kavalier ihn maß. Die Frau schien nicht geneigt, sich wegen der Freiheit, die sie sich genommen hatte, Vorhaltungen machen zu lassen, ein Hin und Her mit heftigen Worten, mit Vorwürfen und zuletzt mit kokettem Schmollen, ehe der Streit beigelegt war und man sich wieder nach dem Torplatz der Schleife zurückfand, wo der Junker nur noch allein neben dem Reisewagen stand.
Das Ereignis, das sich nun zutrug, ist als Erzählung von Mund zu Mund in dem abgelegenen Tale lang lebendig geblieben. — Die Frau trat zwischen die beiden Kavaliere, den großen Karneol in der Hand. Eie erklärte, daß sie den Zwist zwischen den beiden Herren aus Kavaliersart geschlichtet wissen wolle. Der Stein in ihrer Hand sei — rote ihr die Schleifersfrau gesagt habe — ein Wunderstein und von sehr großem Werte. Sie habe chn in der einen Nacht, in der sie ihn trug, so lieb gewonnen wie chr eigenes Leben. Daraus, daß sie ihn jetzt ebenso wie sich selbst als einen oder anderen Preis für den Ritter aussetze, der ihre Bedingung erfülle, möge man sehen, daß ihr der Kavalier wie auch der Junker gleich lieb sei. Die Bedingung? In der Nacht habe sie aus ihrem Fenster gesehen, rote die größte Blüte ganz oben in der Spitze des Holunders in sanftem rötlichem Licht geleuchtet hätte. Vielleicht habe sie auch nur den Schein des edlen Steines noch tm Auge gehabt, den sie. in der Hand hielt. Genug: wer ihr die Blüte bringe, an der ihr Herz hänge, gleichsam als wenn es verzaubert wäre, dem gehöre ihre Hand; der andere müsse sich mit dem Stein begnügen, der seinem Besitzer jeden Schmerz heilen würde, der ihn je befallen sollte. Nach den Worten der alten Frau.
Die Männer haben den Baum betrachtet, sich eine kurze Zeit bedacht und bann erklärt, daß sie bereit seien, den seltsamen Wunsch der Dame zu erfüllen; worauf sie beide davongegangen sind, der Junker auf die Schleife zu, der Ritter gegen den Hügel hin, der etwa zehn Schritte vom Hause entfernt, sich gegenüber an den steilen Bergsturz lehnt. Der Junker muhte auf das Dach der Schleife gestiegen sein, um die Blüte von hier aus zu erreichen, die vom Erdboden her nicht sichtbar war. Zugleich sah der Schleifer durch das Türfenster den Kavalier auf dem Hügel stehen, damit beschäftigt, feine schwere Pistole auf einen stark gegabelten Ast in Anschlag zu bringen gegen den Saum. Sei es nun, daß ber Junker bas Vorhaben des Ritters, die Blüte durch einen sicheren Schuß dem Fräulein vor die Füße zu legen, in feinem Mißtrauen und in feiner Eifersucht als einen Anschlag gegen sich selbst deutete, sei es, daß ihm der Plan des Gegners, auf diese Weise zum Ziel zu kommen, klüger erschien als der eigene, von der Höhe hinab auf den Baum zu springen, in dessen Krone die Blüte wie ein blaßpurpurner Stern schimmerte und daß er dem Nebenbuhler darum so ober so zuvorkommen wollte: der Echtester hörte kurz hintereinander zwei Schüsse fallen und sah die Blute leicht wie eine Flocke auf die Erde schweben, im gleichen Augenblick fiel das Fräulein mit einem gellenden Schrei zu Boden. Wie er jetzt zu helfen eilends aus der Tür lief, nach feiner Frau um Beistand für die Ohnmächtige rufend, kam es in jähem Fall vom Dach der Schleife herabgestürzt, schlug auf das Wasserrad, das die plötzliche Last ächzend dem Bach zu drehte, und glitt klatschend in den kleinen Teich, zu dem sich bas Gewässer unterhalb des Rades staut. In wilder Hast galoppierten nun auch die Reiter vom Waldrande her das Tal abwärts, wo sie Schatten gesucht hatten, sprangen von den Pferden und liefen den Hügel hinaus, von dem sie nach kurzem erschreckten Wortwechsel den Kavalier herabtrugen, einen blassen und stillen Mann; seine linke Brust war von Blut ganz übergossen. .
Auch den Junker sand man tot in den Wurzeln einer Kopfweide hängen wohin ihn das strömende Wasser getrieben hatte. Die Kugel des Kavaliers mußte ihn fast an derselben Stelle getroffen haben, wie fein Schuß den Gegner, nur war ihm das Gesicht von dem hohen S'urz auf das Rad noch wild zerrisien und zerschlagen. Es gab einen schnellen, burd) ben Schrecken fast überstürzten Aufbruch. Die Ohnmächtige, um bie sich bie Frau des Schleifers bemühte, ohne ihr helfen zu können, wurde in ihrem Wagen gebettet, die Männer legte man nebeneinander auf den Boden eines der Troßkarren, weil ein anderes Gejährt nicht zur Hand war, auf Decken, die der Wagen des Fräuleins entbehren konnte; beider Gesichter, denen der rasche Tod die Unrast noch nicht genommen hatte, mit der ein ungezügeltes Leben sie zeichnete, unter dem gleichen dunklen Tuche verbergend. So führte man sie den Weg zurück, den sie gekommen waren. *
Neben ber abgeschossenen Blüte, unter einer hochgewölbten Wurzel bes Holunders und ganz bedeckt von ben hellen Sternen ber Dolde, fand ber Schleifer ben Karneol, ber dem Fräulein aus der Hand geglitten sein mochte, als bas Unglück geschah. Der Baum hatte ihn geschützt, wie ber Stein in ber Nacht vorher den Saum; bies alles, der Wunsch der Dame nach dem Besitz der Kronenblüte und der schlimme Ausgang des Wettstreites ber Kavaliere, ließ sich nicht lösen von ber Bestimmung,

nach der dieser Baum und der edle Stein nicht getrennt werden dlirfen; und das Unglück war über die gekammen, die sich anmaßten, ste zu verhandeln, als seien ste tote Dinge, Aber sie leben wie wir und haben ihre Bestimmung wie wir, nur wissen viele nicht darum. Dies war die Meinung des Schleifers, der danach mit großer Mühe eine schmale Nische in den granitenen Türsturz des Hauses schlug, in die er den Stein und die Blüte einmauerte, als Zeichen dasllr, daß Baum und Stein nie mehr mit Gewalt voneinander geschieden werden sollten,
Auftrag.
Bon Ludwig Heinrich Christoph Holty,
Ihr Freunde, hänget, wenn ich gestorben bin, Die kleine Harfe hinter dem Altar aus, Wo an der Wand die Totenkränze Manches verstorbenen Mädchens schimmern.
Der Küster zeigt dann freundlich dem Reisenden Die kleine Harfe, rauscht mit dem roten Band, Das, an der Harfe sestgeschlungen. Unter den goldenen Saiten flattert.
Oft, sagt er staunend, tönen im Abendrot
Von selbst die Saiten, leise wie Bienenton;
Die Kinder, hergelackt vom Kirchhof, Härtens und sahn, wie die Kränze bebten.
Dichtung aus dem Lande der roten Erde.
Von E r i ch^L angenbucher.
Wir besitzen heute im Land der roten Ende dichterische Kräfte, die zu den stärksten der Gegenwart gehören. Das ist bei Josepha Berens-Totenohl der Fall. Mit Erschütterung las man ihr erstes Buch „Der Femhof", das in die Landschaft hineingriff, Menschen darstellte und ein weitgesehenes Bild seiner Geschichte und seines Werdens gab. Die Heimat von Frau Berens-Totenohl ist das kleine Bergnest Grevenstein. Heute lebt sie in dem verschwiegenen Winkel an der oberen Lenne, im Totenohl. Das ist das Tal, durch das man früher die Toten begleitete, ehe sie bestattet wurden. Zwischen Grevenstein und dem Totenohl liegt „mein im Jahre 1891 begonnener Weg. Denke ich an die erste Heimat, in der ich bis zu meinem zwanzigsten Jahr lebte, dann steigt als Schönstes vor meinem Auge das Kuhhüten auf mit all feiner Freiheit und Seligkeit, mit all seinem Erleben der Natur und ihrer ewig-neuen Gestalt und Freude. Ich höre den Wald rauschen, an dessen Rand mein Weideland lag. Ich sehe die Tiere dort springen und in dem geheimnisvollen Dunkel verschwinden. Ich weih noch die Vogelnester, höre die Lieder, kenne die Gewitter und Stürme, in denen ich mit meinen Tieren stand." Diesem Bild fügt sich das van des Vaters Schmiede an, in der die Dichterin als junges Mädchen „viele Stunden im Feuerschein stehen und sitzen konnte, meist ein kleines Geschwister aus dem Arm." Früh hatte sie zum Schrifttum eine stille Liebe, die erfüllt wurde, als sie Lehrerin wurde. Sie war lange in ihrem Berus tätig, ehe sie das Studium der Malerei ergriff. Das Jahr 1925 führt sie zurück ins Totenohl, ins Sauerland. Dort entstand ihr erstes Werk „Der Femhof", die Geschichte der stolzen Wulfstochter, die Ihren Knecht Hebt, der selbst ein freier Bauer ist, den der Baler als Beauftragter der Feme mordet, und dessen Kind sie behütet gegen den Vater und gegen die Verleumdung. Davon erzählt das zweite Buch „Frau Magdalene". Beide Werke haben einen historischen Hintergrund und stehen doch durch ihre Haltung mitten in der Gegenwart. Im letzten Jahr kam zu diesen Romanen eine Sammlung von Gedichten, die Josepha Berens-Totenohl unter dem Titel „Das schlafende Brot" zusammenfaßt. Sie gehört zu den Dichterinnen, deren Werk Gültigkeit hat.
Eine zweite Frau aus dem Lande der roten Erde: Margarete S ch t e st l - B e n tl a g e. Sehr früh führt diese Frau der Weg nach Siiddeukschland, wo sie als Schülerin den Maler Rudolf S ch i e st l tenncnlei t, der ihr später Mann und Kamerad wird. Nach seinem Tode beginnt sie ihre dichterischen Arbeiten und tritt zum erstenmal mit „Unter den Elchen" hervor. Das Buch läßt sich schwer in die Gebiete des Schrifttums einorbnen. Margarete Schiestl-Bentlage vereinigt darin fmälf Geschichten, die aber einheitlich wie ein Roman wirken. Man pllrt in jeder dieser Geschichten das Hinübergreifen in die voraus- gehende und in die folgenden und erlebt so Mensch und Landschaft. „Unter den Eichen" liegen die westfälischen Bauernhöfe, leben die eigenwilligen Menschen, und es sind seltene Schicksale, die die Dichterin erzählt. Der Hof, nach dem sich Margarete Schiestl-Bentlage nennt, heißt „soviel wie Schloß, Haus und Hof im Moor, denn es ist ein uraltes Schloß zwischen den Binsen gewesen und wird bereits um 1100 genannt, und bis da hinunter gehen meine Ahnen". Frau Schiestl- Bentlage wurde unter „einem hohen schwarzen Strohdach voll grüner Moospolster, in einem uralten Haus aus Fachwerk und Lehmwänden" geboren, „das Haus, das von Eichen umstanden war — oft deutlich ächzte und seufzte vor Alter im Sturm, beim Gedonner leise schwankte und zitterte, wurde vor einigen Jahren abgebrochen". Das Geschichten- erzähjen hat Frau Schiestl-Bentlage van der Mutter: „Jeden Abend erzählte uns meine Mutter Geschichten, sagte uns Balladen und Gesänge auf und überlieferte Weisen. Sie fang uns alte unbekannte
Lieder und erzählte von ihrer Jugendzeit, die sich unter lauter wunder- baren Leuten, unter den merkwürdigsten Umständen und in einer Gegend zugetragen hatte, in der es Wiesen gab, wie von Gummi, nur mit einer Grasdecke oben, aber keinen Grund barunter; in ber jäh Bäume und Stücke Erdreich ins Bodenlose versanken. In ber es eine lange Reihe von Hünengräbern gab unb Sandbölle voll Steinwerkzeugen, Urnen unb Römerwaffen". Mit bem Vater konnte sie Reisen machen burch Bruch und Moor, „wobei er über jeden Stein am Wege, jeden Hof unb jedes Holz, jedes Schloß und jede Zunft Geschichten er- zählte und mir bei stockfinsterer Nacht Irrlichter zeigte, Sankt-Elms- Feuer und leuchtende Weidenftiimpfe, die dazu mit ihrem Holz noch keife wimmerten" Die Dichterin meint, daß auch die Onkel und Tanten Dichter gewesen seien. So ist es nicht verwunderlich, wenn sie früh anfängt,' mit ihren Stoffen zu ringen: „Ich sprang jäh aus Bäumen, die sich im Sturme wunderbar hin und her bogen, vom Heuboden herab, oder mitten aus herrlichen Spielen fort im gewaltigen Rausch in meine Kammer, an mein blaues Schulheft, um niederzuschreiben, was fo gewaltig drängte, und brachte es — nicht heraus". Dieses Erleben wird uns heute geschenkt in den Büchern der Dichterin. Dem Werk „Unter den Eichen" folgte „Das blaue Moor". Wer den Roman kennt, weih, daß darin viel von fugendlichem Erleben ber Dichterin gestaltet wurde. Das jüngste Buch ist die Sammlung von Erzählungen „Der Liebe Lust und Leid".
In Heinrich Luhmann besitzen roh einen Dichter, der sich in feinem Werk immer seiner Heimat, dem Land der roten Erde, verpflichtet fühlt. Heute ist der Dichter fast fünfzig Jahre alt, der uns im Jahre 1921 sein Buch „Walddoktor Willibald" fchenkte, eine Erzählung aus dem Sauerland. Er erzählt darin die Geschichte eines Mannes, der [ein Leben antritt getreu dem Gesetz, das gerade diese Landschaft einem starken Menschen befiehlt. Später kommen dann die Geschichten aus den westfälischen Bergen, zufammengefaßt unter dem Titel „Wo die Wälder Wache halten". Der vom Dichter begonnene und nun fast vollendeten Roman-Trilogie geht ein Roman voraus, der „Das hungrige Leben" benannt ist. Hier greift er in die Landschaft hinein, ohne sie aber zum bestimmten Klang seines Werkes werden zu (offen. Er weift vielleicht gerade deshalb mit diesem Buch am weitesten in den gesamtdeutschen Raum hinein, bas so „ein Dokument deutschen Volkstums und deutscher Seele" wird. Begrenzter, aber nicht weniger stark sind die beiden ersten Bände der Trilogie. Die beiden bis jetzt vorliegenden heißen „Pflug im Acker" und „Der Bauernreiter". Dos erste Buch stellt die Geschichte eines Bauern dar, der dem Acker seiner Väter, bem alten Hof am Wasser mit jeder Faser seines Herzens verhaftet ist, fo daß alles, was den Acker angeht, auch fein Herz berührt. Der zweite Band, „Der Vauernreiter", ist ein historisches Werk aus ber Zeit des Dreißigjährigen Krieges, bas Leben des Kaspar Jobokus Witthoefft darstellend, der über ber Liebe den Hof vergißt, der burch feinen Verrat die Heimat verrät, Not und Zerstörung über sie bringt, und ber doch, gereift und gewachfen, sich dem Ruf der Erde nicht verschließen kann. So wird aus bem Ruhelosen wieder ein Bauer, der dort anpackt, wo die Väter aufhörten.
Dem rheinisch-westfälischen Industriegebiet erstand ein junger Schriftsteller von bemerkenswerten Qualitäten in Walter B o 11 m e r, der in der Nähe von Dortmund geboren wurde und seine Jugend mitten im „schwarzen Revier" verbrachte. Walter Vollmer ist trotz dieser Heimat ein bäuerlicher Mensch geblieben, der von des Vaters Seite her mit dem Bergbau verbunden ist. Er kennt das Leben der Bergleute, die lange Jahre „unter Tag" feine besten Kameraden waren; ihnen und ihrem Land, ihrem Wünschen und ihrer Arbeit gehört seine Liede. Sein erstes Werk, das den Dichter in ihm ahnen ließ, waren die Verse „Das Rufen im Schacht". Jahre der wirtschaftlichen Not mögen daran schuld gewesen sein, daß eine lange Schaffeuspause folgte. Erst im Jahre 1933 kam Vollmers Roman „Die Ziege Sonja". Dem „Land an der Ruhr" fchenkte er fein gleichnamiges Bändchen, bas bem ersten Roman folgte. Ihm gelingt es, darin das doppelte Gesicht der Heimat, das des Bergmannes und das des Bauern, zu vereinigen Für sein nächstes Werk „Die Schenke zur ewigen Liebe" verlieh ihm die Stadt Dortmund ihren Literaturpreis und die goldene Plakette der Stadt. Oft, zu oft, hören wir heute den Ruf nach einem Buch echten deutschen Humors, stiller Berfchwiegenheit und lächelnder Bejahung: Vollmers Buch von der „ewigen Liebe" ist ein solches Werk.
Heinz Kükelhaus, der heute in Ostpreußen auf eigenem Grund und Boden lebt, den er sich mühsam errungen hat, ist ein Kind des Ruhrgebietes. Seinem ersten Buch: „Der Erdenbruder", einem Werk der eigenen harten Wander- und Notjahre, folgt die Geschichte des „Armen Teufels". Das Buch entstand in Ostpreußen, fein Stoff aber greift in das Land an ber Ruhr, die Männer dieses Buches sind Bergleute und ihre Not ist Arbeiternot. Das letzte Werk des Dichters ist ein Bauernbuch: „Gott und seine Bauern". Die Werke des Dichters Kükelhaus bieten sich uns dar in einer eigenartigen starken Sprache, die über seltene Klänge verfügt und die Menschen, von denen er schreibt, unvergeßlich kennzeichnet.
Wir müssen heute darauf verzichten, weitere Dichter des Landes der roten Erde darzustellen, die nicht weniger bedeutungsvoll sind. Wir wollen hier nur Hinweise geben. Zu nennen wären noch Wilhelm Vershofen mit feinen Büchern „Poggebnrg", die Geschichte eines alten Hauses, unb „Sroennenbrügge", bas Schicksal einer Landschaft; neben ihm Ludwig Bäte („Der Friede", Roman aus dem Dreibia- jährigen Krieg); L u l u von Strauß und Torney, besonders mit ihren Werken: „Der Hof am Brink", „Judas", Roman von dein Aufruhr westfälischer Bauern um 1800, und „Der jüngste Dag", Roman aus der Zeit der Wiedertäufer im Münfterlaub. Auch Josef Ponten und Richard Euringer, ebenso wie Wilhelm Schmidtbonn find durch Geburt und Werk mit dies em Land und den angrenzenden Landschaften eng verbunden.
Verantwortlich: vr. HanS Thyriot. — Druck unb Verlag: Brühlsche UniverfitätSdruckeret A. Lange, Gietzrn.